Ворон. Перерождение

Короткий вираж — и влетаю в здоровенный оконный проём. Помещения внутри здания здоровенные — судя по всему, перегородки планировалось ставить потом, а "потом" так и не наступило. Быстро облетаю, проверяя на наличие посторонних — никого.

Мой спортзал достаточно своеобразен — поскольку настоящих тренажеров натащить не мог, то изгаляться пришлось по полной. Целая куча гимнастических снарядов — не только п ривычные всем турник/брусья/конь/кольца/канат, но целая куча таких, каких только может представить нездоровое воображение. А почему нет? Свои возможности надо знать, да и развитие не будет лишним.

Судя по вернувшейся молодости, прожить я могу заметно дольше, чем рассчитывал, но ключевое слово здесь именно "могу". Подозреваю, что спокойной жизни мне в принципе не добиться.

Помимо гимнастических снарядов, есть масса всякой херни, вытащенной из гонконгских фильмов "Про кунг фу". Подозреваю, что они по большей части именно киношные, ну да хрен с ними — мне они помогают. Есть и тяжести, но не из спортивных залов, а именно тяжести — банки с водой, куски бетонных плит и т. д. На них я учусь определять вес.

Помогает — уже могу брать небольшие подработки в качестве грузчика и с большой точностью имитировать действия человека — пусть и в отменной физической форме. Пусть и звучит это несколько… убого, но для меня это шанс выжить. Дело даже не в подработках — это помогает контролировать себя, не выдавать свои реальные возможности.

Растяжка, разогрев мышц и прочая хрень не нужна — совсем не нужна. Хватает полётов (честно говоря — не понимаю, каким образом при этом тренируются ноги, но тренируются отменно — и это факт). Занимаюсь по упражнениям из интернета — пытаюсь повторить разнообразные трюки — силовые, акробатические, разбивание предметов.

— Япона мама! — Сижу, держусь за голову, по которой стекает струйка крови — разбил при очередном трюке в стиле Джеки Чана. Неприятно, но не смертельно. Стираю кровь грязной тряпкой — не гигиенично, но где я другую возьму. Отхожу немного — и отрабатывать удары.

Рукопашный бой отрабатываю по книжкам и кассетам. Вариант не самый лучший, но ничего умнее в голову не приходит — ну не идти же в нормальный спортзал? Это в бытовых ситуация я могу контролировать свои способности, а поставь меня в спарринг или хотя бы удары отрабатывать — проколюсь моментально.

Влетел в квартиру и сразу же кинулся к телефону — он аж разрывался.

— Ну где тебя носит?! — Раздался в трубке голос Фона. — Короче — есть возможность подработать — группка одна едет типа в турне, будем у неё за грузчиков, осветителей… За всех, короче. Группа мажористая, так что бабло есть (уточнение ценное, потому как у большинства начинающих музыкантов с этим глухо и рассчитывать они могут только на свои силы или на услуги поклонников), заплатят. Играют они хрень откровенную…

— Да пох, что они играют, — совершенно искренне ответил я, — лишь бы платили.

Короткий смешок:

— Таки да. Лады — подтягивайся завтра к Точке. Ну, часикам к девяти утра. Всё, отбой.

Одна из причин, почему я мог находить разнообразные подработки — то, что я старался брать как можно больше работы на себя, не сачковал. Ну и навыки электрика/сантехника/монтажника помогали. Постепенно у меня появлялась репутация этакого раздолбаистого по жизни (специально стараюсь именно такой имидж поддерживать), но надёжного в работе универсала, который может как аппаратуру смонтировать, так и за ударной установкой сесть. Правда, последнее было всего пару раз, да и то — едва ли не в сельских клубах.

Стоя с утра в условленном месте с Фоном и Лу, общались "за жизнь". При себе рюкзаки — бельё, немного одежды.

— Да ничего особенного, — рассказывал опытный Фон о предстоящих гастролях.

— Парни мажористые, "сынки", так что с нами общаться особо не будут, но платят неплохо, да и в душу не лезут.

Хмыкает, что-то вспоминая, затем говорит:

— Я с ними уже ездил — даже номера могут в разных гостиницах заказать — статус подчёркивают.

Дружно ржём, ничуть не расстроенные и снова слушаем Фона с его смачными историями.

— Рабочие сцены? — Раздался немного искусственный басок из подъехавшего мерседеса. Оборачиваемся — нагловатый парень лет двадцати, одетый как… Нет, не рокер, как модель, изображающая рокера. Взгляд свысока (хотя он сидит, а мы стоим), вальяжный вид.

— Садитесь, — мотает он головой, — да не ко мне! Для вас Волга сзади. Оптимистичное начало…

Глава четвёртая

"Дьявольский ритм" полностью соответствовал своему названию. Группа играла смесь металла, жёсткого рока и временами забредала в панк. Это у них называлось — "Искать себя". Искали они почему-то в альбомах зарубежных исполнителей, причём передирали достаточно коряво. Ну да ничего — музыка громкая, аппаратура очень неплохая, да и имидж соответствующий — дикие причёски, дикая одежда и дикие телодвижения. Дааалеко не фонтан, но в маленьких городках и деревушках дальнего Подмосковья билеты с горем пополам продавались. Не то чтобы сильно — но на уровне районного ДК прокатывало.