Водяной нож

Тень смерти. Человек с оружием в руках, лицо покрыто татуировками. Анхель нажал на курок.

Тень упала, и снова вышло солнце.

Анхель со стоном откатился, ожидая, что другой убийца зайдет с противоположной стороны. За «метрокаром» шла стрельба, но в его сторону пули не летели.

Он прислонился к шине, шипя от боли, и, тяжело дыша, уставился на раскаленный солнечный шар.

Он должен был уже умереть.

Убирайся отсюда на хрен, pendejo.

Он перекатился на живот и пополз по горячему бетону и битому стеклу.

Из живота вываливались кишки. Ребра треснули и ножами резали грудь.

Анхель перевалился через бордюр. Пополз дальше. Еще один упрямый урод, слишком тупой, чтобы сдаться. Слишком тупой, чтобы лечь и умереть, как от него требуется. Упрямый.

Он всегда был упрямым. В школе, перед учителями. В тюрьмах Эль-Пасо, в тюрьмах для несовершеннолетних в Хьюстоне. Он был достаточно упрямым, чтобы протянуть до тех пор, когда ураган Ксавьер разрушил тюрьму, позволив ему и остальным заключенным выйти на улицу, где лил дождь и по воздуху летали деревья. Достаточно упрямым, чтобы добраться до Вегаса.

«Вот почему я оставляю тебя в живых», – шепнул sicario.

– Пошел ты в жопу.

Анхель полз.

Берегись, pendejo.

Он перекатился – и точно, к нему уже подкрадывалась смерть.

Он выстрелил убийце в лицо, снова перекатился и пополз вперед.

Sicaro смеялся. Qué malo! Я знал, что ты на это способен, cabrón. Даже когда ты намочил штаны из своего крошечного крантика, я знал, что когда-нибудь у тебя будут большие яйца. Я это видел. Güevos размером с fútbols.

За насмешками sicario слышался шепот – кто-то молился. Анхель не сразу понял, что хриплый голос, читающий «Аве Мария», – его собственный. И как ни пытался он отвлечься, молитва продолжалась – литургия Богу, Санта-Муэрте, Деве Марии и даже проклятому sicario, который, похоже, решил стать его ангелом-хранителем.

Анхель дополз до переулка. Руки были покрыты грязью, рубашка насквозь промокла от крови. Он оглянулся и увидел за собой длинный кровавый след.

Пистолет скользил в ладони. Он отпустил его, сбрасывая вес, сбрасывая жизнь и смерть, но продолжал ползти.

Вдали снова затрещали выстрелы, однако к нему они не относились. Уже не относились.

Анхель нашел разрушенную стену из шлакоблоков и, задыхаясь, со стоном пролез в дыру.

Зачем мне все это? Надо просто сдаться и умереть.

Кишки горели адским пламенем. Гораздо проще лечь и сдохнуть. По крайней мере, тогда боль утихнет.

Со стоном он двинулся дальше.

Упрямый гаденыш.

Очевидно, пуля – возможно, бронебойная – попала в живот, куда-то в бок, и прорвала ткань бронежилета. Солнечный свет ощущался физическим грузом.

Это бог давил на него.

Вставай, парень.

Анхель обнаружил, что лежит на красном декоративном гравии заднего двора какого-то коттеджа. Лицо онемело. Он прикоснулся к подбородку, и пальцы нащупали кость. Он вспомнил, как выплевывал зубы, и представил, во что теперь превратилось лицо. Вновь началась перестрелка, и Анхель опять пополз, постанывая и задыхаясь. Но уже медленнее. Медленнее.

Он двигался вперед. Солнце палило, тяжелое, словно свинец, вдавливая его в землю.

Сквозь кровавую пелену Анхель увидел брошенный дом. Добраться бы до тени, уйти подальше от этой тяжести. Как только солнце перестанет давить ему на спину, он сможет отдохнуть.

Еще немного… Он нашел, за что ухватиться рукой, подтянулся – и не обнаружил под собой опоры.

Какого черта?..

Он упал мешком. Одна рука оказалась прижата к земле телом, ноги болтались над головой. Все, кроме боли, исчезло.

Изумрудный бетон под щекой.

Бассейн. Проклятый плавательный бассейн.

Анхель беззвучно рассмеялся. Просто еще один «пловец» из Финикса. Последнее унижение.

Он с диким усилием перевернулся и лег на спину, судорожно переводя дыхание. Боль накатывала и стихала вместе с замедляющимся биением сердца.

Во рту пересохло. Он хотел выбраться из бассейна, однако бортики были слишком крутые. Жук, который очутился на дне ванны.

Идиот, в тебе слишком много дыр.

Забавная мысль. Вода вытечет из его тела – как в мультфильмах, которые он смотрел в детстве. В них пули не убивали, а просто дырявили.

Перестрелка вдали продолжалась. Как на войне. Анхель был рад, что ничего уже не увидит. Он лежал неподвижно, глядя на солнце, и ждал, когда остановится сердце.

Над ним нависла тень. Наконец-то. К нему идет Санта-Муэрте, Костлявая Госпожа.

Теперь Анхель в ее руках – так же, как и много лет назад, когда sicario целился ему в голову.

Анхель снова стал десятилетним. Смерть не прошла мимо, она просто ждала.

Она всегда ждала.

Глава 37