Волаглион. Мой господин. Том 1

Дождь омывает лицо. Мимолетом я замечаю свое отражение в луже: соломенные волосы растрепаны, а голубые глаза раздуты от паники. Да, сердце гудит и прыгает в груди, словно оно улей с роем бешеных пчел, рвущихся наружу.

Спокойно… Я должен держаться…

Ради моей семьи!

Ради сына…

Громкие всплески сопровождают бег к беседке: я тараню ботинками лужи. С крыши ниспадают звонкие ливневые потоки; ныряя сквозь водяную завесу на входе в беседку, я вижу заветную книгу. Шелест багровых страниц на ветру.

Листаю... Ну же! Страница триста три… быстрее!

Трясущимися пальцами перелистываю страницу за страницей, умоляю бога дать мне хоть минуту. В ответ — грозовые раскаты. Вода льется с локтей, но книга отталкивает влагу.

Я добираюсь до надписи с моим спасением. Улыбаюсь (мысленно). Мир кружится. Ноги подкашиваются. Невыносимо режущая боль. Не успеваю даже заорать!

Из груди показывается острие — прямо в районе сердца. Кровь течет по мокрой фиолетовой рубашке…

Опоздал.

Последний раз поворачиваю голову и вижу лицо убийцы.

Голубые глаза... глаза моего предка...

***

Я подскакиваю на кровати и падаю на пол, путаюсь в одеяле.

Черт!

Руки трясутся. Одеяло противно липнет к потному телу. Опять этот сон? Третий раз за неделю, сколько можно? Я бьюсь затылком об пол, чтобы окончательно проснуться и перестать дергаться, точно эпилептик.

Боль заливает глаза, заполняет голову и перезагружает мысли. Я выдыхаю.

Помогло.

Ночной кошмар расплывается и уползает в подворотню мозга, отвечающую за бредовые сновидения. Очень оно мне надо — видеть этот дом и во сне!

Побурчав минуту — прям вредный старикашка, — я поднимаюсь, яростно пинаю одеяло и спускаюсь на кухню. Забываю надеть кофту. Может, голым ходить? Будто кому-то есть дело до моего внешнего вида!

Стесняться нечего. На пузе даже кубики просвечиваются. Вроде бы...

— Хоть бы штаны в стирку закинул, — слышу холодный голос Инги у окна. Она поливает бегонии. — Сколько ты ходишь в этой бомжатской ветоши? Несколько месяцев, что здесь живешь?

Невеста откладывает лейку, подставляет табуретку к кухонным шкафам и достает коробку со столовыми приборами. Звенит вилками, усердно натирая заляпанное серебро замшевой тряпицей.

С тех пор как Инга акклиматизировалась в доме, она нещадно хозяйничает по вопросам уборки. Ее это успокаивает. Как наркоман получает удовольствие от сокрытия проблем под завесой галлюцинаций, так и моя Инга расслабляется, смывая грязь, отрешается от мира за процессом чистки.

— Спешу напомнить, что я не живу, а брожу не упокоенным трупом. Как и ты, милая.

Рон хмуро косится, но продолжает кидать мух на зажиточную паутину Жоржика.

— Поэтому ты решил зарасти плесенью? — журит Инга принюхиваясь. Вдруг воняю? Она будет счастлива унизить меня и этим.

Беру с корзины на столе шоколадный маффин. Откусываю, поворачиваюсь к Рону и давлюсь. Еще бы не подавиться! Я хотел перевести на него стрелки неряшливости, на того человека, который ходит, как привокзальный алкаш. Но… не ходит, а — ходил.

Раньше на нем можно было увидеть только майку, заляпанную жиром. И порванные тре́ники. Сейчас он вполне прилично одет: джинсы и красная футболка с изображением Парижа.

Инга любит Францию. Рон так угодить ей хочет? Уму непостижимо!

— Ини права, — острый возглас Илария, читающего книгу Зигмунда Фрейда. Парень сидит в махровом халате с полотенцем на голове и бултыхает бокал с вином. — Я услышал запах твоих штанов, когда ты еще с лестницы спускался. В сочетании с моим Шато Лагранж — это оскорбление. — Он мечтательно закатывает глаза, — Ах, увидел футболку Ронни и вспомнил прошлое. Как гулял по светлым улицам Парижа. М-м-м, божественные моменты. Днем — модные показы. Вечером — потрясающее вино. Элегантный аромат с нотами шоколада, вишни и обжаренных орехов. На языке бархатистый вкус. Глаза радует вид Эйфелевой башни, сверкающей во тьме. Magnifique! Русалки в душе поют!

Начинается...

Поллитра алкоголя и Иларий начинает восхвалять изыски прошлой жизни.

Бросаю надкусанный маффин в корзину и прислоняюсь лбом к промозглому окну. Если спор с Ингой не прекратить вовремя, он затянется до ледникового периода. Побрюзжать на меня — последняя оставшаяся радость для нее.

Однако тешить эго невесты я не намерен.

Двор запорошило мелким снегом. Сквозь тонкий слой облаков поблескивает солнце, рождает мерцание на зефирном полотне, будто некая расфуфыренная особа растеряла груды бриллиантов. Хочется выйти. Прыгнуть в сугроб. Потушить горящие мозги. Вспомнить те несколько раз из детства, ничтожные несколько раз, когда я умудрялся выпорхнуть из клетки, сооруженной собственным отцом, и почувствовать себя живым человеком. Попробовать вкус пушистой замерзшей воды, услышать треск льда под ботинками и шелест фейерверка над головой, налепить пухлых снежков. Пусть мне и удавалось лишь тихонько постоять в сторонке, совсем одному, в колющем душу уединении… но эти моменты помогли сохранить рассудок, помогли не пойти по стопам чокнутого отца.

Дымка ушедших дней растворяется. Я возвращаюсь в реальность.