Я умер. И часы моиС руки похолодевшей сняли.Они еще идут. ОниЕще дышать не перестали.Они заканчивают бегТак четко связанный со мною.А завтра кто-то их себеВозьмет, связав с судьбой иною.И вот, не знаю почему,Но померещилось мне, будтоОни не захотят ему,Как мне, одалживать минуты.Они соскучатся по мне,По вены близкому биенью,Что, строчкою окаменев,Становится стихотвореньем.По тесной дружбе тех ночей,Когда они со мной не спали,С цезурой спорили моейИ мой анапест обгоняли.И вот, чтоб как-то избежатьНепрошенного новоселья,Они начнут спешить, бежать,На день опережать неделю;Соскальзывать с чужой руки,В обивке прятаться диванной,С собою наконец с тоскиПокончат, захлебнувшись в ванной.И будет их в руках вертетьС досадой часовщик сердитый…Но никому не разглядеть,Какая тайна в них сокрыта!
1960
«Будь благодарен новому цветку…»
Будь благодарен новому цветку,Что распустился за ночь на балконе,Будь благодарен морю и песку,Девической груди в твоей ладони!Будь благодарен… – нет, не перечестьВсего, за что быть благодарным надо!Вплоть до креста за низкою оградой —Его могло не быть, а вот он есть!
1969
«Есть в женщине чудесное влеченье…»
Есть в женщине чудесное влеченьеК певучим и рифмованным строкам.Не потому ль она в награду намСама похожа на стихотворенье?Она нам дарит ямб сердцебиеньяВ часы, что я огласке не предамИ те цезуры, что по временамОна вплетает в стопы наслажденья.Как хорошо ее рифмует грудь,И плечи, и глаза! И не забудь,Что может даже стать она поэмой!С прологом, с эпилогом, словом всем,Что нужно для классических поэм,Но… с самой неожиданною темой!
1969
«Как бушевали соловьи…»
Как бушевали соловьиНад нашей гоголевской хатойЛуною выбеленной иПодсолнухами полосатой!Их было не перекричать!Но, неуверенно вначале,Еще пугаясь всё сказать,Мы их с тобой… перешептали.Как было хорошо прильнутьГубами к маленькому уху!С собой мы взяли в дальний путьТу немудреную науку.И с той поры она для насЗащитой стала неизменной:Таким же шепотом сейчасМы заглушаем шум вселенной.