Восставшие из рая

Тут подходит ко мне этот самый Пупырь.

– Здрасьте, – говорит, – дядя Бакс. Удачи вам на жизненном пути.

Во-во, думаю. И счастья в личной жизни.

Остальные чуть поодаль стоят. То ли боятся, то ли стесняются. Интересно, что им Талька про меня наплести успел? И какой я этому Пупырю дядя?!

– Здорово, – отвечаю, – племянничек. Человек человеку – друг, товарищ и Пупырь. В гости зашел?

– В гости, – улыбается.

А мне не до улыбок сейчас. Как вспомню серпы эти проклятущие…

– Ладно, – киваю, – садитесь, раз пришли. В ногах правды нет.

Подошли. Сели. Молчат. А садятся-то, господи! – все рядком и все одинаково. Чисто гимназистки. Как тогда, в кабаке. Один Пупырь на меня скосился, подумал-подумал – и сел чуть по-другому. Ага, понимаю, видать, не в первый раз сюда ходит. Кой-чего поднабрался.

Сидят, значит. Молчат. Я получше пригляделся – смотрю, Пупырь хоть и улыбается, а сам смурной какой-то. Словно точит его изнутри.

Молчим.

– А у меня друг пропал, – Пупырь говорит, – Юхрим-печник. И бондарь наш, отец Валонги, тоже пропал. И кабатчик. Да еще двое, уже с Ближних Выселок. Люди говорят – их Боди забрали. А может быть, и не Боди. Вы их случаем не видели?

И в глаза мне заглядывает.

Вот оно что, оказывается… то же, что и у нас, – только с другой стороны.

– Нет, – отвечаю, – не видели.

А сам глаза отвожу. Тошно мне стало – дальше некуда. Выходит, и сами они здесь не знают, кто из них – Равнодушный, а кто…

Молчим. Ветерок над головами шебаршит.

– Ладно, – говорю, – мужики, чего зря зады просиживать… Давайте выпьем. Только пиво мне ваше сейчас не пойдет. Мне чего покрепче надо. Вы тут располагайтесь, а я сейчас…

И пошел к Черчеку за самогоном.

Принес.

– Кто, – спрашиваю, – со мной первача тяпнет?

Эх, чуть не ляпнул – за упокой!

Мнутся. То ли не положено им, то ли я не так предлагать должен.

– Вот, – исправляюсь я, – Люди Знака, самогон, на Переплете настоянный. Про него в любой Книге непременно записано. На первой странице большими буквами. Ну-с, кто желает по стаканчику во имя и прочее?

Молчат. Вот ведь чертова Книга, до чего людей довела!

Потом один из них меня за рукав тянет и несмело так спрашивает:

– А ты на себя возьмешь?

А, ясно! Мне про этот фокус Талька уже все уши прожужжал.

– Беру, – киваю, – а как же! Ясное дело! Я, мужики, этого добра на себя столько беру, что вам и втроем не снести. Не бойтесь! Все беру! Поехали?

Пупырь и тот парень, что спрашивал, зашевелились, кружки тянут – а остальные не созрели еще, побаиваются. Пива себе подливают.

Выпили мы. Молча. И еще раз.

Вроде полегчало немного. На разговоры потянуло.

– Ну, – спрашиваю, – как живете? Все по-написанному? Да еще и не вами читанному? Все, как положено: ни стопки лишней выпить, ни слова случайного сказать, от забора до обеда, да еще небось и строем ходите?

– Нет, – Пупырь отвечает, и серьезно так, – строем не ходим. Разве что на косьбе или на Обряде Чистописания. А так ты прав. Вот мне на Ульгаре жениться записано – а я на Валонге хочу. И пива, опять же, в неурочное время иногда хочется. Да мало ли чего хочется?! Ведь не в пиве же дело… Страничник наш, Белый Свидольф, к примеру, уже в печенках у меня сидит, так иногда тянет ему по загривку съездить – мочи нет! А Словнику Прусу я на днях таки съездил…

– Э-э, – усмехаюсь, – друг Пупырь, а ты, я смотрю, в душе сявка!

– Какая-такая сявка? – не понял Пупырь. – Это плохо или хорошо?

– Да как тебе сказать… Не очень хорошо, в общем. Это когда захотелось человеку – он выпил, захотелось – в морду кому дал или еще чего в этом роде…

– Ага, понял! – расплылся в улыбке Пупырь. – Как ты!

Я чуть самогоном не поперхнулся. А потом мозгами пораскинул – так ведь правда! Пью? Пью. Морды им бил? Бил. Что хочу, то и творю.

Выходит – сявка. По моему же определению.

– Да, – подтверждаю, – как я. Вот и не бери с меня пример. Что хочу, то и творю – не лучший, знаешь ли, вариант. Вот хочу, а не творю – и не из-за Переплета, а из-за себя самого – это уже серьезнее. Вот тебе понравится, если я возьму и ни с того ни с сего тебе по шее дам?

– Нет, – прикидывает, – не понравится. Не давай мне по шее.

И отодвигается. На всякий случай.

– Да ты не бойся – это я так, для примера… Просто, даже когда все дозволено, человек сам понимать должен, что стоит делать, а чего – нет. Уразумел?

– Уразумел… – А я-то вижу, что черта лысого он уразумел. Ему высокие материи, да еще в моем первобытном изложении, как Книге уши!

– Голова, – поясняю, – человеку дадена, чтоб думать. Вот и думай. Хочешь жениться на своей Валонге – женись, только прикинь сперва – всем ли от этого хорошо будет?

– Не всем, – встрял Пупырь. – Страничнику Свидольфу плохо будет.

Подумал я.

– Ну и хрен с ним, со Свидольфом этим, – говорю. – Валонге хорошо будет?

– Хорошо, – тянет Пупырь неуверенно.

– А тебе?

– Хорошо, – это уже уверенней.

– Ну вот и женись.

Вижу – понимать начал.

– Ну а Белому Свидольфу по роже дать можно? – спрашивает.

Вот уж достали человека, так достали! Видать, Белый Свидольф моему новообращенному Пупырю и впрямь поперек глотки…

– Валяй, – милостиво разрешил я. – Разок можно. Ежели за дело.