Возвращение в Мальпасо

– А фиг его знает, товарищ лейтенант. Мужики? – я перевел внимание полицейского на выпивох. – Чего им надо то было?

Ответил краснолицый:

– Не знаю. Не понял пока. Но завтра они снова придут. И я приду. И обязательно разберусь.

– И я приду, – заявил другой мужик, в черной кожаной куртке, чуть испачканной коричневой краской.

Лейтенант плюнул на асфальт и прорычал сквозь зубы сидящему за рулем товарищу:

– Поехали, Димыч, тут бред какой-то…

И они укатили, взвизгнув стертой резиной. Я же продолжал пытать мужичков:

– И завтра придете?

– Да. Светка по косарю дает.

Я включил режим видео на смартфоне, прижал его к правой ноге и направил на краснолицего:

– Светка – это та, что в пуховике ходит?

– Не, – отвечал мужчина, – в пуховике – Валя. Ты точно не хочешь выпить?

Я помотал головой, а он продолжил, разливая остатки жидкости по пластиковым стаканам:

– По косарю – нормально. Сегодня вон по пятихатке дала, а завтра, говорит, остаток даст, если придем. Но мы не сильно-то запариваемся. Тем, кто горлопанит, она больше дает. А мы с утра горлопанить не можем. Сейчас еще вот куда ни шло… Но, видишь, разошлись все… А то можно было бы. Хотя…

Я отключил режим видео и незаметно засунул телефон в карман. К разговору присоединился третий мужчина, по виду – интеллигентный алкоголик, в очках и старом потертом плаще, и первые его слова сразу же заставили меня вновь извлечь телефон. Он сказал:

– А Берюшко – слышали, как распалился? Депутат?

– Знаете его? – спросил я. – Что за гусь?

– Работал в местном каком-то совете. На Петроградке, что ли… А в прошлый созыв в законодательное собрание влез… Видимо, хочет остаться. В сентябре выборы… Сейчас все себе висты зарабатывают, кто как может…

– Понятно. – Я выключил видео. – Мужики, посидите здесь до утра, не пускайте к воротам эту хмарь депутатскую.

Я шутил, но ребята восприняли это серьезно. Краснолицый ответил:

– Какие вопросы. Финансируй.

И только интеллигентик забурчал:

– Не… Ночи еще холодные, а у меня плащ дырявый… Пошли лучше к Вальке Серому, он звал…

Краснолицый улыбнулся, как будто вспомнил что-то очень-очень приятное.

– Точно! А я и забыл, что звал! Не, в другой раз… – посмотрел он на меня.

– Ладно, мужики, – ответил я, – в другой так в другой. Берегите себя.

Отошел от импровизированного пикника, вернулся и спросил то, что не давало мне покоя в последнее время:

– Мужики, у меня подружка тут спрашивает, что такое любовь. Насмотрелась каких-то киношек модных и пристает теперь. Что скажете? Есть ответ?

– Конечно, – ответил краснолицый, улыбаясь. – Финансируй.

Но тут на него заорал интеллигент:

– Ты что, Кант, проститутка какая? За любовь – деньги… Видишь, парня приперло.

И ответил мне быстро и четко, как будто и не было в нем огромного количества «Максимки»:

– Свобода. По мне так любовь – это свобода. Свобода внутри. Свобода снаружи. Когда над тобой не стоит дядька с палкой. Это любовь.

Кант зарычал медведем, не согласившись, а я начал отступать, понимая, что разжег похоже некий извечный спор с открытым пока финалом. И двинулся в центр.

III

Пятничные, финишно-недельные посиделки планировались в ирландском пабе, на Восстания, и я, приехав туда раньше других – в пять, заказал темного пива и вяленую оленину и расслабленно уставился в экран на стене, где два взрослых импозантных дядьки играли в снукер. Я начал всматриваться в действо, и, конечно же, как только немного вник в ситуацию, в паб ввалилась Остахова. Захохотала.

– Юра, послушай, это Кира, – она кивнула на сопровождавшего ее парня, которого я видел у нее в офисе. – От него фиг отделаешься, как начал с утра гундеть: я с тобой, я с тобой… Дешевле взять. Все равно сейчас надерется и убежит куда-нибудь.

– Да ладно тебе, – улыбнулся я. – Я не против, ты же знаешь – чем больше публики, тем мне лучше. Меньше внимания…

– Сейчас еще Павлова подгребет с подружкой, – Наташа уселась на диванчик рядом со мной, – юристки…

Кира сел напротив нас.

– Отлично, – ответил я. – Люблю юристок. У меня, кстати, завтра с утра тоже юрист приедет. Центр начал беспокоится. Отправляют подмогу.

– Да ладно! – Наташа одновременно листала меню и поглядывала по сторонам. – Мне кажется, все нормально пока идет. Стройка по-питерски…

И заказала пива. Кира же попросил виски.

– Так я разве ж говорю чего, – улыбнулся я. – Нормально, конечно. Тут таких сюжетов нахватался – специально не выдумаешь…

– Да, ты же у нас писака, – съехидничала Наташа. – И Павлова вон тоже… Творческая интеллигенция, ядрена вошь. Да, Кир? Не то что мы с тобой – пролетарии.

– Какой я тебе пролетарий! – Кира поперхнулся попавшим не в то горло глотком «Джеймсона». – Я рисую. И шью. Я дизайнер…

– Какой ты дизайнер, Кирилл Мефодич? – закричала она. – Ты геодезист…

– Кирилл Евгеньевич, – улыбнулся тот.

В паб зашли две девушки и, оглядевшись по сторонам, направились к нам.

– Аня, – представилась одна из них, красивая, с затянутыми в хвост волосами.

– Юрий Юрьич, – ответил я. – Кирилл Мефодич. Ну а Остахову вы, наверное, знаете.

– Отлично! – засмеялась Аня. – Вечерок обещает быть веселым!

– Просто Кира, – улыбнулся геодезист.