#война#мир#секс

Красницкий махнул рукой бармену и вдруг посмотрел на меня. Удивился лишь для того, чтобы одарить усмешкой хищника:

— О, Рита Мостер? Снова?! Ты что, явилась меня побесить?

У меня дух перехватило от возмущения. Он мне тыкает?! Девочку нашёл?!

— Это мне скоро придётся судебный запрет выписывать — против преследования, — жёстко парировала я. Показательно почесала нос и слегка его наморщила: — Аллергия уже началась. Разит миллиардами и грязной совестью. Но, как жаль, вокруг блоггеров много, так что плохая мысль — досаждать мне тут.

Вблизи его глубоко посаженные глаза показались большими и очень тёмными. Взгляд потяжелел, мои бёдра тоже. Мурашки побежали по рукам.

— Даже не думал начинать, — развернулся он и опёрся локтем о барную стойку, нарушая все понятия о личном пространстве.

Я отступила в сторону, начиная злиться. Клуб показался узким и душным. Долговязый, чубастый парень налетел на нас, попытался протиснуться между, чтобы дозваться бармена, но Красницкий буквально взял его за шиворот и отставил в сторону.

— Исчезни.

Парень моргнул и, быстро сориентировавшись, потерялся с горизонта. Мои губы пересохли, низ живота налился жаром. Красницкий улыбнулся, сверкнув глазами из-под бровей:

— Всё, что ты слышала обо мне — пустяки. Правда намного хуже.

— Правда о… ВАС, — подчеркнула я, намеренно выставляя границы, — меня интересует только в разделе «Хроники происшествий», что-нибудь типа Иван Красницкий попал под суд и серьёзно оштрафован. Как я и написала в своей петиции.

— У меня плохая память на критику. Чем тебя угостить?

Он смотрел на меня, как повелитель мира, снизошедший до доярки. Ладони зачесались врезать ему за один только подобный взгляд. И за слабость в собственных ногах.

— С негодяями не пью! — бросила я и пошла прочь, собирая в кулак остатки самообладания. Подальше от наглах глаз и мужского запаха к обычным разудалым пранкерам и паре политблоггеров. Они, говорят, любят подраться — и я тоже сейчас не прочь.

В висках стучало: догонит — не догонит.

Не снизошёл. Гад!

* * *

— Как дела, ребята? — спросила я у пранкеров.

Обычно они к нам, инстаграмщицам, относятся так себе, но сегодня поприветствовали, как родную:

— Эй, Рита! Ты, говорят, сегодня взорвала новости?

— Почему бы и нет? Нашёлся неплохой инфоповод, — кивнула я, чувствуя спиной тяжёлый, бычий взгляд.

— Супер, Рита! Это новый этап, разгроми их всех! — выпятил нижнюю губу Димон, а более интеллигентный, похожий на ботаника с бабочкой Бэтмус так же интеллигентно показал жестом «всё окей».

Я улыбнулась, спросила, перекрикивая техно-хауз, какие у них новости. В ответ получила нечто невразумительное. Эти ребята не любят распространяться о себе и вообще довольно замкнутые, когда не хулиганят, звоня чиновникам из Госдепа США, с вопросом: «А что вы думаете насчёт нарушения демократии лидером террористов Чебурашкой? Ведь надо принимать меры…»

Я начала отвлекать себя от сумбура в теле и голове размышлениями о том, где пранкеры берут телефоны сенаторов США и откуда они так хорошо знают английский, но моё внимание постоянно утекало за спину. Мерещилось: обернись, и в метре стоит Красницкий, а мои ноги сзади освещает прожектор. Или огнемёт на прицеле. От греха подальше я встала, спрятавшись за внушительного Димона, и всё-таки спросила про иностранный язык у Бэтмуса.

— Я учился в Штатах, — ответил он. — Недолго.

— Здорово, — улыбнулась я.

Видимо, получилось не очень, потому что Димон счёл нужным подтвердить:

— Он правда учился в Теннеси по обмену. У нашего Бэта вообще два высших образования, и тонна корочек под подушкой, не то, что у меня: три класса и кларнет за душой.

Врёт же! Ну и ладно.

Я предложила сфотографироваться, а потом начала орать под ремикс Эда Ширана вопросы про учёбу за океаном, которые меня ничуть не трогали. Но вид сделала заинтересованный, лишь бы пранкеры не заметили Красницкого, а тот не заметил меня. Хотелось скорее смыться из клуба, потому что волнение вдруг зашкалило. Замешанное на Мохито, возмущении, раздражении и электричестве в животе, оно грозило не окончиться ничем хорошим. Я точно его ударю…

Считая биение собственного пульса в висках, я как спасителя увидела организатора, спешащего к нам.

* * *

Короткое объявление. Диджеи снова завели винил, и я оказалась на небольшом постаменте, позируя на фоне стенда с фирменными логотипами ночного клуба. Сама, с посетителями, с другими блоггерами, с косплеевцами от игры, явно актёрами. Тут же были и круто сделанные декорации Bustling Brawl, и фанаты реальные и купленные. Веселье продолжалось.

Я улыбалась ярко накрашенными губами, становилась в наиболее выигрышные позы — уже давно изучила свои самые удачные. Во рту ужасно сохло. Когда принесли шампанское, я набросилась на бокал, как умирающий в пустыне. Выпила залпом и взяла второй. Голова закружилась ещё сильнее.

— Прекрасно! Супер! — радовался бородатый фотограф. — Приятно иметь дело с профессионалом.