Волшебный пояс Жанны д’Арк

— Модель, — повторила за ним Жанна.

Та, которой не существует наяву.

— Она на тебя похожа… точнее, ты на нее…

— И на маму.

— Пожалуй, — согласился Кирилл, вглядевшись в портрет. — Что-то общее есть…

— И на старуху… на Ольгу… на всех нас.

Жанна отвернулась.

И что она поняла? Что семейная легенда имеет право на жизнь? Или что воображение Жанны само наделило ее этим правом? Воображение у нее всегда было чересчур уж живым. Так стоит ли искать сверхъестественное на пустом месте?

Не лучше ли заняться тем, чего ради они сунулись в мастерскую?

Кажется, Кирилл и сам пришел к такому же выводу. Он убрал картины в шкаф и открыл второе отделение.

— Игорь.

Его работы были… техничны.

Пожалуй, что так. Жанна мало смыслила в искусстве.

Красиво. Пейзаж. Три березы и пруд. Темная вода. Кувшинки. Стрекозы. Все реалистично и… мертво? Картина была точна, как фотография, но напрочь лишена жизни.

И следующая, с яблоками.

Портрет старухи, безжалостно точный — Игорь не оставил без внимания ни одной морщины, но при том старуха вышла ненастоящей, кукольной какой-то.

— Он был… хорошим копиистом. — Кирилл вытащил очередную картину. — Уникальным даже…

Рыжеволосая женщина в раковине средь пены морской.

— Рождение Венеры, Боттичелли… Игорь тогда совершал тур по Европе… в образовательных целях.

Эта картина была живой.

— Вот привез в подарок матери… только, полагаю, ей не понравилось. Она была из тех, кто уверен, что шедевр может существовать лишь в единственном экземпляре.

Не шедевр, но картина безопасна.

Умиротворяюща.

И Жанна с удовольствием забрала бы ее. Ну да, конечно, она ведь ничего не смыслит в живописи.

— А по мне, лучше талантливый копиист, чем бесталанный творец… оно как-то безопасней. — «Венеру» Кирилл вернул на место. — Это уже в запое…

Нынешнее полотно разительно отличалось от предыдущих. Резкие мазки, злые даже.

Снова желтый.

И красный.

Оранжевый.

Все оттенки алого, от темного, винного, с чернотой запекшейся крови, до яркого-яркого. И в мазках этих, наслоившихся друг на друга, ничего не понять.

Кирилл вертит картину, а Жанна всматривается, хотя сие занятие лишено смысла. Просто гнев, выплеснутый на холст.

И обида.

— Есть еще пара таких… — Кирилл убрал и эту картину, чтобы перейти к следующей ячейке. — А ведь похоже, что он и вправду писал. Раньше она была пустой.

Лица.

Темно-зеленое — Ольги, но зелень эта вовсе не та, которая приятна глазу. Напротив. Болотная. Мертвенная. И само это лицо — лицо утопленницы, распухшее, с искаженными чертами. Жанна смотрит на него, зажимая рот рукой.

Ее мутит.

Кирилл красный, перекроенный и выглядит отвратительно, но вместе с тем его портрет притягивает взгляд.

— Демон какой-то. — Оригинал хмурится, но картину убрать не спешит. — Забрать надо будет… какой-то я здесь…

— Характерный.

— Именно.

Алла в желтых тонах. Желтый — цвет солнца, но здесь это солнце искусственное, и цвет лишь подчеркивает собственное уродство Аллы.

Длинный нос. Широкий рот, который на портрете, — пасть, полная мелких острых зубов.

— Хищница… Знаешь, я начинаю верить, что талант сродни безумию.

Быть может, и так.

Сам Игорь. Автопортрет. Синяя гамма, и выглядит он потерянным, растерянным, да и вовсе на человека похожим слабо.

— Инопланетянин, — Кирилл озвучил собственную Жанны мысль.

И портрет убрал.

— А…

— Все. — Кирилл вытащил чистый холст. — Больше нет.

Он отступил, позволяя Жанне убедиться, что и вправду все.

Странно. Зачем понадобилось оставлять чистый холст среди картин? Разве что…

Кирилл, коротко кивнув — так Жанна поверит, что он и вправду способен мысли слышать, — перешел к стенду с холстами. Но картины среди них не обнаружилось.

— И что мы узнали? — сам себя спросил Кирилл и сам себе ответил: — А ничего…

Жанна вынуждена была согласиться. Квартиру Кирилл запер и ключи сунул в карман. А спустившись, поинтересовался у консьержки:

— Скажите, а к Игорю никто не заходил?

Старушка, верно пребывавшая в немалом волнении, поскольку совсем забыла о вязании, задумалась. Думала она живо, морща лоб и двигая носом, отчего лицо ее менялось, и Жанна не могла отделаться от ощущения, что это вовсе не лицо, а очередная маска, резиновая, которая вот-вот треснет.

— Были, — наконец соизволила заговорить консьержка. — Сразу, как Игорек объявился, я Людочке позвонила… ну, как договорено…

— Людочка — это медсестра, которая за ним приглядывает, — пояснил Кирилл.

— И она появилась. Посидела часик. Потом за продуктами сходила… я еще подумала, что, стало быть, Игорек к нам надолго… и что, уж прости, Кирилл, надобно проблем ждать. Он-то славный мальчик, тихий… только ж больной… и все тут знают, что больной. Боятся.

Жанна подумала, что, наверное, и сама не испытывала бы особой радости, случись ей жить в одном доме с душевнобольным человеком.

— Я-то говорила, что он не опасный… и Людочка, опять же, от него не отходит. Хорошая девочка, только бедная… ну да бедность — не порок… так вот, она за продуктами, стало быть, сходила. А потом и Николай объявился…

— Николай? — Кирилл определенно был удивлен.

— А то… ты ж знаешь, память у меня хорошая… я его видела пару раз всего, но узнала.

— И когда он…