Возвращение Прометея

Да. Но не в этот раз, профессор. В этот раз всё наоборот. После того как закрылась пасть… э… люк или амбразура, неважно, наступила полнейшая, чистейшая, просто-таки молочная белизна. Такая яркая, нереальная и абсолютная, что по всем признакам вырисовывается вполне обоснованное предположение: при закрытии пасти наступление тьмы означает попадание прямиком в ад, а при наступлении света (интересно можно ли так выразится и что на это сказал бы Назар Петрович), безусловно, в противовес аду – попадаешь в рай.

Теория интересная, но не лучше ли обдумать её после хорошего сна. Тем более что в этой молочной белизне ничего не видно, даже собственных рук…. Хотя, может их всё-таки уже и нет? Пасть-то, захлопнулась….

Я провел рукой перед глазами, и дотронулся до левого виска, словно поток идиотских мыслей можно было остановить двумя пальцами. Прикрыл глаза. Слепящий белый свет ослаб и стало полегче. Захотелось спать. Бардак в голове стал утихать, но эта странная апатия не проходила. Ничего не хотелось. Только бы лежать, спать и ни о чем не думать.

Нет, нет, надо стряхнуть это оцепенение! Да, что же такое, разве можно вот так вот прохлаждаться, когда там…. А что там? Где? Собственно.

Я напряг память раздвигая в сторону хаотичные образы. Конференция. Дом. Пирамида.

Ах да….

Это проклятый свет уже невыносимо давит на глазные яблоки. Невозможно сосредоточиться, ни на одной мысли. И ведь никуда от него не скрыться: куда ни повернись – всюду эта молочная белизна, выжигающая мозг.

Может позвать на помощь?

Я открыл рот чтобы закричать. Но передумал. Что толку-то. Да и лень.

Зал. Люди. Что это было?

– Какой еще зал? Зачем всё это? Отдохни. Расслабься. Засыпай.

Интересно, это мои собственные мысли? Почему-то голос какой-то медовый. Не мой. Я так сам с собой не разговариваю.

Я, конечно, часто веду длинные и многоголосые внутренние диалоги, подключая на каждом витке всё новых и новых участников. И не важно живы они или нет. Это правда. Вот недавно беседовал с Ньютоном. Голос у физика каркающий и неприятный. Всё время бухтел и делал замечания. «Вы ошибаетесь, профессор!» – говорил шотландец. А я всё спорил с ним, доказывал своё. Своим мягким, бархатистым голосом. Как мне самому казалось. И в который я верил, до тех пор пока впервые не посмотрел студенческую видеозапись на котором едва узнал свой ужасный баритон.

Да, свой голос я хорошо знаю. И настоящий и тот, который слышат только мертвые шотландцы, евреи и прочие светила. И своих собеседников наделяю голосами осознанно, со вкусом подбирая тональность, звучание, изюминку. А вот таким голосом, я никогда не разговариваю.

Кто же тогда меня всё время убаюкивает?