Ветер нашей свободы

Раздевшись, ныряю под одеяло и долго думаю о том, что сегодня произошло. Столько событий за один вечер не переживала никогда — знакомство с таким количеством неординарных личностей, посиделки в мастерской, та девушка, ночной парк, Клоун и его печальная история. Это было так прекрасно… и грустно. Никогда ничего подобного не испытывала — даже и не догадывалась, что способна на такие чувства.

В сон провалилась совершенно незаметно и по ту сторону реальности долго еще видела черные глаза, сияющие во тьме, указывающие дорогу туда, куда для меня хода не было — в мир Филиппа.

Звонок в дверь, противный и назойливый, пугает и засталяет распахнуть глаза. Липкий сон, мучивший всю ночь, постепенно теряет власть над мной. Некоторое время лежу, не в силах понять, кто я и где нахожусь. Голова гудит, а на душе как-то неспокойно. И еще этот нежданный гость, что звонит сейчас за дверью, будто я кого-то из соседей затапливаю. Лежу и не собираюсь подниматься — кто бы это ни был, пусть проваливает. Наконец, непрошеному гостю надоедает наяривать в дверной звонок, и противный звук затихает. Только собираюсь перевернуться на другой бок и продолжить прерванный сон, как оживает мой мобильный. Нащупываю рукой назойливый, трясущийся в вибрационном припадке, аппарат и не верю своим глазам.

— Кир, зачем ты звонишь? Что-то случилось? — вот кого-кого, а этого я точно меньше всего хочу видеть.

— Меня шеф послал передать тебе кое-что и узнать о твоем самочувствии, — мямлит абонент. — Ты дома?

— Так это ты мне в дверь трезвонил?

— Точно, — после маленькой паузы отвечает программист. — Откроешь?

— Меня же дома нет, — вру бессовестно, отчаянно. Не хочу его видеть, пусть отстанет от меня.

— Если тебя дома нет, то как ты узнала, что я тебе в дверь звонил? — спрашивает Кир, а я покрываюсь румянцем стыда, будто меня в костер бросили. Надо же было так опозориться! Вот, что бывает, когда врать совсем не умеешь.

— Ладно, иду, — бурчу в трубку и нажимаю "Отбой".

Пока слезаю с кровати, пока одеваюсь во что-то приличное, пока ковыляю к двери, от души надеюсь, что Кир ушёл, устав ждать. Я так мечтала не видеть этого зануду хоть какое-то время, но кто меня спрашивает?

Открываю дверь, и вот он на пороге, собственной персоной. Кожаный потертый коричневый плащ, который по-хорошему давно пора отнести на мусорку; мешковатые джинсы с кучей карманов какого-то странного оттенка, будто Кир по дороге в канализацию провалился; кожаная кепка на голове, отбрасывающая тень на его узкое лицо, но нос все равно торчит, как клюв. Интересно, каким бы словом охарактеризовал его Фил? Может, червяк?

— Наконец-то, — хмурится Кир, переминаясь с ноги на ногу. — Думал, тебя там контузило.

— С чего такая любезность?

— С того, что уже устал тут стоять, — криво ухмыляется мой гость. — Пустишь в дом? Я тебе кое-что привез.

Вижу в его руке увесистый пакет, который сразу не заметила.

— Надеюсь, не бомбу? А то что-то у меня сердце не на месте.

— Не волнуйся, все в рамках закона, — говорит Кир и как-то странно улыбается. Ох, не нравятся мне его кривозубые улыбки.

— Ладно, проходи, раз пришел, — говорю и отпрыгиваю в сторону, давая гостю возможность войти.

Когда он решительно переступает мой порог и захлопывает за собой дверь, какое-то нехорошее предчувствие рождается глубоко в душе, но я гоню от себя прочь эти подозрения, потому что Кир может быть любым, но он определенно не плохой человек.

— Проходи на кухню, — предлагаю, показывая рукой туда, где в моем скромном жилище находится эта важная комната.

Кир следует моим указанием, а я скачу следом на своих костылях. На ум приходят мысли о Филе — вот он-то не позволял мне прыгать на этих костылях, брал на руки, заботился. Давлю в себе непрошеные мысли в зародыше — не хочу снова о нем думать, не хочу плакать. Пусть делает, что хочет.

— Ну и как тебе болеется? — Кир присаживается на табуретку и вытягивает тонкие ноги. — Не скучаешь?

— За тобой, что ли? — удивляюсь его вопросам и тоже присаживаюсь рядом. — К сожалению для тебя, нет.

— Что с тобой случилось? — вскидывает бровь, будто я какую-то дичь сказала. — До того, как начала заниматься новым проектом, ты была намного ласковее и приветливее. Во всяком случае, со мной.

— Ты никак не можешь забыть тот неудачный месяц, когда мы пытались построить отношения? — вздыхаю, пристально глядя на Кира. Он так и не снял свою кепку, которая меня дико бесит. — Ну, ты же понимаешь, что не просто так у нас с тобой ничего не получилось.

— До меня одно не доходит, — Кир понижает голос и, прищурившись, смотрит прямо в глаза. — Чем я хуже того хлыща на мотоцикле?

— Ты это о ком? — хотя и так понимаю, о ком он.

— О том, который тебя в больницу подвозил и которого тебе фотографировать нужно! — вскрикивает Кир, и его визгливый голос действует на нервы. Хочется закрыть глаза и уши, не слышать и не чувствовать.

— Что ты ко мне пристал? Говори, зачем пришел или проваливай!