Влюбленный лжец

— Конечно, нет. Я постараюсь спасти тебя.

Довольный температурой воды, он снимает с меня пальто, затем натягивает через голову серый кашемировый свитер, который я надела.

— Но, вопреки мнению большинства, я не неуязвим.

Вот и моя белая рубашка. — Я попытаюсь спасти тебя и, возможно, умру вместе с тобой.

Он всегда выглядит непобедимым. Наверное, это успокаивает большинство людей, о которых он заботится. Я знаю, что меня это всегда успокаивало. Но на самом деле это не так, и он готов пожертвовать нами обоими, чтобы получить желаемое.

Вокруг нас клубится пар, затуманивая большую часть ванной комнаты. Он расстегивает мои джинсы, спуская их по ногам, и я остаюсь без одежды, в одних трусиках.

— Будем надеяться, что ты будешь вести себя хорошо, и мы избежим смерти.

Он снимает с меня трусики, и я стою перед ним обнаженная. Он оценивает вид — я вижу это даже сквозь пар, — но не прикасается ко мне.

Вместо этого он трогает воду, шипя от жара.

— Ты любишь слишком горячий душ, — усмехается он.

Когда я вхожу, все идеально. Потому что он знает меня и то, как я принимаю душ. Это раздражает, но жжение восхитительное.

— Я буду внизу. Не торопись.

Я так и делаю. Мне нужно время, чтобы смыть с себя лес, образы Меган, кровь, грязь.

Мне нужна минута, чтобы смириться с тем, что теперь это моя ситуация, и что единственный возможный исход будет еще больнее. Если Люку это удастся… боль будет длиться вечно.

На мне халат, который он оставил на кровати, когда я выхожу на кухню. Это атласный голубой халат, почти прозрачный, но не совсем. Он моет посуду, в которой готовил, и включает духовку.

— Я приготовил вегетарианскую лазанью, — тихо говорит он мне. — Возьми кружку из того шкафа. У меня есть клубничная содовая, которую ты любишь.

Между нами такая странная атмосфера. Я не хочу слушать, что он говорит, но в то же время я здесь и не уверена, что у меня теперь есть выбор.

— Кружку? — говорю я, открывая шкаф. — А разве у тебя нет стаканов?

Мой вопрос получил ответ, как только я заглянула внутрь.

Одна полка пуста, на другой стоят кружки. Я бросаю на него вопросительный взгляд, когда беру одну из них.

— Она любила бросать в меня стаканы, — бормочет он, избегая моего взгляда, пока открывает духовку, чтобы проверить, готово ли блюдо. — Не спрашивай меня, почему это всегда были стаканы.

Вытащив блюдо из духовки, он подает мне кусок лазаньи, а затем ставит тарелку на стол между ножом и вилкой, которые уже лежали там.

Мне не нравится чувство, которое я испытываю, когда он говорит мне такие вещи. Я не хочу жалеть его и не хочу рассказывать ему о жестоком обращении. Мой отец заставлял меня чувствовать себя ниже низкого. Душевная боль была невыносимой, и я не хочу представлять, через что он проходил с ней каждый день.

Я просто киваю, сдерживая желание заключить его в свои объятия, и протягиваю ему кружку. Он наполняет ее моей любимой клубничной газировкой. Тишина пожирает меня заживо, и мне хочется оскорбить его, подраться с ним, сделать что-нибудь.

Я не делаю этого, но он делает. Он проводит пальцами по моей щеке, по линии роста волос, по волосам и осторожно притягивает меня к себе, чтобы поцеловать в лоб.

— Садись и ешь.

Он отпускает меня, но я остаюсь на месте.

— Так вот как это будет происходить впредь? Ты приказываешь, я выполняю?

Он заискивающе улыбается. — А когда-нибудь было по-другому?

— Это не то, что мне в тебе нравится.

— Это так.

Обмен колкостями прерывается только тем, что у меня открывается рот.

— Разве нет? — настаивает он. — Тебе нравится, как я веду тебя, потому что это похоже на заботу. А мне кажется, что я забочусь о тебе. Если нам это подходит, то почему бы и нет?

— Потому что… Крис, — хмыкаю я. — Это нездорово.

— Я забочусь только о том, чтобы нам было хорошо. А теперь садись и ешь.

Переход от мягкого к строгому голосу заставляет меня стиснуть зубы. Он сразу же замечает это и добавляет, — Я знаю, что у тебя много вопросов обо всем, что я сделал после возвращения, и я отвечу на них, пока ты будешь есть. Я просто хочу, чтобы ты подкрепилась, чтобы не упасть в обморок. Вечер для тебя выдался не из легких.

Посчитав это хорошей сделкой, я сажусь, беру вилку и запихиваю горячую лазанью в рот, пока он мягко говорит, — Осторожно, она горячая…

Мои глаза слезятся, язык горит, а он качает головой, посмеиваясь над моим поведением.

Я сужаю на него глаза, прожевываю обжигающее блюдо и глотаю с остервенением.

Он играет со своей кружкой, и я чувствую отсюда запах виски. В этом доме нет стаканов. По-настоящему.

— Я отвечу на все, что ты хочешь, — хрипит он.

Мой взгляд скачет между его глазами. Готова поспорить, что жидкость в его кружке соответствует янтарному цвету его зрачков.

Я проглатываю еще одну порцию, прежде чем вымолвить слово, которое жжет сильнее, чем еда.

— Джульярд.