Воробышек (СИ)

Я поднялась наверх и собиралась зайти в комнату, но обратила внимание на приоткрытую спальню Егора. Осторожно приблизившись, заглянула внутрь. Парень задумчиво стоял у комода, верхний ящик которого был выдвинут, и внимательно рассматривал мою находку. Мысленно он витал где-то далеко, глубоко в себе. Видимо, эта вещь и в самом деле принадлежала близкому для него человеку. Невозможно не заметить грусть, печаль и сожаление, возникшие в пронзительно-синих глазах. Оказывается, Егор тоже кого-то потерял. Интересно, кто его мать и где она. Не выдержала любви Вениамина и ушла, бросив все, в том числе сына? Или умерла?

Мороз пробежался по моей коже, и впервые за все время я всерьез задумалась о природе происхождения фобии Егора. Совершенно исключено, чтобы она не была связана с кровавой страстью его отца. Такие страхи всегда в своем основании имеют психологические травмы. Может ли быть так, что мозг Егора заблокировал чересчур тяжелые воспоминания, а кровь это своего рода триггер, поэтому организм защищает сам себя, стимулируя сильно выраженный упорный навязчивый страх и сопутствующие ему панические атаки?

Обещав себе подумать над этим более подробно, незаметно удаляюсь, чтобы переодеться.

Вообще странное место – этот приют. Меня охватили очень противоречивые чувства. Во-первых, запах… Наверное, все детские дома имеют свой тонкий специфический аромат – так пахнут утраченные надежды, потерянное счастливое детство, одиночество маленького человека. Горькими дикими травами. Бушующей в ямках лебедой, пробивающейся сквозь асфальт сизой полынью, желтой пыльцой на колосках пырея, жестким грязным подорожником. А еще нагретым на солнце камнем, пустыми сосновыми шишками, черствым хлебом в кармане коротких линялых штанов и невесомой пылью, что надолго повисает в воздухе, задетая неуверенным шагом детской ножки в дырявом башмаке.

Во-вторых, это разруха… Она царит во всем. В дешевой непрочной мебели, в отваливающейся с потолка побелке, в ржавых кранах, вода из которых пахнет гнилыми трубами, в неокрашенных качелях без сидения, в маленьких жизнях обитателей этого места. Она, словно черная плесень, разрастается, захватывает, портит. Рождаясь где-то под потолком в холодных, вечно сырых, выложенных уродливой плиткой общих душевых, постепенно перебирается на стены, полы, плинтуса, въедается в застиранное серое постельное белье и, наконец, заселяет маленькие сердца. Сухой, полуразрушенный фонтан и сам словно сирота – искалечен, поломан и никому не нужен. Стоит посреди двора ярким напоминанием ущербности, неполноценности и социального неравенства. Как будто выброшенные на обочину жизни дети не достойны иметь в своем дворе живой источник искрящейся на солнце воды, шелестящей своими потоками жизнерадостные песни.

Там, во дворе, все происходило будто на автопилоте. Я не преследовала никаких целей. Просто видела руки. Как будто мои, но только маленькие. И эти светлые камни, покрытые зеленым мхом и лишайником. Фонтан такой же неработающий, как и сейчас.  И точно такое же буйство ароматов горьких трав.

Руки сами перебирали кирпичики, пока один из них не поддался. А за ним оказалась коробка. Ни звезда героя, ни удостоверение, ни имя владельца мне ни о чем не говорили. И тем не менее, я чувствовала волнение, облегчение и даже в некоторой степени радость. Будто обрела давно утерянную вещь, будто это я сама зарыла клад, а спустя много лет нашла его на своем месте.

Это были странные ощущения.

Сродни озарению. Как дежавю.

Не заморачиваясь с выбором одежды, я стянула с вешалки первое попавшееся платье и спустилась вниз.

На улице кипела жизнь. Семеновна хлопотала над столом. Ей помогала рыжая. Макс химичил с напитками. Виолетта Комарова сушила на солнце пайетки. Вениамина нигде не видно.

- Вот лед, Женева, - раздалось прямо за моей спиной, отчего я невольно вздрогнула, - Приложи к голове и полежи немного в тени.

- Спасибо, Вениамин.

Последовав совету жениха, я устроилась на соседнем с Котлетой шезлонге.

И уже через полчаса моя голова реально начала болеть, ибо в нее уже не помещались романтическо-эротические истории из жизни Виолетты и Егора. Брюнетка восторженно вспоминала их школьную жизнь, симпатию, возникшую с первого взгляда, о том, как однажды их посадили за одну парту, с чего и начались их отношения. Правда в процессе рассказа, она постоянно вклинивала непонятного мне персонажа по фамилии Королев, из-за чего я теряла всю суть ее повествования. Перепрыгивая от одного объекта своей симпатии к другому, Котлета будто миксером взбивала мой мозг в воздушный розовый нежный фарш.

В конце концов, я не выдержала.

- Виолетта, это все очень интересно и жутко романтично, но объясни, пожалуйста, кто такой Королев?

Девушка уставилась на меня, как на идиотку.

- В смысле кто? Егор.

- Егор?

- Да, Егор Королев.

- А он что – не Гусь?

- Ааа… Ну да… Ты ж не местная… Нет, Егор не Гусь. Вениамин Аркадьевич забрал его из «Кукушонка», это приют наш местный, он в то время закрывался как раз.

Вот так новость.

- А где его родители?

- Мать зарезали. Отца…тоже зарезали.