#властный редактор

— Вообще-то я еду на деловую встречу после завтрака, — сообщил он. — Но могу взять тебя с собой. С ноутбуком на заднем сиденье, закутанной в плед, голой и босой. Устроить?

Почему-то у меня не возникло ни малейшего сомнения, что он это сделает.

— Нет, — немедленно сказала я.

Кирилл несколько секунд разглядывал меня. Потом качнул головой.

— Ладно. Не буду поддаваться искушению. Сырники ждут на кухне. Можешь пока пооблизываться на ёлку, если хочешь дождаться меня.

— Немного жаль её, — тихо сказала я. — Ёлку. Ведь её срубили.

— Ежонок… — Его лицо смягчилось. — Не только маленькие ёлочки выращивают для Нового года. Больших елей это тоже касается. Просто ценник немного другой.

Я открыла рот. Такая простая вещь мне в голову не пришла.

— В питомнике вырастят ещё сотни, и ещё краше, — уверенно сказал Кирилл. — А так не посадили бы ни одной. Так что брысь вниз, и не вздумай вешать нос. Накажу.

Я вскинула бровь.

— Это ещё как?

— Будешь завтракать без меня, — отрезал он, и, даже не думая поправить сползающее на глазах полотенце, резко развернулся и направился одеваться.

Начинать завтрак в одиночестве и впрямь не хотелось. Особенно пока я глядела в спину своему спутнику, не забывая про полотенце, низко сидящее на мускулистых бёдрах. Нет, Кирилл занимался не только медитацией. Он не пренебрегал тренировочным залом, это как минимум.

А вот я…

Я критически оглядела себя в шортах. М-да. Впрочем, к чёрту: пара лишних килограммов на бёдрах не испортят мне настроение в это утро. Особенно рядом с такой ёлкой. Как только Кириллу успели её доставить и нарядить так быстро?

Ярких коробок с подарками под ёлкой не было: я всё-таки не удержалась и заглянула. Зато мой ноутбук, включенный и стоящий на зарядке, был тут как тут.

Вот и отлично.

Я плюхнулась напротив и запустила Ворд. Напишу полстранички, пока Кирилла нет рядом.

Полуобнажённого, загорелого Кирилла с влажными волосами и каплями воды на грудных мышцах. С полотенцем, небрежно скрывающим низ плоского живота.

Гм. О чём я там собиралась писать?

О страсти. О внезапном, оч-чень внезапном и очень горячем порыве страсти. Потому что если я всё это не запишу, я взорвусь.

Я снова увлеклась так, что не видела ничего вокруг. Будь я одета или раздета, это ничего не изменило бы. Ведь мои герои, едва встретив друг друга, уже не были способны друг друга отпустить.

Искры, пронзающие кожу. Ваши лица сближаются, и уже невозможно отвести взгляд. Невесомое касание на коже — и ты понимаешь, что не испытывал раньше ничего подобного. Никогда. Ни с кем.

… Интересно, что произошло бы, если бы Кирилл коснулся меня именно так? Не успокаивая на ночь, не заворачивая в собственный пиджак, не приказывая и не убеждая, а влюбившись? Желая не просто соблазнить, а сделать своей, потому что он жить без меня не может?

Я долго, долго смотрела в текст.

Кирилл…

Но ведь сейчас я писала не о нём.

Люблю ли я своего теперешнего героя?

Врать себе было нельзя. Про роман — нельзя. Фальшь отображается мгновенно: ты сам ещё этого не понял, а читатели уже почувствовали.

Мой герой был хорош. Но я уже начала охладевать к этому парню, потому что, чего уж там, представляла на его месте совершенно другого мужчину.

Того, кто спас меня вчера утром. Того, кто раздел меня вчера вечером. В кого я почти влюбилась, опасно балансируя на грани, и лишь его неосторожное признание, что моя влюблённость была нужна ему для дела, меня удерживало. Лишь оно одно.

И, чёрт подери, я не могла больше думать ни о ком другом.

Изначально в своего героя я, пожалуй, вложила слишком много от Славки. От героев других романов, от других мужчин. От первой любви, быть может.

Что же мне было делать?

На моём лице вдруг расцвела улыбка.

Впрочем, вчера я подписала контракт. А значит, пришла пора сменить имена, не так ли?

— Привет, Кирилл, — беззвучно прошептала я. — Как здорово совпало, правда?

Совпало совершенно удивительно. Потому что теперь моим официальным героем был Кирилл Вяземский, подхвативший мою героиню на эскалаторе, когда она чуть не рухнула. А я… я представляла на его месте совершенно реального и живого Кирилла Рымова, который вчера ночью держал меня за руку.

Вот. Всё. Я это сказала.

А сказав, не имела права останавливаться.

Я вызвала меню поиска и выбрала замену. Нажала одну-единственную клавишу.

И Эрик стал Кириллом.

А сцены, которые я писала ещё позавчера, вдруг засверкали новыми гранями. И, пожалуй, сейчас я бы даже не отказалась их перечитать.

Интересно, Кирилл догадается, что я пишу роман про него? Хотя чего это я спрашиваю? Он наверняка даже знает, какого цвета трусики под моими шортами.

А ещё, мечтательно вспомнила я, меня ждут сырники. И для этого не нужно будет оттирать от ладоней следы прилипшего творога с яйцом, а потом долго чистить доску от остатков муки, потому что с готовкой у меня не ладилось никогда.

Никогда в жизни ни один мужчина не готовил мне завтрак.

И, что уж там, не наряжал новогоднюю ёлку.

Кирилл Рымов был полон сюрпризов.

А раз так, стоило отплатить ему той же монетой. Приятно удивить его готовым текстом, например.

— Кирилл, — прошептала я. — Сейчас-то ты у меня попляшешь.