Ворон. Перерождение

Зрители довольны и недовольны одновременно — зрелище слишком рано закончилось, зато интересное. Рассасываются, обсуждая драку. Всё — мы теперь свои в посёлке. Это не значит, что нам не попытаются при случае начистить морды, просто уже, так сказать, на общих основаниях — по свойственному.

Некоторые зрители оказались благодарными и проставились за зрелище — самогоном. Что ещё может быть в глубинке, где с деньгами напряжно? Пьём — я без восторга, за компанию, а Фон и Лу и видом ценителей. Вроде бы и правда неплохой, но просто не люблю. Парни же пили вещи куда как похуже и пресловутый "Тройной" одеколон занимает здесь не самое почётное место.

Потом решили "угостить" местной шлюшкой — красивой (пока ещё) девахой лет двадцати. Она уже не могла нормально ходить, да и засаленая одежда в сочетании с немытым телом… В общем, утащили её "угощаться" куда-то в переулок — впятером. Зрелище было… Четверо нетрезвых личностей тащат совсем пьяную девку — буквально за руки-за ноги. Штаны и трусы (последние не то что грязные — аж заскорузлые) у неё приспущены до середины бедра, майка с курткой заранее задраны.

— Букет, — открыл рот наш молчальник.

— Неплохой самогон, но до букета далековато, — не согласился немец.

— Заболеваний букет, венерических, — показывает Лу еле заметным жестом.

Дошло не сразу, но ржали долго — действительно, "букет" гарантирован, причём каждому.

На окраине городка озираюсь и принюхиваюсь, долго кружу, убеждаясь в отсутствии слежки. Одет я легко, даже слишком, хотя осень уже вступила в свои права. Да, целый год прошёл…

Оборачиваюсь и взлетаю — счастье и облегчение охватывает меня. Больше трёх недель не мог Перекинутся и тосковал без Неба так… Сравнить не с чем.

Долго летаю, кувыркаясь в воздушных потоках. Да — кувыркаясь буквально, вороны относятся к числу самых маневренных птиц — для своих размеров, понятно. В моём же случае имеется человеческий интеллект, совмещённый с вороньими инстинктами, так что "пилот" я заметно выше среднего. А что будет лет этак через пять…

Кстати, о вороньих инстинктах — не так далеко отсюда запахло свежей кровью. Не могу удержаться, лечу — сбитая косуля на обочине. Осторожно облетаю округу — нет, я пока один тут. Сажусь на череп и выдалбливаю глаза, а затем и ещё тёплый мозг. Вкусняшка.

Шокированы? А уж как поначалу был шокирован я новыми кулинарными пристрастиями… Обнаружить, что мясо или рыба "с душком" кажется тебе аппетитным, это… Мда. Ничего, привык — эскимосы вот тухлятину едят[1], да и исландцы, хотя вполне себе европеоиды, от тухлятинки не отказываются — и ничего, никто их извращенцами не считает. Ну что делать, если организму каких-то веществ не хватает?

Запой окончился быстро и судя по обмолвкам — был он скорее "легендированым", для имиджа. Ну — все "настоящие" музыканты бухают, колются, трахаются. Вот собственно и они такие же — настоящие рокеры, епть… По приезде можно будет рассказывать о гастролях, девках, запое — "Жизни на всю катушку".

Честно говоря, аж огорчились — мы здесь как-то прижились, освоились. Местные показали нам грибные места — местные девки. Да и платят за простой…

Москва встретила неласково — меня обокрали. Не скажу, что было что красть — так, кое-какие шмотки, компьютер (сам собирал) и ещё кое-что по мелочи. Вынесли едва ли подчистую и судя по всему — старались какие-то наркоманы. Ну а кому ещё может понадобиться ношеная одежда и самосборный комп? Аж передёрнуло — ненавижу эту публику. Несколько часов занимался дезинфекцией, не только простирав всё что можно и нельзя (включая ковры), но и буквально облизав двухкомнатную квартиру с хлоркой. В милицию обращаться не стал — не хочу привлекать внимания, да и к документам могут домахаться.

Через несколько дней стал замечать взгляд в спину. Нет, я не параноик — я пограничник. Кто служил, особенно где-нибудь в густонаселённой местности, прекрасно об этом знает и умеет замечать. Повесил в квартире несколько простейших, но необнаружимых сторожков (нитка в стратегическом месте) и понял — квартиру посещают в моё отсутствие.

Начинает нарастать паника, но следующие несколько дней я хожу, пытаясь не показать своей осведомлённости. "Работают" со мной поразительно грамотно и можно с уверенностью сказать — это Система или какая-то структура, не сильно ей уступающая. Во всяком случае — в профессионализме. Пытаюсь вычислить — нужно ли бежать и если нужно, то куда.

Само-собой разумеется, что в эти дни я не перекидываюсь, хотя мотаюсь по переулкам и казалось бы — без посторонних глаз. Нет — боюсь, что засекут и тогда мизерный шанс на ПОЧТИ НОРМАЛЬНУЮ жизнь полетит к чертям. Проблема решается сама собой.

В одном из таких закоулков передо мной пролетает ворон и прямо в воздухе оборачивается в человека — худощавого шатена лет двадцати пяти.

— Ты чей, птенец? — Спрашивает он меня.

Глава пятая

Пячусь, падаю на задницу — от шатена исходит волна такой Силы, что она буквально давит. Не то что отвечать — стоять не могу. Наконец он врубается, почему я молчу и приглушает Силу.