Венок для незнакомки

Вы же пишете детективные романы? Вот и считайте мою просьбу постановкой задачи. Кому, как не вам, быть хорошим физиономистом и психологом... Один из них предатель, а значит, он напуган, верно? Или оба? Видите, как все интересно. Не отказывайтесь, Лидия Сергеевна, вам ведь не в камере с преступниками общаться. Обстановку обещаю самую располагающую: море, яхта... м-м, вояж с видом на Жемчужное... (Он чуть не сказал «женщины» после «яхта», отметила я.) Вот и славно, что вы не возражаете. Завтра с вами свяжутся. Доброй ночи. А пока вас будут охранять. Ненавязчиво.

Он на цыпочках пересек комнату и растворился в сумрачном пространстве. Словно не в дверь вышел, а через стену... Я ощутила две взаимоисключающие вещи: глубокое облегчение и страшную незащищенность. Точнее говоря, сперва я ощутила одно, а затем другое.

Глава пятая

Это была не самая страшная ночь в моей жизни. Случались и похлеще. Но одна из страшных — совершенно точно. Я не мучилась кошмарами — просто просыпалась через каждые полчаса, смотрела в потолок и обливалась слезами. Духота была неимоверная, но открыть окно я не решалась. Утром встала совершенно разбитая и с больной головой, ноги меня не держали. На часах половина восьмого, но сна нив одном глазу. Бросив в стирку полотенце, испачканное в земле, с налипшими травинками, я приняла душ, оделась так, чтобы выглядеть невзрачно...

Округа еще спала, когда я вышла на крыльцо. Никого. Почти. Лишь один тип околачивался под кустом жасмина, ковыряя в земле ботинком. Заприметив меня, небрежно кивнул, сунул руки в брюки и скрылся за увитой вьюном оградой. Дабы не смущать. Такие они ненавязчивые.

Бежать с вещами я вряд ли смогу. Люди Рокота водворят обратно. Бежать без вещей? Эта мысль показалась мне забавной. Бросить сумочку через плечо (не забыть про баксы под обоями!), уйти в город, а там схватить такси побыстроходнее — и мчаться в Симферополь... Могут догнать. Могут без резких телодвижений позвонить в Симферополь, а там местные «смежники» без усилий перехватят беглянку. Тогда испортятся отношения с Рокотом, и мне станет совсем тоскливо. Нельзя забывать про людей в «фанто-масках».

Но мысль все равно забавная.

Я бродила вокруг бунгало, размышляя о роли нелепых совпадений в нашей жизни. Обошла террасу на западной окраине дома (Костюковичи с варениками еще не дозрели), осмотрела место ночного побоища — кусты не слишком пострадали, но трава изрядно примята, и на травинках чернеют капли сохлой крови...

Я прошла мимо окна Риты — занавеска задернута, но само окно распахнуто: чего ей бояться? Опять вышла к крыльцу, постояла у разбитых столбов, подпирающих балкон, побрела далее. Снова северная сторона, раскрытое окно Сони Зыряновой (а ей чего бояться?), мусорка в дальнем краю крохотного садика: небольшой жестяной контейнер, перевернутый бродячей собакой. Эта шавка активно рылась в помойке. Хвост вилял, как пропеллер, ошметки мусора летели в разные стороны. Какие-то цветастые пакеты из-под молока, вакуумные обертки, разовая посуда. Вата из старинного матраса, тряпки: серые, желтые... Я неспешно побрела дальше, к террасе. Так и буду ходить кругами, пока голова не закружится...

Внезапно в голове что-то звякнуло. Я остановилась. Минуту постояла, погадала над природой звоночка и вернулась-таки обратно — на северную сторону бунгало. Терпеливо дождалась, пока собака найдет что-нибудь для себя. Она не задержала меня. Вытянула с самого дна нераспечатанную упаковку протухших котлет, перехватила поудобнее и убежала. Поколебавшись, я подошла к развороченной помойке. Подняла с земли обломок штапика с торчащими гвоздями, присела на корточки и стала увлеченно рыться в контейнере. Желтая скомканная тряпка, на которую я обратила внимание, наружу не вылетела — зацепилась за что-то. Такое ощущение, что ее старательно запихивали на самое дно. Я проткнула ее гвоздем, потащила на себя. С небольшим усилием извлекла, расправила на земле. Это был кусок простроченной желтой материи с единственной желтой пуговицей и петелькой для нее же. Такой тканевый отрез, не зная сущности предмета, можно запросто принять за легкомысленную юбку. Но это не юбка. Это женская пляжная принадлежность под испанским названием парео. И именно желтая...

Я остолбенело смотрела на находку. Голова помаленьку начала работать, но, чем быстрее крутились мысли, тем страшнее мне становилось. Мое парео было нежно-лимонного цвета (я сама его выбирала, из пяти оттенков), на мертвой Ларисе оно казалось еще светлее, еще нежнее... а то, что я нашла, было ярким, насыщенным, какого-то ядовитого цвета. Как отрава. Однако, как ни крути, краска входила в желтую палитру...

Я сунула его обратно, замаскировав какой-то серой фланелью. После чего встала, оглянулась на бунгало — никого. В кустах уже просыпались цикады, на деревьях чирикали птицы. В окне Сони Зыряновой все оставалось по-старому: никакого шевеления. Правее никто не жил — единственная пустующая комната в бунгало. Впрочем, и на втором этаже на северной стороне уже не было Ларисы Куценко. Окна закрыты, шторы задернуты.