Вещие сны Байкала

– Тут билеты и бронь гостиницы, ещё контакты Сергея Семёновича. Я ему позвонила предварительно. Сказала, ты завтра наберёшь ему с утра. Он человек серьёзный, так что очень прошу: давай без эксцессов.

Она смотрит на меня требовательно, точно соцработник в детской комнате милиции.

– Я вообще не понимаю, о чём вы, Ольга Дмитриевна, – улыбаюсь я ей в ответ. Она тяжело вздыхает.

– И чеки сохраняй для авансового отчета, – продолжает она, глядя поверх очков. А я стою и думаю: «Она что, серьёзно?»

Беру папку и уже собираюсь уйти.

– Павел! – окликает она меня. Я нервно оборачиваюсь. – Вот ещё, возьми.

Она протягивает мне маленькую бумажку с психоделическим рисунком. Смотрю на неё в недоумении.

– Это что за фигня?

– У тебя на дни поездки гороскоп не очень удачный. Так что оберег тебе пригодится, – поясняет она.

Я закатываю глаза. Ну и у кого из нас двоих проблемы с веществами? Но при отце ляпнуть такое – язык не поворачивается. Засовываю бумажку в кошелёк рядом с банковской картой и отчаливаю. По дороге домой думаю о том контракте и обо всём, что отец сказал. Жутко клонит в сон, но поспать мне видимо удастся только в самолёте.

Часть 2

Прохладные влажные ладони скользят по моему телу, точно набегающие волны. Я едва дышу – настолько обескуражен и смущён этими странными чувствами. Я не вижу его, но чувствую. Сильно… горячо. Мне даже не разобрать он сзади или подо мной. Он, как будто, повсюду и во мне. И пусть я не знаю его имени, кажется, я готов отдать всё, только бы это ощущение блаженства никогда не заканчивалось.

Я просыпаюсь в самолёте весь взмокший. Стюардесса деликатно похлопывает меня по плечу.

– Мы готовимся к посадке. Пристегните ремень безопасности, – говорит она, удостоверившись, что я наконец пришёл в себя.

Киваю. Растерянно поворачиваю голову. Сидящая рядом со мной женщина косится на меня с немым возмущением. Опускаю глаза и понимаю, чего она так разволновалась. У меня стояк чуть ли не по лбу бьёт. И дёрнул меня чёрт надеть эти брюки. В джинсах, вероятно, было бы не так заметно.

– Не переживайте, – говорю, – вам это не грозит.

– Хам! – фыркает она и отворачивается к проходу.

А я пожимаю плечами, правду же сказал. Губы растягиваются в улыбке. Я всё ещё под впечатлением от того, что чувствовал в забытьи. Хоть это был и сон, ощущения вполне реальные. Жаль даже, что всё так внезапно закончилось. Пусть в противном случае у меня было бы чуть больше проблем соседкой. Хочется трахнуться, но я понимаю, что прежде всего надо позаботиться о деле.

Мы приземляемся в Иркутске уже затемно. Получаю багаж и вызываю убер до гостиницы. Мечтаю поскорее принять душ и там же передёрнуть. Вообще эти игры в одного не в моих правилах, но раз мне завтра рано вставать, то, видимо, придётся решать вопрос именно так. Я же не мудло какое-то безответственное. Помню ещё с каким трудом я этот контракт согласовал.

Чтобы иметь представление, с чем придётся работать, открываю местные новости со смартфона. Нельзя сказать, что происходит нечто экстраординарное. Наши китайские партнёры задумали построить на Байкале завод по розливу питьевой бутилированной воды. Собственно, согласовали всё, сделали необходимые экспертизы, нас подрядили. Всё вроде было в порядке. Но местные жители внезапно взбунтовались: начали пикетировать стройку, подняли шумиху в соцсетях и СМИ. Не сегодня-завтра вопрос дойдёт до Министерства природных ресурсов и экологии, и в этом случае на проекте точно можно будет поставить крест.

Понимаю, что нужно почитать статьи, полистать фотки, выделить для себя несколько основных участников событий, составить приблизительный план действий. Этот Сергей Семёнович может и решала местный, но я тоже дело своё знаю. Беспокоит только что демонстранты-активисты, из-за которых вся шумиха, базируются не в Иркутске, как я думал вначале, а в Сиркуте, захолустном посёлке у самого Байкала. Ехать в эту дыру мне не хочется от слова «совсем». Тут в Иркутске хоть и провинция, но всё же цивилизованные условия, а что там, мне даже думать не хочется.

Утром я созваниваюсь с Сергеем Семёнович и договариваюсь о встрече. Вопреки моим представлениям местный решатель отцовских проблем оказывается усатым мужиком за сорок с портфелем и пузом. Он встречает меня, как какую-то важную персону, едва ли не хлебом-солью. Пыхтит, распинается, вытирая пот со лба клетчатым носовым платком. По правде говоря, я до этого думал, что такие вот кадры остались далеко в постсоветском прошлом. Но нет, вот он сидит передо мной живой и настоящий, раскладывает на стол чёрно-белые распечатки формата А4, попутно пересказывая всё, что я вчера сам нагуглил.