#властный редактор

— Шшш. — Палец снова лёг поперёк моих губ. — Хочешь или нет?

— Ни малейшего желания, — с нажимом произнесла я.

— А я ведь просил быть честной.

Да он издевается.

— Даже если бы, возможно, теоретически, гипотетически, я бы допускала такую мысль, ты убил во мне всё желание! Целиком! Насовсем, навсегда, бессрочно!

Я попыталась приподняться, но сильные руки мягко вернули меня на место.

— И снова не верю, — сообщили мне. — Но раз уж ты такая упрямая, третий вопрос. Ты хочешь переплюнуть Маринку, кем бы она ни была?

Правильный ответ…

Правильным ответом была бы ужасная банальность. О том, что все мы, авторы, создаём миры и рассказываем истории, и дружить куда естественнее, чем воевать. О том, что все по-настоящему талантливые писательницы, которых я знаю, были тактичны и доброжелательны, и ни одна не желала утопить коллегу.

Наверняка неведомая мне Марина была блестящим автором, пусть и не особо сдержанным на язык. И пусть я невольно ревновала, как я могла желать ей хоть чего-то дурного? Переплюнуть, втоптать в грязь, лишить каких-то привилегий?

Нет. Даже написать лучше — нет, потому что выше определённого уровня нет никакого «лучше» или «хуже». Просто разные души раскрываются разными гранями.

Но Кирилл не поверил бы. Парни с кобурой на бедре и с повадками хищника не верят в добрый мир. Иначе им не выжить.

— Да, — хрипло сказала я. — Конечно, хочу.

Ладони исчезли. Я моргнула от света на террасе: я снова видела Кирилла, сидящего напротив.

— Ты мне подходишь, Лира Гречко, — негромко сказал он. — Пожалуй, мы составим неплохую команду.

— Команду? Раньше ты мне в соавторы не набивался.

— О, я куда больше, чем соавтор. Я твой персональный демон-хранитель на эти десять дней.

— Девять, — одними губами произнесла я.

— И девять ночей. Никуда не денешься, ежонок.

— Прекрати.

Вместо ответа Кирилл встал.

— Халат ждёт тебя наверху, ноутбук — внизу. Ещё два часа у тебя есть. Я пригласил бы тебя на танец, но думаю, ты с большим удовольствием потанцуешь за клавишами, правда?

Никогда бы не сделала такого невыносимого типа главным героем, подумала я. Кто в него вообще влюбится? Уж точно не я.

— Отвернись, — попросила я. — Не прикрываться же мне салфеткой.

К моему удивлению, Кирилл снял пиджак. И закутал меня в него.

— Вот теперь ты будешь писать и думать обо мне, — сообщил он. — И не будешь шарахаться этой ночью.

— Только попробуй… — начала я.

Кирилл негромко засмеялся.

— Я буду с тобой флиртовать, потому что мне это нравится. И потому, что был бы дураком, если бы этого не делал. Не скажу, что приволок бы сюда трупы садовника и дворецкого, если бы ты писала детектив, но с любовной линией, откровенными сценами — и не лезть к тебе? Не раздевать и не выступать в роли рокового соблазнителя? Да ты издеваешься.

— И всё же ты ничего ко мне не чувствуешь, — утвердительно сказала я.

Он развёл руками.

— Кроме жалости к маленькой глупой девочке, которой внезапно повезло с задумкой романа — ничего. Ну, разве что грудь у тебя красивее, чем я думал.

Яростно запахнув на груди пиджак ещё плотнее, я бросила на него уничтожающий взгляд и бросилась к выходу, сверкая голыми пятками и бёдрами. Роковой соблазнитель, чтоб его.

Я не останавливалась, пока не рухнула у ноутбука и не открыла сюжетный файл, перелистывая задумки к нужной сцене. А тогда уже поздно было идти за халатом и скидывать ненавистный пиджак.

Тем более… что он был не таким уж и ненавистным. От него пахло… теплом и мужчиной. Уютом. Плечом, которое способно было согреть и защитить.

На миг я прикрыла глаза, думая о мире за экраном. О словах, что я вот-вот вложу в уста героев, дам им силы, оттолкну друг от друга — и приближу снова, вжимаясь в пиджак Кирилла, как в волшебный спасательный круг, который удерживает меня на воде, позволяя дышать. Я не очень-то хорошо знала мужчин. Но иногда, подумала я, поднося к губам манжету рукава и вдыхая запах Кирилла, этого вовсе и не было нужно. Достаточно было лишь чуть-чуть поверить в сказку.

С этой мыслью я наклонилась к клавиатуре, и, не стирая с лица мечтательной улыбки, набрала первую реплику.

Очнулась я только глубокой ночью. Кажется, я печатала не час и не два, а чуть ли не все четыре, потрясённо поняла я, скосив взгляд на часы. Почти полночь!

Я сохранила текст. Встала из-за ноутбука. Огонь в камине почти потух, и в гостиной никого не было. Где же был Кирилл? В спальне?

— Здесь.

Я обернулась.

Кирилл стоял посреди гостиной в лёгких светлых штанах, обнажённый до пояса.

— Я иногда медитирую перед сном, — пояснил он. — Полчаса.

Этого я от него не ожидала.

— В позе лотоса? Лёжа? Сидя? Стоя?

— По-разному. Впрочем, в этот раз сосредоточиться не получилось. Слишком громко ты клацаешь по клавишам, ежонок.

На моё лицо сама собой выплыла ехидная ухмылка.

— Ты наблюдал за мной!

Кирилл только хмыкнул.

— Всякое может быть. Иди в душ. Ноутбук можешь оставить здесь. В спальню я всё равно его тащить не разрешу.

Я вдруг вспомнила, что ему никто не звонил в эти сутки. А если звонил и писал, то вне поля моего зрения.

— Ты совсем ничем не будешь заниматься в эти праздники? — с лёгкой иронией спросила я. — Только мной?