#война#мир#секс

— Да, это я, — кивнула я плюшевому Винни-Пуху в два человеческих роста. Меня таким не запугаешь. Даже несмотря на гирлянды на шее.

— Си-Эн-Си радио, Трэвор Джонсон. Мы хотэли бы поговорить о ваша петиция на амэрикански сайт. Вы пишэте против миллиардэр Иван Красницки и министр эколоджи. Вы считаете, что они тоже должны попасть под санкции амэрикански правительства?

— При чём тут санкции? — проговорила я, пытаясь собраться с мыслями. — Не мне решать, кому ездить в США, а кому нет. Суть петиции не в этом.

— Самшитовый лес, о котором вы пишэте, находится в Крыму?

— Нет.

— Но ведь там тоже есть самшит? И он тоже плохой?

— Погодите, я об этом не знаю. Я не стану бросаться голословными обвинениями, — нахмурилась я.

Но мистер Трэвор Джонсон снова заладил о своём. Еле отбилась. Сквозь звонок уже начали до меня дозваниваться журналисты из РСН.

— Ваша петиция собрала… Как вы можете объяснить? Ваши комментарии по скандалу на ток-шоу… Почему вас вывела охрана? У вас личная неприязнь к господину Красницкому?

У меня пересохло во рту. Вывеска кафе поманила мыслью о кофе. Но едва я закончила с этим интервью, позвонили из Подмосковной Новости, потом из ОРС, из РИАРос и так далее. Я застыла на границе между кафе и торговым центром, отвечая на одинаковые вопросы. Особо наглых приходилось отбривать.

На десятом звонке я всё-таки зашла в кафе и ткнула пальцем в латте на табличке. Официант полетел кофеварить. В промежутках между двенадцатым и тринадцатым интервью я успела раздеться. Перед пятнадцатым — увидеть десяток проклятий в свой адрес Инстаграме, в директе. Ого, хэйтер не дремлет! Вроде ж осень закончилась…

Посетители кафе на меня косились, официанты тоже. Кажется, здесь меня запомнят надолго.

Двадцатым позвонил Никита.

— Ритка, ты почему не пришла? И что за наезд вообще, я не понял!

— Какой наезд? — Голова у меня гудела, и об смске я забыла.

— У тебя головокружение от успехов или ты с утра бухаешь, отмечаешь славу?

Я потёрла виски.

— Говори внятно. Меня уже задолбали журналисты с интервью. Кофе остыл, а мысли вспенились.

— Короче, я освободился. Дрон нужен?

— А нужен ли мне дрон… — пробормотала я в растерянности.

— Не, ты реально накатила? — хмыкнул Ник.

— Нет. Слушай, я тут недалеко, в Торговом центре через дорогу и за угол от того проклятого элитного комплекса с пафосным названием. Далеко убежать не успела. Поймали журналисты. Это кофейня Бублик-Рублик. Или чайная. Главное, что на первом этаже.

— Ладно, бегу.

* * *

Через десять минут небритый и мятый, будто принтером зажеванный Никитос сидел напротив меня и скалился.

— Хоть на живую звезду посмотреть. Давай селфи сделаем?

Я отмахнулась:

— Какая из меня звезда?! С ума сошёл?

— Ну, если ты хайпанула до третьей строки новостей Яндекса, считай звезда. По крайней мере, на сегодняшний день. А чем тебе дом Красницкого не угодил?

Я уставилась на друга, раскрыв рот.

— Погоди, ты хочешь сказать, это его компания построила «Цветы Поднебесья»?!

— Не только построила. Он ещё и весь пентхауз занимает.

— Зачем? — у меня аж шея зачесалась под колючим шарфом.

— Живёт, — расхохотался Никитос. — Прикинь, и миллиардерам надо где-то жить.

— О-бал-деть… — произнесла я по слогам и уронила голову на стол. — Ты б предупреждал, что ли.

— А я про ваши тёрки только что прочёл. И ток-шоу нарезку глянул. Ты, кстати, отпадно смотришься с левой камеры. Просто звезда. Да и вообще звезда, только не зазвездись. А то потом можно больно звездануться…

Снова тренькнул вызов. Я простонала:

— Я сейчас телефон выключу, не могу больше.

— Не вздумай! — схватил меня за руку Ник. — Такой шанс редко кому выпадает! Считай села на Конька-Горбунка!

— Если ты о Красницком, то он вряд ли похож на Горбунка.

— О да! Скорее, на коня педального! — заржал олень Никита, подтверждая лишний раз, что все ругательства мы прежде всего говорим о себе.

Но я расслабилась. Журналисты продолжали меня одолевать, хэйтеры тоже активизировались. В комментариях под появляющимися в сети статьями обо мне, самшите и гадском «лесоубийце» Красницком писали разный бред, мат и неадекватщину. Особенно там, где присутствовала хоть одна моя фотография. Я пробежалась глазами, покривилась от эпитетов и подозрений в моей профессии, интимной жизни, волосатости и умственном коэффициенте, и решила больше комментарии не читать. Бабки во дворе по сравнению с комментаторами типа «Аноним» — чистые, невинные, аки горлицы…

Пожалуй, если бы не Никитос и его здоровый олений смех, меня бы раздавило подо всем этим и размазало. Я, конечно, не школьница, которая пишет о котятах своим одноклассникам, но масштабность меня ошарашила. Я попеременно заказывала то воду, то кофе. Во рту продолжало сохнуть.

— Почему?! — таращила я глаза на Никиту. — Все СМИ грибами просроченными отравились?! Почему вдруг я со своей петицией стала интересна?!

— Всё дело в сексе, — ответил Никита, потягивая через соломинку Пина-Коладу.

Я сглотнула, залилась краской и быстро парировала:

— При чём тут секс? Ты вообще, что ли? Я Красницкого на ток-шоу первый раз в жизни видела!