Волчья ягода

Шеффер уже окончательно проснулся, выпрямился и даже немного потряс головой, словно сгоняя остатки дремы. Его смуглое красивое лицо, полноватое, но придающее его облику солидность и обаяние, сделалось серьезным. Сцепив крупные толстые пальцы на животе, он нахмурил брови и сказал:

– Я что-то не понял, сестричка, это ты пришила Вика или нет? Я-то тебя знаю, уж меня-то ты своими наивными разговорами и большими глазами не проведешь… Чем же он тебе так насолил?

– Вик? Да ничем… – Татьяна почувствовала, как к ее лицу прилила кровь. – Что это ты вообще несешь! Я его не убивала…

– Правильно. Ты не настолько глупа, чтобы убивать его своими руками, но ведь ты могла нанять кого-нибудь сделать это. Я вот тут вспомнил, как ты недавно просила у меня денег… Заметь, не у Вика, а у меня, и это в то время, как он тебе никогда и ни в чем не отказывал. Почему? Потрудись объяснить. Уж не на ЭТО ли тебе потребовались пять тысяч долларов? Столько стоила эта грязная работа?

– Брось… Стала бы я кого нанимать, чтобы платить такие огромные деньги, а потом дрожать от страха, что меня выдадут… Нет, плохо ты меня знаешь… Если бы мне приспичило избавиться от Вика, я бы сделала это сама, и причем так, что меня никто не схватил бы за руку… Можешь себе представить, в каком шоке я находилась все это время, учитывая факт, что к смерти Вика я не имею никакого отношения… Ну, поругались мы с ним, покричали друг на друга… Ему, видите ли, надоели мои постоянные упреки…

– Какие упреки? Ты ревновала его?

– А разве ты не знаешь, какие бардаки устраивались у него в ресторане? На всей Тверской было меньше шлюх, чем в его кабинетах! Не знаю, что уж такого находили в этом клубе… Его словно медом намазали…

– В каком еще клубе?

– Да не притворяйся ты, Юля… Все знают, что его ресторан – это только вывеска, что на Воровского был храмовский клуб, куда ходили не последние люди Москвы… И не смотри на меня так, словно впервые об этом слышишь…

– Клуб? Гм…

Шеффер внимательно посмотрел на сестру, прикидывая, все ли она знает о клубе, хозяином которого был ее жених. Он видел перед собой красивую молодую женщину, изо всех сил пытающуюся сделать вид, что ничего особенного в ее жизни не произошло, что убийство ее жениха, двадцативосьмилетнего Вика Храмова, которого она любила так, как не сможет уже, наверно, никого и никогда полюбить, прошло для нее безболезненно. И что дни, проведенные ею в СИЗО, – всего лишь приключение. И это вместо того, чтобы впасть в отчаяние и погрузиться в депрессию, что было бы более естественным для такой впечатлительной натуры, как Таня.

Нет, что-то здесь явно было не то. Она сильно изменилась, эта Татьяна, это нежное и хрупкое существо, которое еще полгода тому назад рыдало у него на груди, страдая от болезни, имя которой – любовь. Она, захлебываясь, говорила о том, что готова ради Вика на все, лишь бы быть с ним рядом, лишь бы видеть его, слышать его голос… Но Вик был холоден с ней. Хотя они регулярно встречались, занимались любовью и строили, как это ни странно, планы на будущее. «Он со мной и в то же время его нет рядом… У него постоянно какой-то блуждающий взгляд, он смотрит куда-то в пространство, мимо меня… Даже в постели мне кажется, что на моем месте он представляет свою жену, Анну… И хотя он контролирует себя и следит за тем, чтобы не произнести ее имя вслух, я чувствую, что я для него – лишь сексуальная партнерша, которую можно использовать в животных целях, в то время как мне нужна его любовь… Мне нужно, чтобы он любил только меня…»

Сколько было пролито слез, высказано сомнений, произнесено откровенных, выстраданных слов… И вдруг теперь это смеющееся лицо, веселые глаза… Быть может, это защитная оболочка, под которой скрывается невыразимая боль? Или это маска, надетая впопыхах, в порыве истерики?