Воспоминание. Часть 2. Сборник стихов в пяти частях

Что справедливей и мудрей.

***

Как сочинять стихи не знаю,

Быть должен в том особый пыл,

Но я люблю их, почитаю,

Мой бог земной Высоцкий был.

И сам стал чуду удивляться,

Стихи зачал под свою старь.

Да вдруг поэтом стал считаться,

Но не поэт я, я – технарь.

Я не пишу стихи ночами,

Не сочиняю по утрам,

Я улетаю вдаль с грачами

И всё записываю там.

С небес спускается карета,

И кучер машет мне платком,

И сам Володя с того света,

Их напевает шепотком.

Пишу, пишу всё то, что скажет

Да под гитару напоёт,

И кучер снова мне помашет,

И я с небес с грачами – влёт.

Вот так живу, ценю минуты,

Мгновенья посланы с небес,

И разрываю свои путы,

Прекрасен мир в стране чудес.

И если строчку, кто услышит,

Что я с Высоцкого списал,

Спокойно, братцы, тише, тише –

Он сам мне это начитал.

Он не ушел, я часто слышу,

С небес куплеты с хрипотцой,

Когда я умываю душу,

Приподнимаюсь над землёй.

***

Когда слова слетают с неба,

Стихи не пишут, а поют,

Голодному подайте хлеба,

Поэту дайте лишь приют.

Уединенье от мирского,

Общенье с Богом сквозь туман,

Покоя вольного простого,

Огонь поэту Богом дан.

Какое счастье быть поэтом,

Творить из слова чудеса

И слышать музыку при этом,

Что в душу шепчут небеса.

Уйдут минуты вдохновенья,

Закроет небо Божий лик.

Настанет серое забвенье,

Но как прекрасен был тот миг!

Запомнит мудрость ту бумага,

Сплетение священных слов,

И будет жить в народе сага

С небес нам посланных стихов.

Живёт творение поэта,

Пока есть слушатель стихов,

Канонов Ветхого завета,

Христовых заповедных слов.

***

Как много в мире нас, поэтов,

Умеющих, под рифму сочинять,

Как мало трепетных куплетов,

Способных душу волновать.

Мы пишем все, кто хочет – может,

Чтоб рифма и стопа в гармонии цвела,

Стих должен быть хороший и пригожий,

Стих – лучик солнышка, его тепла.

Мелодия в стихе, аккорды, гаммы,

И в холод от стиха идёт тепло.

Живут и злые эпиграммы,

Поэт злым словом убивает зло.

Не каждый стих наш долгожитель,

Но каждый стих – поэзии солдат,

За справедливость, лучшее воитель,

Он человеку каждому и друг, и брат.

Стих настоящий жив, не умирает,

Он автора – отца переживёт,

Стих трепетный и чувствует, и знает,

Он время прошлое потомкам принесёт.

Стихи, как птицы просятся на волю,

И грех их в ящике стола держать,

Читатели, внесите свою долю,

Нужны поэту средства, чтобы издавать.

***

Как стать, не думая, счастливым,

Не уставая, не трудясь,

Не умываясь быть красивым,

И быть весёлым, не сердясь.

Стереть из памяти всё горе,

И пережитый негатив,

Когда и с кем бывал ты в ссоре,

Надеть на голову презерватив.

Чтоб было всё вблизи красиво,

Как я у мамы дурачок,

Пожить в неведении счастливо,

Как жил за печкою сверчок.

Счастлив ли человечек тот капризный,

Горячим не бывает снег,

Лишь испытав весь спектр жизни,

Бывает человеком человек.

Нам счастье в жизни всем даётся –

Ребёночком у мамы быть,

А дальше счастье просто отдаётся,

Его лишь надо заслужить.

Счастлив, кто жизнь отдал за дело,

Кто на войне за жизнь сгорел,

Кто шел, не прячась, честно, смело,

Кто сделать доброе успел.

***

Как в обстановке жуткого террора,

Я урываю время для стихов,

Чтоб избежать семейного раздора,

Таков мой дом, любимый кров.

Пишу и думаю ночами,

Пока людская тишина

И мир семейный между нами,

И почивает нежная жена.

А утром – мокрая уборка.

И планы, планы на ремонт,

И завтрак вкусный и икорка,

Такой поэта терпкий понт.

И лишь в стихах я откровенен,

Нельзя и в строчке согрешить,

Вот так творил, наверно, Ленин,

Чтобы людям добро свершить.

Права, права моя подруга,

Нельзя творить, когда бардак,

Но где взять время для досуга,

Мы вечно ремонтируем барак.

***

Хорошо иметь поэта,

Он всегда напишет стих,

И про всё – про то, про это,

Он душой немножко псих.

Бескорыстный и беззлобный,

Но себе он на уме,

Он от Бога бесподобный,

Надоел своей жене.

Вдруг проснётся среди ночи –

Кто-то в голову стучит,

В голове держать нет мочи,

И он пишет и мычит.

Утром стих готов – читает,

Другу лучшему – жене,

Та огрехи замечает,

Прочитать бы всей стране.

Но стишок лежит в тетрадке,

Он не нужен никому,

Лучше б спал, поэт, ты сладко,

Стих лишь нужен самому.

Это точно, стих мне нужен,

Чтобы душу облегчить,

Когда мозг твой переполнен,

Надо мыслями лечить.

Разложить весь Мир в ладони,

И взлететь с ним в облака,

Кто летает – не утонет,

Там виднее с высока.

Кто умеет отрываться

От обыденной судьбы,

В мыслях – волнах кувыркаться,

Люди эти – не рабы.

***

Слова, слова, кто вы такие,

Вы существуете в умах,

Не материальны, но живые,

Как птички лёгки на устах.

Слова как бабочки летают,

Или как пули – прямо в лоб,

Слова, как люди, умирают,

Кладут их трупы в общий гроб.

Когда-то слово «честь» сверкало,

За честь сходились на дуэль,

Был человек – его не стало,

Сразил соперник свою цель.

Сегодня слово «честь» забыто,

Да потому, что чести нет,

Гусара честь откинула копыта,

От старости ей двести лет.

И слово «стыд», а что это такое,

В деревне доживает длинный век,

И слово «совесть», русское простое,

Растаяло, как вешний снег.

Люблю, люблю – то слово старомодно,

Сегодня говорят: хочу, хочу,