Вишня и никотин (СИ)

- Тебе треснуть?

Тот хмурится, желая что-то ответить, но замолкает, когда за дверью слышен голос Зои. Я щурю глаза, продолжая прижимать к его щеке гитару:

- Ты что, в прятки с ней играешь?

- А ты и правда тупица, - он толкает в плечо, заставляя отойти. Хмурюсь, рыча:

- Проваливай нахер, - отворачиваюсь, идя к кровати, но не слышу скрипа двери, поэтому обреченно вздыхаю, оборачиваясь. - Ты понимаешь по-английски?

Дилан потирает костяшки, кусая внутреннюю сторону щеки, по-прежнему поглядывая на дверь. Шум в коридоре, как и во всем доме, становится громче. Слышен звон бьющейся посуды и восторженный вой. Я опускаю руки, притоптывая ногой от недовольства:

- Даже в моей собственной комнате я не могу уединиться?

Дилан смотрит на меня, хотя из-за темноты вокруг, не могу быть в этом уверенной. Плюс, мое зрение не самое удачное.

Это моя комната. Моя крепость, мой собственный мир. Единственное место, где я могу скрыться от тех людей, с которыми живу в одном доме, что перестал быть уютным для меня. Черт, я не позволю этому кретину и сюда вторгнуться.

Делаю шаг, угрожающе поднимая гитару, отчего парень отступает к стене, поднимая ладони перед собой:

- Стой.

Размахиваюсь, но останавливаюсь, шипя:

- Тебя пинками вытолкать?

- Я немного здесь посижу, а утром куплю тебе леденец, - да, он смеется надо мной!

Размахиваюсь, пыхтя.

- Твою мать, пожалей гитару, бестолочь, - хватает её, вырывая из моих рук. Я пищу, ведь до дрожи в коленях люблю этот инструмент:

- Отдай!

Голос Зои за дверью:

- Чарли, ты спишь? - Кажется, она икает. Или рыгает? Господи, не важно! Начинаю ругаться на Дилана, а тот подносит палец к своим губам, прося заткнуться.

- Я отдам тебе, только закрой свою шарманку, блять, - рыкнул. Сжимаю губы, пыхтя. Хорошо, что свет выключен, ибо парень бы неплохо посмеялся, увидев, какая я красная.

Молчу. Дилан прислушивается. Стук каблуков отдаляется, растворяясь в какофонии из звуков, что образуют раздражающий шум. Парень вручает мне гитару, опираясь спиной на стену. Отхожу, не веря, что этот тип так просто заставил меня замолчать. Использовать гитару - это подло.

Ставлю музыкальный инструмент на пол, возле кресла:

- Чего прячешься? - Спрашиваю, не скрывая злости в голосе.

- Я не прячусь, - он так же тверд, словно в данный момент прав.

- Ха-ха, - пускаю смешок. - Жалкий придурок. Проваливай в свою комнату, - не могу просто смириться, что он здесь, поэтому пытаюсь быть предельно грубой.

- Я бы с удовольствием, но там кто-то трахается, - я слышу отвращение в его голосе.

- Хм, - оборачиваюсь, притворно задумавшись. - А что плохого? Это как порно, только в 3D.

Парень складывает руки на груди:

- Ого, наша девочка знает, что такое порно.

- Заткнись, или я тебя вытолкаю отсюда, - нервно хожу по комнате, тоже сложив руки на груди. - И да, я знаю, что это.

- В реальной жизни все не так, как там, - просвещает меня, от чего мне хочется ему врезать.

- Придурок, - спотыкаюсь, слыша его смешок. Выпрямляюсь:

- Включи свет, блин!

Дилан покорно, но с фирменной ухмылкой на лице, отрывается от стены, ладонью ища выключатель. Щурюсь, сильно сжимая веки, когда комната озаряется ярким светом лампы. Тру глаза, моргая, и иду к столу, ведь ни за что не лягу спать, пока он здесь. Дилан делает шаг, сунув одну руку в карман кофты. Осматривается. Я недовольно ворчу, садясь на стул:

- Ты не в картинной галерее. Стой на месте.

- Отвали, я впервые в твоей комнате, - усмехается. - Что ж, я ожидал увидеть немного иное.

Догадываюсь:

- Например, куклы на полках, мягкие игрушки на кровати и под ней, плакаты с Барби…

Замолкаю, когда Дилан останавливается, хмуро разглядывая плакат на стене:

- Тебе нравится “Fall Out Boy”?

- Удивлен? Да, это далеко не “кантри”, - пускаю смешок, взяв в руки тетрадь и карандаш, чтобы продолжить сочинять, хотя понимаю, что, вряд ли удастся, пока здесь кто-то есть.

К слову, это не единственный плакат в комнате. Стены рядом с кроватью просто обклеены ими. Когда-то собирала, а недавно поняла, что можно оставить лишь по одному плакату с любимыми группами. И того - около сорока исполнителей и шестидесяти музыкальных групп. И все на одной стене.

Дилан оценивающе прошелся вдоль кровати, после чего настиг стола, за которым я сидела. Хмурюсь, поднимая глаза, когда парень остановился, рассматривая фотографии, висящие на тонких нитках, прикрепленных к полкам и шкафчикам. Нет ни одной с нашей семьей, только с друзьями, когда мы отправлялись в походы или просто отдыхали. Несколько фотографий из музыкального клуба.

Иногда, если дела совсем плохи, то я просто смотрю на них, прокручивая в голове самые яркие моменты, отчего улыбка сама проявляется на лице, а внутри становится теплее.

Воспоминания. Они очень важны.

- Удивлен, что у тебя есть друзья, – знаю, что ему охота задеть меня, но молчу, ибо устала от шума.

Его взгляд тормозит на фотографии, где я в компании пяти парней:

- Воу, не думал, что ты любительница групповухи, - цокает языком, а я срываюсь, не выдерживая: