Ворчание ездового пса-2

Перечитываю свежевыложенные главы из «Откровений» и думаю себе: будете ж вы, графоманы, читать Ершова! Ведь никто на Прозе так интересно, емко и просто не написал о главном. В подавляющем большинстве у начинающих – миниатюры ни о чем, пролетные мысли в две строчки, байки, тупое описательство, балаган, да многословная псевдополитика; ну, встречаются образцы и неплохих рассказов из жизни, похожие друг на друга… каких много.

Будете, будете вы читать Ездового пса. И так ведь у меня сотни прочтений в день. Каждый читатель ну хоть пролистнет минимум пять моих опусов. Есть интерес.

Меня спасли дневники. Я в них сумел сохранить дух, настрой и совесть – чего нынче днем с огнем не найти. И коллеги–графоманы, даже моего возраста, пишут уже с заметным политическим креном, пригруженные биением об жизнь в период перестройки. Они таки перестроили мышление, пусть даже неосознанно. А я остался тем же ездовым псом восьмидесятых. И многие мои опусы являются для современных читателей в какой‑то степени откровением.

Правильно я сделал, что разложил на Прозе свои опусы по главам. Люди цепляются глазом, а потом оторваться не могут – и пошло–поехало.

Судя по отзывам, да и просто глядя отстраненным взглядом, отфильтрованным через время, вижу, что на существующем писательском безрыбье мне таки есть что сказать; я умею выразить мысль просто, выразительно и в то же время глубоко. И читать Василия Ершова будут долго – это без малейшей гордыни.

Не знаю, достиг ли я «уровня Шукшина» – как в самом раннем периоде прочтения моих первых произведений выразился один из читателей… да вряд ли: «далэко куцому до зайця». Или же я все‑таки нашел свой собственный стиль, свои мысли, свои образы, свою боль. Этого я при жизни не узнаю. Да и что бы это мне дало.

Я твердо убежден в одном: удалось глубоко вспахать совершенно новый пласт авиационной литературной нивы – пласт, по которому до меня лишь елозили. Вот этим могу гордиться.

На Прозе читаю произведения и рецензии на них. По списку читателей и рецензентов нахожу новых авторов, читаю их; так расходятся круги моего интереса к современной литературной жизни.

Некоторые рецензии, реплики и высказывания задевают, хочется встрять; через силу себя сдерживаю: это не ко мне, это не мое, не вступать в полемику. Через некоторое время эрекция ответить куда и девается, и радуешься, что не влез.

Смотрю, кто какие мои опусы читает, захожу к ним, сам читаю. А внутри сверлит: ну и как человек меня воспримет? Перечитываю себя в сотый раз… ну не придраться же, хорошо написано. А изнутри сомнение: это только тебе кажется, что хорошо, – а как воспримут другие?

Мэтр, бля, член писсоюза… Где твоя увереннось? Где апломб? Где нахрап? Нет… сомнения гложут.

Арабский Летчик молчал–молчал… заныл. Хандра его, видите ли, обуяла. Прочитал, видите ли, толковую статью. Появился в сети такой типа независимый болотный журнал Спектр – так там какая‑то либерастическая мадам развела вой, как все плохо. Ну прям вапще все.

И Денис Окань тихонько ему подпевает. Ой, что‑то боюсь я за Дениса.

Олег, который хохол, тоже молчит, уже скоро месяц. Как‑то все они увяли.

Сколько уже этих пидарасских средств массового оболванивания, всяких еху москвы, новых газет, дождей и спектров, задурило голову думающим молодым людям, да и уже не совсем молодым. Нам‑то, старикам, легче: мы тупо исповедуем патриотизм и патернализм и не задумываемся. Мы верим, что падение рубля остановится, а страна, народ – выдержит. Не такое выдерживали. Вы, мальчики, и не представляете, что в своей долгой жизни выдержали мы.

А у этих одно: хутен пуй. А те, мол, кто его поддерживает, 85 процентов, – задуренные пропагандой мудаки. И истерика по поводу того, что грядут трудности.

С обеих сторон можно привести кучу аргументов и ничего друг другу не доказать. Я выбрал свой путь и твердо ему следую: верю Путину. Я, уже пожилой человек, худо–бедно – но десятилетиями познававший жизнь и людей, – верю ему как человеку, как личности. Он политик, но он положил жизнь на алтарь. Жена не выдержала, ушла. Но ушла не от подлеца, не от неудачника, не от мечтателя, не от лжеца – ушла от такой жизни, когда в доме мужика нет… и жизни нет.

Как они все, пинхасики эти, орали о путинских миллиардах. И где они, те миллиарды?

А ледокол должен идти вперед.

Писсоюз предлагает размещать произведения в ихнем альманахе. Замануха такая: четыре страницы даются бесплатно, остальные – по 600 рублей за страницу. Я попробовал вставить свой рассказ «Роды» – в Worde он занимает 3,5 страницы. Скопировал его в их окно – ага, хрен вам: с их широчайшими полями рассказик занимает вдвое больше – целых 8 страниц. То есть: 4 бесплатно, а за остальные надо будет заплатить 2400.

И это я, ради счастья опубликования хоть где, должен положить им в карман приличную сумму? А сколько таких авторов влезает в толстый альманах!

Ну нет уж: это вам хрен, а не мне. Предпочитаю публиковаться просто на Прозе.