Война Кланов. Медведь 1

Марина смотрит на меня и звонко смеется. Будто колокольчики звенят на свадебной тройке. Мы почти вышли из деревни, до дороги рукой подать. Заканчиваются дощатые заборы над серой перекопанной землей, начинаются черемуховые, сиреневые, калиновые кусты. Невысокими, но надежными заборами они охраняют поля от летящего с дороги песка. Новые, неизвестные раньше запахи будоражат ноздри. Кровь бурлит от красоты окружающей природы, романтики заката и аромата идущей рядом женщины.

Игра кажется мне не такой уж и противной – есть в ней какие-то плюсы.

Похоже, что кровь играет не только у меня. Возле нас останавливается машина. Выйди мы на пять минут позже, и ничего бы не случилось…

– Эй, красавица! Бросай своего колхозана, прокатимся с ветерком? – из подъехавшего чёрного джипа высовывается бритоголовый парень.

Ещё две башки маячат за затемненными стеклами.

– Ребят, езжайте себе мимо! – бурчу я в ответ. – Не трогайте жену.

– Какую жену? Кого ты лечишь, навозник? Или ты давно зубы в кармане не носил? – опускается второе стекло, и высовывается ещё одна голова, похожая на шар для боулинга. – Где колечко на пальце? Или вы сожители? Тогда тем более не жмись, поделись кралей!

Морды ржут на моё молчание. Молодые, лет на пять-шесть старше меня, но вкусившие власти. Перед глазами снова проносится осенняя драка, тогда ИХ тоже было больше. Я чувствую, как на загривке поднимаются мягкие волосики, будто стою рядом с трансформаторной будкой. Что будет с их улыбками, если мы сейчас перекинемся?

– Ребят, не лезьте, вам же хуже будет! – прошу я почти умоляюще.

– Кому хуже? Ты чего чешешь, мудила? Брусок, давай накидаем этому черту и бабу отдерём прямо перед ним. Насуем трех одноглазых ужей по всем щелям. Пусть знает, как с нормальными людьми разговаривать нужно! – обращается к шоферу заговоривший парень.

– Не надо, мальчики! Я прокачусь с вами, – влезает в разговор Марина.

– Марина! – возмущаюсь я. – Значит, со мной кататься не хочешь, а с этими…

«Нормальные люди» ржут как кони. Один улюлюкает, будто долбанный киношный индеец.

– Вот так-то, колхозан! Баба знает, с кем ей лучше! Вали давай, перекидывай навоз, а то пропустишь посевную! – раздается из машины, пока Марина открывает блестящую дверь.

Сидящий позади парень по-хозяйски обнимает её, жамкает в ладони упругую грудь, и цокает языком в восхищении. Знал бы он – кто у него сейчас в руках…

Или у кого они сейчас в лапах…

– Я быстро, Женя! Жди меня у расколотой березы, она одна в поле, мимо не пройдешь, – оборачивается ко мне Марина.

– Послезавтра приходи, раньше не отпустим! – кричит шофер. – Такую кралю нужно за семью заборами держать, мудила!

Джип рычит и, чихнув облаком выхлопных газов, срывается с места. Я стою – изображаю из себя преданного всеми человека. Когда же джип скрывается из виду, перехожу дорогу и направляюсь на поиски той самой березы. За Марину не переживаю, больше тревожусь за парней.

Может, надо было вернуться и «Скорую» вызвать?

Но потом откидываю прочь эту мысль – сами виноваты. Подобные упыри могут немало крови попортить, так пусть теперь получают заслуженную награду. Хотя… где-то глубоко внутри ноет комарик тревоги, тонкими ногами перебирает по печени чувство, что должно случиться что-то плохое.

Под ногами халвой рассыпаются комья земли, буйные сорняки усеивают громадное поле. Похоже, что поле в этот год отдыхает, так как были видны прошлогодние борозды, а на другой стороне дороги темнеет возделанная пашня. Я вырываю из памяти фрагмент – один год поле засевается, один год отдыхает под навозом, кажется, так говорил знакомый агроном. Поскальзываюсь на скрытой в траве коровьей лепешке и действительно убеждаюсь, что поле отдыхает.

Станцевав «лунную походку» Майкла Джексона, я кое-как очищаю от зеленой жижи кроссовок. Прохожу дальше. Огромным кариесным клыком из земли поднимается расколотая молнией береза. Она одна росла посреди поля, раскидистая, вольная, ничто не мешало глотать солнечные лучи ваннами. В неё-то одну и зарядила шальная молния. Почернела, местами обуглилась, но всё равно пытается выжить. Плюет на все ветра и невзгоды и тянет вверх молодые листочки, на тонких ветвях покачиваются длинные сережки. Птичьи трели льются с её ветвей.

Последние закатные лучи окрашивают березу в багряный цвет. Эх, были бы кисти и мольберт…

Были бы кисти и мольберт, то отложил их в сторону, чтобы не портить своей мазней обаяния дикой красоты и непокорности. Рисовать всё равно не умею, а портить такое чудо карикатурой – насмехаться над святым. Словно рисовать безного калеку с куриными ногами. Остается только восхищаться такой жаждой жизни и жгучим стремлением к воле.