Вне игры

Рита поспешно сворачивает приложение, будто я застал ее за чем-то постыдным, поднимает на меня глаза. Улыбается. Такая она… Настоящая. У меня слов нет. За три месяца мог бы привыкнуть, но нет – как в те первые дни от нее штырит.

– Не могу. Жду своего парня, который победный гол в овертайме забил. – Она игриво щелкает языком.

– Красавчик! – хвалю я.

– Еще какой, – подтверждает Рита, распахивая объятия. – Заслужил сегодня подарок.

А дальше все как в кино. Целуемся – жадно, влажно, безумно – прямо на паркинге. И плевать мне, что кто-то может увидеть.

– Это было сногсшибательно, – успевает шепнуть Рита, прежде чем я подхватываю ее под ягодицы и тащу к машине.

– Поцелуй или матч?

– Все это. Но твой гол особенно. Я так тобой горжусь. – Ее голос дрожит от радости.

– Думал пас отдать. В последний момент передумал. Эмоции отступили. Понял, что могу, – выдаю я откровенно. Я редко обсуждаю игру с кем-то, кроме партнеров по команде, но с ней так легко открываться.

– И правильно. Я-то знаю, что ты можешь. Теперь и ты это знаешь. – Рита в мимолетной ласке касается подушечками пальцев моей щеки.

В машине я снова ее целую. На этот раз позволяя себе посмаковать момент наэлектризованной событиями вечера близости. Ласкаю любимые губы языком, прикусываю их зубами, легонько сжимаю шею, чтобы удобнее было целовать. Много позже завожу мотор.

– Домой?

– Домой, Никит, – отвечает Рита тихо.

Домой. Это уже я повторяю про себя, и ощущение, будто после сегодняшней игры это слово наполнилось еще одним смыслом. Будто бы Сент-Пол наконец-то принял меня окончательно.

Оглавление