Воровская зона

Уже начинало темнеть, когда в ухоженный подъезд одного из престижных «сталинских» домов на Кутузовском проспекте вошел моложавый мужчина лет пятидесяти, в черной шляпе, уместно оттенявшей холеную кожу его словно выбитого из бронзы лица. Поднявшись на лифте на шестой этаж, он позвонил в массивную дубовую дверь. И та сразу же открылась, словно хозяин квартиры только и ждал этого момента.

Хозяин, полноватый мужчина лет шестидесяти, радушно поприветствовав гостя, провел его в гостиную.

— Ты посиди, — улыбнулся он, — мне надо еще кое-что доделать!

Гость понимающе развел руками. В просторной гостиной, обставленной легкой и красивой мебелью, царил полумрак, из которого мягко лилась мелодия Сороковой симфонии Моцарта в обработке Поля Мориа. Возможно, божественный Моцарт был единственной слабостью хозяина этой квартиры, отнюдь не чуждого музыке. Насколько было известно гостю, он и сам в далекой молодости играл на скрипке в одном оркестре на Западе. Правда, играл он не только из-за великой любви к композитору, но и по заданию советской разведки. И иногда генерал-лейтенант Борис Юльевич Юргин, возглавлявший ныне крупное управление одной из российских спецслужб, любил в тесном кругу вспоминать то веселое и, увы, невозвратное время…

Борис Юльевич появился в комнате минут через пять с большим серебряным подносом в руках. Поставив поднос на стол, он повернулся к гостю:

— Садись, закусим! Ну что, — поднял он свой, — со свиданьицем!

— Рад вас видеть, Борис Юльевич! — чокнулся с ним гость.

И это отнюдь не было дежурной фразой. Каждая встреча с этим человеком была для гостя всегда маленьким праздником, чего он никогда не скрывал.

С удовольствием выпив коньяк, Борис Юльевич взглянул на гостя:

— Смотрел Тайсона?

Сидевший напротив него человек прекрасно понял, о чем шла речь. Вчера состоялся бой, которого ждали почти семь лет. Майк Тайсон — Эдевандер Холлифилд… От одного только упоминания этой пары у любителей бокса начинала кружиться голова.

— Конечно, — наливая еще коньяку, говорил Борис Юльевич, — вчерашний бой еще раз подтвердил мое мнение о том, что бокс если и не катится вниз, вперед тоже пока не идет!

— Если бы только бокс! — улыбнулся, беря бутерброд с икрой, гость.

Борис Юльевич грустно покачал головой. Все так… Человечество давно прошло свой звездный час и теперь неуклонно деградировало. Как это было ни прискорбно, настоящее искусство могло развиваться только в подполье, в то время как свобода убивала его. Литература превращалась в один сплошной детектив, в кинотеатрах шла вызывавшая тошноту дурацкая американщина, а телевидение обрушивало с каждым днем все большее и большее количество бесконечных «тропиканок», снятых для существ с воображением дятла. И то, что по рейтингу именно эти творения стояли почти всегда на первом месте, лишний раз говорило о вырождении нации.

Минут через двадцать Борис Юльевич, покончив с философией и боксом, перешел к делу.

— Вот, — протянул он гостю лежавшую у него на коленях черную кожаную папку, — ознакомься!