Весна художника

— Дэм, — я бросил на друга полный здорового скептицизма взгляд, — Ты хоть понимаешь, насколько по гейски это сейчас прозвучало?

— Мне плевать, — махнул рукой Кот, улыбаясь, — Главное, что мои слова очень точно отражают суть. Ты должен начать жить. Найди, за что зацепиться — и это поможет тебе остаться на плаву. А там — время всё поправит. Это лучшее лекарство. Но, так вышло, что мы не можем позволить тебе купаться в жалости к себе, пока ты не зарастешь окончательно и не превратишься в Тома Хенкса из «Изгоя». Серьезно, мужик, ты когда брился в последний раз?

Я провел рукой по щеке и понял, что друг в очередной раз оказался прав. Я уже давно забил на свой внешний вид, и моя обычно всегда идеально подстриженная триммером бородка напоминала какие-то неряшливые кусты. Неудивительно, что люди на улице смотрели на меня с опаской и по возможности старались обойти стороной.

— Не помню, — честно сказал я.

— Да уж. Нам предстоит много работы. Начнем с танца.

— Дэм, я не могу, — покачал я головой.

— А мне наплевать, — отрезал друг, поднимаясь на ноги, — Ты итак пропустил дохрена репетиций. Тем более — это поможет тебе отвлечься.

В голове всплыли слова Лены. Не всё в этой жизни можно решить с помощью танца. Ну да, наш мир — это не сраный мюзикл, где все потом уходят в закат, счастливые и мурлычащие под нос очередную бессмертную композицию. Иногда музыка причиняет только боль. В последний раз я танцевал с ней — девушкой-весной, и это ничем хорошим не закончилось.

Но я понимал, что Демид прав. Я не мог продолжать ничего не делать и при этом оставаться частью команды и нашей семьи. Нет, только не так. Они итак были слишком терпеливы, позволяя мне погрязнуть в этом болоте так надолго. Пора было вытаскивать себя, даже если это означало получить еще одну порцию боли. Я был нужен им. И они были нужны мне тоже.

— Ладно, — кивнул я, поднимаясь на ноги, — Давай попробуем. Но я не обещаю тебе ничего толкового — мое тело словно деревянное.

— Сейчас мы его раскачаем, — хмыкнул друг, — Добавим чуток импровизации. Ты знаешь, что делать даже лучше меня. Слушай музыку — и свое тело.

Включив проигрыватель, он занял свою позицию. Первые аккорды фортепиано заполнили танцевальный зал, и с ними же Дэм начал двигаться. Я же стоял, слушал, и думал — он специально выбрал именно эту композицию?

«Я — чемпион, я — герой.

Я буду ехать, пока не кончится бензин

Я делец, я гангстер,

Я все, о чем тебе говорили, мать твою.

О, может, я всего лишь подделка,

Может быть, я просто мошенник

Может быть, я никогда не увижу лик Божий, мать твою.

Может быть, я никакой не спартанец, никакой не король,

Но я скажу вам одно — я рожден, чтобы побеждать»

— Да ты, должно быть, издеваешься надо мной, — громко сообщил я Коту, перекрывая своим голосом музыку.

Но тот только подмигнул мне, продолжая танцевать, мешая хоп и денсхол. Нет, так дело точно не пойдет. Этот танец являлся моим искуплением и очищением, значит, и танцевать его нужно было так, как я привык. Поэтому, чуть потеснив друга в центре, я сделал первое резкое движение и одновременно мощный выпад на ногу.

«Я порочен с головы до пят,

Всегда готов к войне, сечешь?

Любой парень, что появится из тьмы, окажется на полу,

Я как лев в джунглях, мой ствол рычит.

Мне не нужно это, мне не нужна болтовня,

Я не буду терпеть, мне не нужна драка.

Мне не нужен бокс,

Любой парень, который попытается быковать, окажется на земле.

Я выстрелю ему прямо в его гребаную голову»

Мышцы с непривычки гудели — я давно не давал им такой нагрузки. Дыхание сбилось уже во время первой связки, но я продолжал танцевать, глядя на себя в огромную зеркальную стену напротив. Лицо пылало, на лбу блестели бисеринки пота, безумный взгляд и косматая борода — да уж, красавчик, ничего не скажешь.

«Я вижу их издалека,

У них пушки и ножи, и они приближаются к моей машине.

Они не оставят ни царапины,

Они хотят, чтобы я остался лежать мертвым на бульваре.

Разница между вами и мной в том,

Что я пришел на эту войну готовым умереть.

Вы видите это по моему взгляду, моей улыбке»