Война

— Это ты замерз? — Игорь задрал грязную штанину камуфляжа, оголив синюшную, покрытую гусиной кожей ногу. Под штаниной ничего не было. — Четыре часа в луже пролежал, считай, вообще без ничего. Подстежку я еще в Гойтах выкинул. И «белуху» тоже. Там вшей больше, чем ниток, было. — Игорь пощупал материю, поморщился. — А чего эта тряпка — дерьмо собачье, ни тепла не держит, ни воду. Сделали ли бы, что ли, брезентовые «камки»[30], а то ведь так и яйца отморозить можно. Да, товарищ капитан? — обратился он к Ситникову.

— Запросто.

— Жаль, костра не разведешь, просушиться бы. Пожрать есть чего–нибудь?

— Нет. Была банка килек. Сам бы чего съел.

— Вот комбат, сука, засунул нас в эту жопу и забыл, полупидор. Хоть бы жратвы прислал. В полку ужин черт–те когда был, могли бы и подвезти. Когда нас сменят–то, не знаешь?

— Да уже должны были сменить. А так… По–любому до утра оставаться.

Помолчали. Промозглая сырость сковывала движения, шевелиться не хотелось.

— Слыхал, говорят, Ельцин от власти отказался.

— Откуда знаешь?

— Говорят, — Игорь пожал плечами. — На Новый год вроде. По телевизору показывали. Он выступил, сказал, здоровье, мол, больше не позволяет. Конечно, не позволяет, столько пить–то.

— А, брехня. Быть этого не может. Чтобы такая сволочь просто так от трона отказалась? Вор он и убийца. Карьерист, ради власти один раз империю развалил, второй раз войну начал, в промежутке парламент танками давил, и вдруг просто так, ни с того ни с сего на покой. Знаешь, — Артем резко повернулся к Игорю и заговорил, с ненавистью глядя ему в лицо, — никогда не прощу Ельцину первой войны. Ему, гаду, и Паше Грачеву. Мне восемнадцать лет всего было, щенок, а они меня из–под мамкиной юбки — в месиво. Как щепку. И давай топить. Я барахтаюсь, выжить хочу, а они меня пальцем обратно. Мать за два года моей армии из цветущей женщины превратилась в старуху. — Артема передернуло, возбуждение его усиливалось. — Сломали они мне жизнь, понимаешь? Ты еще не знаешь этого, но тебе тоже. Ты уже мертвый, не будет у тебя больше жизни. Кончилась она здесь, на этом болоте. Как я ждал этой войны! С той, первой, я ведь так и не вернулся, пропал без вести в полях под Ачхой — Мартаном. Старый, Антоха, Малыш, Олег — никто из нас не вернулся. Любого контрактника возьми — почти все здесь по второму разу. И не в деньгах дело. Добровольцы. Сейчас мы добровольцы потому, что тогда они загнали нас сюда силком. Не можем мы без человечины больше. Мы психи с тобой, понимаешь? Неизлечимые. Ты теперь тоже. Только тут это незаметно, здесь все такие. А там это сразу видно. Нет, слишком дорогой у нас царь, тысячами жизней за трон свой заплатил, чтобы вот так вот короной направо и налево разбрасываться.

— Ладно, ладно, успокойся, чего ты завелся? Хрен с ним, с царем–то. Я вот что думаю — может, война из–за этого кончится? Как считаешь?

Артем пожал плечами.

— Может, и кончится, черт его знает. Тебе–то что? — Ему вдруг стал неинтересен этот разговор. Возбуждение прошло так же внезапно, как и накатило. — Мы за секунду войны одну копейку получаем. День прожил, восемьсот пятьдесят рублей в карман положил. Так что мне совершенно одинаково, кончится — хорошо, а не кончится — тоже неплохо.

— Это да. Но, понимаешь. Домой охота. Надоело все. Зима эта паскудная. Замерз я. Ни разу, по–моему, еще в тепле не спал. — Игорь сделал мечтательное лицо, возвел глаза к небу, — Да-а. Говорят, в Африке зимы не бывает. Брешут, поди. Я знаешь чего, когда в Москву вернусь, первым делом. Нет, первым делом водки, конечно, выпью, — Игорь усмехнулся, — а вот потом, после чекушечки, налью полную ванну горячей воды и сутки из нее вылезать не буду. Отопление, брат, великая благодать, дарованная нам Господом Богом!

— Ага. Философ, блин.

— А ты?

— И я. Тут не захочешь, а философом станешь.

— Нет, я говорю, чего ты сделаешь, когда домой приедешь?

— А, ты про это. Не знаю. Напьюсь на хрен.

— А потом?

— Опять напьюсь. — Артем посмотрел на него. — Не знаю я, Игорь. Понимаешь, все это так далеко, так нереально. Дом, пиво, женщины, мир. Нереально это. Реальна только война и это поле. Я ж тебе говорю, мне здесь нравится. Мне здесь интересно. Я здесь свободен. У меня нет никаких обязательств, я ни о ком не забочусь и ни за кого не отвечаю — ни за мать, ни за детей, ни за кого. Только за себя. Хочу — умру, хочу — выживу, хочу — вернусь, хочу — пропаду без вести. Как хочу, так и живу. Как хочу, так и умираю. Такой свободы не будет больше никогда в жизни, уж поверь мне, я уже возвращался с войны. Это сейчас домой хочется так, что мочи нет, а там… Там будет только тоска. Мелочные они все там, такие неинтересные. Думают, что живут, а жизни и не знают. Куклы.

Игорь с интересом смотрел на Артема:

— Да. И этот человек называет меня философом. Ты слишком много думаешь о войне, земеля. Бросай это занятие. Дуракам живется много легче. Думать вообще вредно, а здесь особенно. Свихнешься. Хотя ты — уже, это ты верно подметил.

Он крутанул пальцем у виска, хлопнул Артема по колену и поднялся.