#война#мир#секс

Мороженое растаяло в ожидании меня. Я поднял планшет, папку с дивана, и оттуда вдруг вывалилось аккуратно распечатанное «личное дело» блоггерши, этой самой Риты Мостер. Я поднял листок с её фотографиями из Инстаграма и понял, что они и на четверть не отражают реальности. Горящие синие глаза. В них страсть с угрозой взрыва. Как красное на чёрном и знак «Не влезай, убьёт». Даже сыгранное, оно интересно…

— Всё прошло хорошо, — со стуком, но не дожидаясь ответа, вплыла в гримёрку Катерина. — Надеюсь, вы не разочарованы, Иван Аркадьевич?

Я отложил «дело о революционерке» на журнальный столик. Повернулся с дежурной улыбкой. Я был отчего-то уже возбуждён, словно день только начинался. В окно смотрела снежная московская ночь. Катерина оказалась на расстоянии доступной близости. Она пахла, смотрела, искушала, почти касаясь меня грудью.

— Не разочарован, — ответил я, и положил ей руки на талию.

Катерина подалась ко мне, подняла лицо, подставляя губы.

Меня дома никто не ждал, я даже рыбок не держу — некогда. Там я высыпаюсь. Но тело требовало своего. И я смял мягкие губы Катерины, ожидая приятный десерт на ночь. Телегостья улыбалась, шептала, стелилась, не стесняясь в ласках. Платье вверх. Упругость в ладонях. Быстрые рывки. Мысли прочь, ритм и разрядка.

Я застегнул брюки и снова почувствовал привкус патоки внутри, как обманутый в медовом ряду покупатель. Ни майского, ни липового, ни даже гречишного, и с мороженым вышел облом, кругом одна только патока.

— Мне пора. До следующего эфира, — сказал я, улыбнувшись с натугой.

Томный взгляд, просчитанный до мелочей жест. Снова «реклама духов», но мне уже не интересно. Как быстро они все становятся скучными! И липкими.

Я подхватил планшет, скользнул глазами по гримёрке, чтобы ничего не забыть. И на секунду замер. С журнального столика на меня смотрели яркие синие глаза. То, что щёлкнуло и потухло, снова щёлкнуло. Интересно, как долго ждать извинений?

— Буду рада, если ты позвонишь раньше… Или вы, Иван Аркадьевич? — кокетливо провела пальцем по своему декольте Катерина.

«Тебе не позвоню», — подумал я. Что-то буркнул и ушёл.

1 Герой упоминает сцену из «Мастера и Маргариты» М. Булгакова

Глава 4

Я не терплю попыток меня унизить. Поэтому я ушла со съёмок, разметав направо и налево телевизионную братию. Жаль, не как Джеки Чан, а только взглядом и голосом. Яндексу, мимо которого проходила, сказала:

— Только попробуй меня «нарезать», найду и сама нарежу, как сервелат.

— Воу-воу, полегче! — воскликнул Яндекс. — Ты чего, красавица, бунтуешь?

— На вашу фальшивую контору нужен только бунт. Или подрывники.

Яндекс посторонился, видимо понял по взгляду, что хорошее ему не светит. Однако стоящий рядом мужик с бейджиком, в стильной кепке набекрень, с выпирающим пивным «самосознанием», обтянутым полосатым свитером, и печатью богемы на лице встал у меня на пути:

— Девушка, вы срываете программу! Где ваша совесть?!

Редактор, наверное…

— Там же, где и ваша. Вы подсовываете мне лживые сценарии! Так что да, срываю! — рявкнула я и попёрла на него так, что тот попятился, споткнулся о какую-то конструкцию, увешанную Бузовой и Киркоровым.

Металлические столбы загремели и начали рушиться. Мужик полетел назад и со звуком плохо надутого мячика хлопнулся пятой точкой об пол. Картонная «Бузова» накрыла его с головой, продолжая светиться улыбкой.

— «И мы счастливы!» — буркнула я, припомнив пресловутый «Дом-2». О нём здесь только и вспоминалось. Распнут кого-нибудь на лобном месте, погонят вон и потом «счастливы». Наверное, это и есть основа любого телешоу. Впрочем, как и любого постсоветского двора, где собираются на скамейках скучающие бабки.

Я надела на ходу пальто, намотала шарф, отодвинула плечом одного из «людей в чёрном», не уступающего по размеру шкафу в гримёрке. Благо, он сомневался, задерживать меня или нет, иначе отодвинуть бы не получилось. Но я бы сделала подкоп…

Я сказала «Бу!» пучеглазой вахтёрше, когда та что-то начала про «До окончания съёмок не положено…» Та отскочила. Я дёрнула за ручку дверь и, вырвавшись на мороз, заскрипела снегом под ногами в чёрном квадратном дворе, окаймлённом старыми зданиями. Наверняка здесь была раньше какая-то фабрика. Так и представляется тут советская текстильная промышленность и тонны халатов в цветочек.

Я миновала шлагбаум, арку и пошла под фонарями проспекта, ещё кипя и мысленно огрызаясь. Но, благо, холод скоро вернул меня к реальности. Я остановилась на конце квартала и вспомнила, что уже почти два часа ночи, а на улице минус десять. И вызвала такси.

То приехало через минуту, словно дежурило возле студии. Я рухнула на заднее сиденье, назвала адрес и замёрзшими пальцами оживила смартфон.

У меня откровенная зависимость, вредная привычка и принцип: «Если не знаешь, что делать, пиши пост». Инстаграм поприветствовал кучей новых фоточек. Я на автомате поставила десяток сердечек, толком не видя, кому и за что. Сделала селфи и начала писать: