«Волос ангела»

– Видно будет по тому, как дела пойдут, а то, знаете, как говорится: хорошо море с берега! Нечего загадывать. Надо начинать.

– Начнем… – заверил его Антоний. – Налей-ка, Павел, выпьем с почином. Да, а приятель ваш, он что – с нами работать наладится или как?

– С вами, с вами… – засмеялся Базырев. – Человек опытный, лишним не будет, а помощь может большую оказать. Ясно?

– Это что же, вроде как приглядывать за мной? – обидчиво насупил брови Антоний, беззастенчиво разглядывая Невроцкого.

– Считай, что так, – спокойно согласился Юрий Сергеевич. – И упаси тебя Господь его ослушаться. Ты меня знаешь.

– Понял… Как вас величать прикажете? – Антоний повернулся к Алексею Фадеевичу. Тот, нащупав под столом ногу Базырева, незаметно наступил на нее.

– Николаев, Александр Петрович, – глядя прямо в глаза Антонию, сказал Невроцкий.

– Во, как в сыскном доложили… – осклабился бандит. Пашка тут же угодливо засмеялся следом за ним. – Раньше как говаривали: у человека три вещи есть, и те не его: душа – попам, тело – докторам, а паспорт – полиции. Нам паспорт ваш ни к чему, а по фамилии не зовем. Имя-отчество употребляем для разговоров промежду собой, а для других?

– Что для других? – не понял Невроцкий.

– Он интересуется: кличка у вас есть? – с милой улыбкой пояснил Базырев.

– Клички у собак… – обиделся Алексей Фадеевич. – Но если вам так хочется, то извольте псевдоним – Банкир.

– Псевдоним у литераторов, а у нас кликуха! Ее поменял – и вроде нет тебя, а уже другой человек. Так-то вот. Ну, Банкир, за удачу, чтобы фарт пошел! – Антоний поднял стакан с водкой…

* * *

Возвращались поздно вечером. Голова у Невроцкого гудела от долгих разговоров, пересудов, обсуждений планов предстоящих дел; он устало прикрыл глаза, развалившись на жесткой лавке вагона пригородного поезда; покачивало, хотелось вздремнуть под мерный стук колес.

Сидевший рядом Базырев с букетом полевых цветов в руках – ни дать ни взять дачник, возвращающийся в Москву после приятно проведенного за городом дня, – внимательно оглядев почти пустой вагон, тихо толкнул плечом Алексея Фадеевича. Тот открыл глаза:

– Что?

– Завтра переберетесь на другую квартиру. Я уже договорился. И еще – ваш наган хорош, но в случае чего… возьмите у меня кольт. Дарю. Очень приличный калибр, затылочный предохранитель на рукояти, точный бой. Как стреляете?

– Когда-то, в полку, был первым среди офицеров.

– Прекрасно. Патроны разрывные – то, что нужно. При малейшей опасности провала или угрозе задержания ваша задача будет всех их… До одного! Антония первым…

* * *

Андрей Воронцов проснулся поздно. Первое, что увидел, открыв глаза, – палка с отполированной его ладонью рукояткой, прислоненная к кровати. Во сне он видел себя молодым: нет, он и сейчас не стар, но понятие молодости с некоторых пор сконцентрировалось для него только в том времени, когда у него еще не сидел в груди немецкий осколок, когда он не ходил, припадая на искалеченную ногу и тяжело опираясь на палку.

Да, видел себя во сне молодым… Гремела музыка, блестел навощенный паркет, и он легко танцевал, а вокруг горели огни, много огней, сверкали подвесками люстры, переливалась разноцветными светлячками фонариков новогодняя елка, слышался смех, лилось в бокалы шампанское, звенел хрусталь…

Опять тот же сон. И то же пробуждение – его комната на Ордынке, остатки вчерашнего ужина на столе, недопитая бутылка вина, два грязных бокала простого стекла.

Он скосил глаза – Ангелина спала, по-детски полуоткрыв рот. Кто она ему – жена? Нет, она то приходит, то уходит, они не требуют друг от друга ни клятв, ни отчетов, у них нет будущего. Общего будущего, а это, наверное, главное в отношениях между мужчиной и женщиной.

Так кто же она – друг? Может быть, слишком давно они знакомы, еще с довоенной поры. Да полно, не хватит ли обманывать самого себя – может ли быть между ними дружба, между ним и Ангелиной?

Нет, видно, и не друг, а так – прибился случайно один старый знакомый к другому, ища в нем хотя бы остаток, пусть и бредовый, ущербный, покалеченный, того безвозвратно ушедшего мира, в котором они жили и который оба никак не могут забыть. Одинокие люди бывают сентиментальны, особенно если через много лет встречают вдруг то, что было им когда-то дорого.

Дорого? Врешь, осадил он сам себя. Разве была тебе раньше дорога Ангелина? Нет! Она пела в хоре, в цыганском хоре, была молода и красива, а ты страстно желал ее любви, волочился, домогался и, получив свое, забыл, как забывают нечто ненужное, пустячное, зря обременяющее память. А теперь расплата, теперь ты ждешь новых встреч, хочешь хоть немного тепла и ласки, а потом ненавидишь и ее, и себя. Отчего? Кто знает?

Вчера вечером она пела старый романс. Он сидел, слушал, потом попросил спеть еще.

– Нет, не могу… – сказала она. – Мне все теперь видится таким давним, далеким.

– Будет тебе, – ответил он. – Не береди душу… Мне самому кажется, что раньше была не моя жизнь. Понимаешь? Не моя! А чья-то чужая, но я сумел тайком пробраться в нее, побыть в ней, словно подсмотрел со стороны. Видел, и все…