Вне подозрений

– Да, точно. – Несколько напыщенный тон инспектора, видимо, вызван смущением от того, что нам стало известно о его сложных отношениях с современными технологиями. – Сейчас я продемонстрирую вам двенадцать коротких видеороликов. На них анфас и в профиль будут засняты разные люди, но все они подходят под ваше описание сталкера. Пожалуйста, очень внимательно изучите каждую запись. Если кого-нибудь узнаете, сообщите мне или констеблю Морроу. Во время процедуры будет вестись видео-… – он указывает на мигающую красным камеру на стене, – и аудио-… – еще один кивок, на этот раз в сторону столика в углу, – запись, чтобы засвидетельствовать, что ни я, ни констебль Морроу никак не влияли на принятие вами решения.

– Никаких покашливаний или пиханий ногой под столом! – подмигиваю я упомянутому констеблю. – Уяснили?

Периваль запускает программу, и у меня перед глазами начинается мельтешащий хоровод. Короткие волосы, коренастые фигуры, широкие лица. Нескончаемый поток пикселей… Над третьим кадром я задумываюсь. В пятом почти не сомневаюсь. На восьмом теряю веру в собственную память, но вот девятый…

– Это он! – выкрикиваю я. – Он, точно!

– Уверены? На сколько процентов?

– На все сто!

Мои глаза впиваются в экран. Набычившаяся стойка, узкий лоб, вызывающий, агрессивный взгляд. Я вздрагиваю.

– Да, на сто процентов. Этот человек прятался у моего дома. И он же был в красном «Рено».

Периваль выключает компьютер и поднимается.

Ну что, я угадала? – пристаю я к нему. Джекпот или утешительный приз? Он не знает, поскольку это дело не ведет. Иначе его не допустили бы присутствовать при опознании. Он передаст информацию констеблю Эвансу, и со мной кто-нибудь свяжется.

Укол беспокойства.

– Так вы даже не знаете, нашли ли на том DVD отпечатки пальцев?

– Могу выяснить.

– А этот человек? Он арестован или?…

– Его сняли на видео, наверняка предупредили. И отпустили.

– Вот как… Ага. Ясно.

Я отпихиваю стул и догоняю Периваля в дверях:

– Не понимаю! Если это не ваше дело, почему же за мной приехали именно вы? И почему сейчас со мной были вы?

Инспектор почесывает заросшую щеку и ухмыляется:

– Ну как же! Такой шанс провести с вами время… Разве я мог его упустить?

Заискивающий смешок Морроу. Я теряюсь. Неужели всему виной мои шуточки? «Никаких покашливаний или пиханий ногой…» Он решил, что меня можно подкупить жалким подобием флирта? Я что, вела себя как-то… провоцирующе? Или Джек прав? Вдруг фамильярность Периваля – это лишь признак его предвзятости ко мне, которую я чувствую с самого начала расследования?…

От злого раздражения я с трудом разлепляю губы:

– Жаль, не могу ответить вам взаимностью.

В кухне я опять застаю Марту. Клара как-то поделилась со мной своим наблюдением (вынесенным из ее богатого опыта общения за чашечкой кофе с другими преподавателями на переменах): все люди делятся на два типа. Кровопийцы и доноры. Сама Клара, конечно же, донор. Тут сомневаться не приходится. Робин – тоже донор. А вот Марта – кровопийца. Однозначно!

Не заметила ли она сегодня утром у дома кого-нибудь подозрительного? – спрашиваю я. Нет, никого не видела, мотает она головой. Она убирает за собой в посудомойку тарелку из-под хлопьев, ставит в холодильник молоко.

Я смотрю, как Марта движется по кухне, подмечаю ее аккуратные скупые жесты. Она возвращается к столу. Садится. Листает журнал.

Что ж, сегодня обойдемся без прелюдии.

– Я тут недавно затеяла генеральную уборку… – Я тщетно пытаюсь изобразить улыбку. – И вытирала пыль у тебя в комнате…

«Вытирала пыль»? Что за бред? Неужели нельзя спросить в лоб, без предисловий? Марта поднимает на меня тяжелый взгляд.

– И нашла свои джинсы! Ты, наверное, случайно сунула их в свой шкаф…

Она заливается румянцем. Все понятно и без слов, лицо красноречиво выдает следы внутренней борьбы.

– Простите, – наконец с трудом произносит она. – Я их брать на время. Хотела знать, буду ли я красива в них…

Я слегка оттаиваю:

– И как? Подошли?

– Нет, – она утыкается глазами назад в журнал.

– Ну, по крайней мере одна загадка разъяснилась. Но есть еще и другая. Куча конвертов и коробка с почтовыми квитанциями под кроватью.

Мартины пальцы постукивают по чашке. В глаза мне бросается черный лак и стразы. Такой маникюр самой не сделать, для этого нужен салон. Или мастер. Как Криста… Похоже, мой мир сжался до крайности, я все время натыкаюсь на одних и тех же людей. Будто случайная комета, которую занесло в густое скопление звезд чужой галактики…

– Вот я и подумала…

Она молча напряженно ждет продолжения.

– Знаешь, тебе незачем тратить на посылки домой собственные деньги. Они тебе пригодятся. Я хотела бы взять эти расходы на себя.

Не лицо – маска:

– Нет. Не надо. Все хорошо.

– Но ты так разоришься! Столько подарков!

– Не подарки. Это не подарки домой. Я продаю. – Она ставит кружку, поправляет собранные в хвост волосы. – Я торгую на «и-Бэй».

– На «и-Бэй»? – Меня вдруг охватывает нетерпеливое предчувствие. – А что продаешь?

– Разное.

Я смотрю на нее.

– Разное?

– Разное… я нахожу… покупаю дешево.