Возвращение на Арвиндж

– Потом. После расскажу, – огрызался Тоха.

Тоха соорудил косяк и протянул Андрею:

– Взрывай!

Андрей аккуратно прикурил и сделал первую, глубокую затяжку. Волна накатилась сверху, мягко ударив в лоб прямо над глазами. Как всегда, от первой затяжки мир вокруг покачнулся, наклонился и не спешил возвращаться в нормальное положение. Андрей снова и снова набирал глубоко в грудь едкий дым, запивал его воздухом и медленно выпускал. Кровь толчками билась в висках, низким гулом ломилась в уши, и сквозь этот грохот слышались слова: «Не лезь вперед, держись за мной. Куда торопишься, воин? На тот свет всегда успеешь!»

Но Андрей не стал рассказывать об этом Антону, все равно не поймет по обкуру.

* * *

В город возвращаемся в тягостном молчании. Я ни о чем не спрашиваю, а женщины, видимо, не решаются заговорить.

Выходим из машины возле гостиницы. Нахожу в себе силы поблагодарить пани Лишкову за экскурсию. Язык не поворачивается произнести слова: интересную, замечательную или, еще хуже, любопытную. Да и сама благодарность звучит не то чтобы фальшиво, но с каким-то двойным смыслом. Спасибо, мол, весьма поучительно. И еще спасибо, что нас не угрохали. Но разве она виновата? Видимо, просто несчастный случай…

Галина пытается понять, что происходит со мной, но мне совсем не хочется что-либо объяснять. Да и как объяснить? Приступ неврастении? Нервы расшалились? Говорю ей, что направляюсь в бар, посижу немного у стойки. Такие экскурсии нужно запивать водкой.

Хорошо, что мы за границей. Можно сидеть у стойки и не разговаривать с барменом. Просто делать вид, что не говоришь по-английски, произнести «водка», и бармен сразу все поймет. Русский турист, по-английски знает только «плиз» и «дабл водка», просидит у стойки час, выдует поллитра, потом начнет проникновенно рассказывать что-то на своем непонятном русском, может, даже всплакнет пьяными слезами и после такой «душевной» беседы оставит большие чаевые.

Тридцатое сентября девяносто четвертого года… Десять лет! Ровно десять лет прошло, день в день. И снова горы, снова…

Через некоторое время обнаруживаю, что Галина сидит на соседнем табурете возле стойки. Она что-то рассказывает мне, и, видно, не только что начала. Но слова проходят мимо меня, не выстраивая в голове рассказа. Выхватываю только отдельные моменты: …лодки связаны между собой… идут караваном… стены пещеры так близко, что можно дотянуться рукой… кто-то ухватился за выступ скалы…

Но зачем мне все это? Лучше просто скажи, я правильно угадал, что это была та женщина с серым шарфом?

…Лодку развернуло и ударило кормой о стену… она… как раз на корме…

Я правильно понял? Она – это она?

…Ну ты помнишь, наверное, такая, в английском костюме, с серым шарфом…

В памяти всплывает ее грустная улыбка, глаза, на дне которых таится тревога. На дне глубокого ущелья с крутыми склонами бурлит серая вода реки.

Отхлебываю из стакана, водка обжигает горло. Мотаю головой, стараюсь стряхнуть с себя ее взгляд.

Я снова стою на площадке в ущелье, на дне двухсотметровой ямы. Кое-где на склонах видны сосны. Макушки тех, что забрались на самый верх, цепляют облака. Темные каменные стены с зелеными пятнами сосновой хвои и кусок серого облака сверху. В воздухе висит водяная пыль. Немцы собрались маленькой толпой в углу площадки. Пожилая дама держит под локоть женщину с серым шарфом на шее и что-то говорит ей. У женщины растерянный вид. Мне кажется, ей нехорошо и хочется поскорее выйти из пещер. А может, мне просто хочется так думать? Или я знаю, что нужно отсюда уходить? Может, стоит подойти к ней и предложить уйти вместе со мной? Вежливо и аккуратно отстранить пожилую немку, взять женщину за руку и вести за собой, прочь из этих пещер, прочь от этих гор. От этих проклятых гор. От этих уютных, безопасных, красивых гор, покрытых осенним лесом.

Она поднимает на меня взгляд, и мы на миг встречаемся глазами. Она пытается улыбнуться, но улыбка выходит очень грустная, вымученная. Где же я видел такую грустную улыбку?

Оборачиваюсь через правое плечо и вместо полутемного бара вижу едва различимый в темноте склон горы. Рядом со мной, чуть правее и ниже, карабкается по крутому склону боец. Хэбэшка с металлическими пуговицами, брюки заправлены в высокие ботинки. Поверх бронежилета набитая магазинами жилетка, сделанная из старой хэбэшной куртки. За плечами вещмешок и автомат стволом вниз. Лица не видно под панамой. Но вот он поднимает голову, ловит мой взгляд и пытается улыбнуться. Только улыбка у него выходит очень грустная. Улыбаюсь в ответ. Я не сержусь, что он все время пытается вырваться хоть на полшага вперед. Понимаю, что это его первый боевой выход и ему очень хочется проявить себя, показать сержанту, что он умеет хорошо ходить по горам, что на него можно положиться, что скоро он научится хорошо воевать.

Не хочу знать, что будет дальше.

Залпом допиваю водку и ставлю пустой стакан на стойку.

Дивные сады Бадахшана

Моей маме, научившей замечать в жизни красоту