Вьетнамский иммельман

— А мне насрать, — равнодушно отозвался Хваленский, глядя на подчиненного, и во взгляде его царила пустота. — Не было бы тут американцев — не было бы войны, и нас бы сюда не отправили… Как ни крути, янки виноваты.

— Ну… отчасти вы правы, — согласился Володя.

— Я знаю…

Опять повисло молчание. Потом майор продолжил:

— Притер я самолет к земле… Остановился… Повезло — ни пень колесом не словил, ни дерево крылом… Открываю фонарь — птички поют, ветерок в листве шумит, где-то невдалеке водопад шумит… Красота! — майор мечтательно зажмурился. — А я сижу и пытаюсь понять, — где меня угораздило приземлиться? Северный Вьетнам или Южный? В общем, выбрался из самолета, пистолет достал — а тут и местные подоспели. Чуть не постреляли мы друг друга сначала. Они меня за американца приняли — лицо не местное, самолет камуфлированный… Кое-как объяснились. Я им эмблемы на самолете показал, потом пояснил, откуда прилетел — поверили…

— А дальше что было?

— Самолет ветками замаскировали, да к ним в деревню пошли, — пожал плечами Хваленский. — Оказалось, я всего-то километров семьдесят и не дотянул до базы. В деревню пришли — а там к свадьбе готовятся. Рис готовят, еще какие-то блюда, столы накрывают. Меня сразу к старейшине повели, на допрос…

— На допрос?

— Ну, а как это еще назвать? — усмехнулся майор. — У дверей — два хлопца с автоматами, еще какой-то дядя с винтовкой, у старика — пистолет…

— А-а, понятно…

— Старейшина, в общем-то, уже понял, что я свой. Хоть и не местный. Взгляд у него, как у Кастро — рентген! Спрашивает, а сам цепко так смотрит на меня. Хрен обманешь такого, враз просечет… Фам Нгок Бай его зовут. Поспрашивал он меня о том, о сем, я упомянул, что из Союза приехал, тут дядя с винтовкой встрял — и по-русски спрашивает, как там в Москве сейчас! Я удивился, — оказалось, он врач местный, в Союзе у нас учился. После этого мы уже расслабились, поговорили о новостях. Про самолет, кстати, Фам спросил — не надо ли помочь чем. Я попросил охранять его, — он почти без повреждений, может, еще вытащим да отремонтируем… — майор похрустел сухариком. — Потом меня на свадьбу позвали. Скромно у них все, но со вкусом. Вся деревня гуляла. Невеста — девочка совсем, красивая такая… Все они в молодости красивые, вьетнамки-то… А жениху уже лет двадцать, наверное. Серьезный такой, что ай-яй-яй. Начали им гости подарки дарить, — кувшины, корзины, припасы, одежду… Я стою как бедный родственник… вроде почтенный гость, летчик, — но дарить нечего…

— И как выкрутились?

— Парашют им подарил, — усмехнулся Хваленский, и взгляд его неожиданно потеплел. — То ж сплошной шелк да веревки. Сколько всего сшить можно — не представляю…

— Оригинально! — улыбнулся Володя.

— Ага… Я парашют зачем-то с собой в деревню притащил, в самолете не бросил. Оказалось, не зря. Оценили по достоинству. По их понятиям, правда, надо подарки и жениху, и невесте делать, — два то есть сразу. Одному кому-то — плохая примета. Так я как выкрутился — сумку от парашюта тоже подарил, — усмехнулся Хваленский.

— А потом что было?

— Отпраздновали, как полагается. Как раз остаток дня и догуляли. Потом еще четыре дня ждали, пока починят мост через ущелье, который американцы разбомбили. В принципе, местные могли бы меня и тропинками вывести, кружным путем, — но, видать, не так хорошо еще доверяли. Так что жил я в их деревне, да смотрел на их жизнь…

— И как?

— Бедно, по нашим меркам. Домики — как наша хижина. В семьях — по четыре-пять детей. Буйвол если есть — это уже зажиточная семья выходит… Но они как-то счастливее нас. Хоть и пашут с рассвета до заката, и живут на авось, — но не выглядят угнетенными. Хрен таких кто завоюет… Какой там коммунизм, — они при нем уже сотни лет живут! Не, я, может, и перегибаю палку… — запнулся летчик, — но община для них главное. Да как иначе выживешь, если рисовые поля одному не обработать… У них там и школа есть, ребятишек читать-писать учат. И врач имеется, я про него тебе говорил…

— А когда мост починили, что было? — спросил Володя.

— Меня на базу повезли, — пожал плечами майор. — В соседнем селе грузовик был, вот на нем и поехали. Четыре дня ехать пришлось — там же горы, все дороги — проселочные, крюка такого дают, что ой… Да еще машина то и дело ломалась… Километров десять проедешь — закипает. Еще десять — колесо спускает. В Хыонгкхе нас еще патруль задержал на полдня. Мол, что за личность такая — не пленный ли? Когда выяснили, кто я таков — отпустили с миром. Даже покормили…

— А вас прямо до базы довезли?

— Да не, километрах в десяти опять встали — радиатор снова закипел. Тут смотрю, — мимо грузовик с нашей базы чешет. Я остановил его, гляжу — рядом с водителем зампотех наш. Он, конечно, сильно удивился, но взял с собой. Нгуена на прощанье заправили по самую пробку, еще с собой канистру дали и кое-какого барахла — веревки там, запчасти, инструменты… Попрощались и разъехались. Хорошие все-таки эти ребята — вьетнамцы… — заключил Хваленский. — И ведь сами нищие, — а мне помогли…