Вода

Холод прибился к этому городу в кровь.

Обирает до нитки пуще татарских набегов.

День обнажил пустоту городских дворов.

Ветер щетинится снегом.

Кликнет прохожего, прячется за дома.

Будто бы весь этот ад понарошку.

В жизни моей наступила такая по счету зима,

Что, казалось бы, как дождалась позапрошлой?

Может быть, что-то не так у меня внутри.

Стужу железную конвертирую в слово.

Я же сказала, считаю до трех: раз, два, три.

Но все равно декабрь. Снова и снова.

Все так, как будто тебя атаковали спамеры…

Все так, как будто тебя атаковали спамеры.

Много лишних деталей. Не справляется оптика фотокамеры.

В глазах начинается зуд и жжение.

Весь мир – как смазанное изображение

На снимке пьяного фотографа,

Сделанного после очередных ста грамм.

Или когда диафрагма нараспашку в ненастье.

«Типичная шевеленка» – сказал бы мастер.

То, что ты чувствуешь, не имеет названия…

То, что ты чувствуешь, не имеет названия.

Просыпаешься на пропитанном табаком диване.

Мужчина твоей мечты торопливо одевается.

И в эту ночь не получилось налюбиться впрок,

Думаешь: «Ну, забудь что-нибудь, хотя бы носок».

А вчера ты видела, как Тверская откусила от Москвы огромный кусок.

Ты и не такое увидишь, когда возвращаешься домой поздно.

Ловко жонглируешь полушариями мозга.

Но все равно они не знают друг о друге и живут розно.

Ты умеешь летать, ходить по острому лезвию.

У тебя еще много других навыков бесполезных.

«Осень фиксирует историю моей болезни» —

Ты записываешь в блокнот. Делаешь последнюю попытку

Уплыть в океан, превратиться в рыбку.

И нет теперь твоих рук, волос, глаз и даже улыбки.

Что ты сделал со мной? Сам погляди!..

Что ты сделал со мной? Сам погляди!

Я на фото твоем на себя не похожа.

Не мои это руки сложены на груди,

Не бывает такою бледной кожа,

Губы – синими, веки в красных прожил-

Ках, взгляд будто каменный.

Скольких ты уже успел положить

В гроб своей камеры?

Будто эти руки, колени, лицо вымышленные…

Будто эти руки, колени, лицо вымышленные.

Каждый раз просыпаешься по утрам

С головной болью, с градусником подмышкою.

Хочется именно тех ста грамм,

Про которые завтра скажешь, что были лишние.

Есть хороший способ забыть о времени: бесконечно

Искать ключи, сигареты, спрашивать «который час?».

Так, глядишь, и скоро наступит вечер.

А потом до утра, не смыкая глаз,

Говорить исключительно о вечности.

Бывает такое, купишь новые джинсы или брюки

И сразу становишься другим человеком.

Другие лицо, колени, руки.

Но, похоже, тебе со всем этим оставаться навеки.

Улыбаться этим лицом, морщиться от клюквы.

Ночь давно на дворе, но тебе не спится…