Возвращение в реальность

«Мы всех нагнули!» – сказано в горячке,

«Спасибо деду за победу», «На Берлин»

Выглядят мерзко на быдляцких тачках.

«Мы всех уделали тогда!» Какие «мы»?

Окститесь, суки, вас там не было ни разу,

А ваши глупые, никчёмные слова

Плодят в таких же,слабоумия заразу.

Какие Мы? Фанаты World of Tanks?

Адепты Battlefield и Call of Duty?

Игра, как Бетельгейзе, далека

От правды жизни и от её сути.

Она же эк-зи-стен-циальна и проста,

Пренебрегать вам, мудакам, не стоит ею,

Солдат – не тот, кто любит убивать,

А кто готов угаснуть за идею.

То поколение, что выиграло войну,

Умело жить без плача и без стона,

А современное в истерику впадёт:

Без смузи, наггетсов, гуглА и телефона.

Я ненавижу пафосную речь,

Браваду поколения интернета,

«Жизнь – не сахар, а смерть – увы, не чай»*.

Молитесь же позднее узнать об этом…

Грааль

Похоже, в жизни панацеи нет,

Нет двух дорог, как нет двух рек похожих,

А по чужой и не пройти, хоть лезь из кожи,

Там, где один разбогател, другой – прохожий,

Поставит на кон всё и жизнь положит,

Но не получит даже парочки монет.

И пусть сравнимы обстоятельства на свет,

Но каждый вынесет особые уроки

Из тех же текстов и за те же сроки,

Отфильтровав сквозь добродетель и пороки,

Увидит свои смыслы между строк и

Даст уникальную реакцию в ответ.

А мы пытаемся идти чужим путём,

Инстинкт толпы – ложный маяк! И только годы,

Дадут понять, что глупо дохнуть за доходы,

Жить так, как принято, быть прихвостнем у моды,

Что подражание – тюрьма, а не свобода,

Но наши души сожжены его огнем.

Взаимодействовать, преследуя мораль,

Похоже, только в этом смысл жизни.

Не в деньгах, кубках или альтруизме,

Не власти, роли и в алкоголизме,

Не в роскоши и даже астетизме,

Внутри себя надо искать грааль.

Великий уравнитель

Где моё место в жизни:

Кадка, грядка, горшок?

Мог защищать бы отчизну,

Но в этом себя не нашёл!

Мог бы учить малых деток,

Мог бы лабать на банджО,

Копался б в стволовых клетках…

Да как-то в меня не зашло!

Готовил бы лук во фритюре,

Варганил бы яйца пашот,

Читал психологию дурам,

И в это я чёт не пошёл!

Вертел бы и шайбой и клюшкой,

Крутил бы баблом, как Ашот,

Считал бы утруску с усушкой,

И что, стало бы всем хорошо?!

Читал бы стендап по кафешкам,

На телек ворвался смешной,

А лучше б я стал эфэсбэшник,

Тогда и ворчать-то грешно…

Попал при кормушке в обойму,

Но скоро пошёл бы слушок,

С одной стороны, раз не пойман…

С другой, там отстойный душок!

Я много мог бы добиться

И многих повергнул бы в шок,

Но как-то не слишком рвал бицепс

И лишний любил посошок.

И пусть моя жизнь – рваный китель,

И пусть я для многих – лошок,

Но Кольта простой У-РА-ВНИ-ТЕЛЬ

Cотрёт всех в один порошок!

Чуждое добро

Мне жаль людей, что объяснили себе мир

Моральным превосходством алтаря.

Кто жертвы должен вечно приносить,

Служа ретиво в армии «добра».

Всех тех, кто знает своего врага в лицо,

Ведёт учёт скотов, баранов и козлов…

Приятно жить в системе координат,

Где в центре благость, а вокруг сплошное зло.

Проблема в том, что нравственность, мораль

Фундаментально лишены любых основ,

Пусть Цицерон и задал точку «ноль»,

Но изменить её легко посредством слов.

Проблема в том, что милосердию, любови

Лишь в наших душах мы возводим храм,

Добро же живёт всегда за чей-то счёт,

Того, кто сдох от множественных ран.

И мы отнюдь не ангелы в момент,

Когда над следующими занесли теслО,

Пускай во имя мира и добра,

Но для них всех – мы истинное зло!

Альберт Эйнштейн был, очевидно, прав:

Тьма – не субстанция, а лишь пропавший свет.

Со злом сложнее – это чуждое добро,

К которому иммунитета – нет!!!

Деградация веры

Конструктивно – мы полые сферы,

Жаждем ветру предаться всласть,

Но со свистом выходят веры:

В близких, в деньги, в страну и власть.

Не осталось им места в партере,

Тухнет свет их сигнальных огней,

Впрочем, дольше всех нас наполняет

Вера в самых обычных людей.

Но с годами мельчает в размере,

Остаётся лишь – десять из ста,

Значит, близок конец, но всё крепче –

Вера в бога, в Иисуса Христа.

И до смерти в подобной манере:

Без вещдоков и без экспертиз,

А вот после… Не дай себе Боже,

Будет ждать нас печальный сюрприз.

Я заболел

Пусть сказка «Золушка» написана давно,

Но в жизни мало что на деле изменилось,

Она сама, скорее всего, была говном, –

Манипулятор в виде жертвы – это сила…

Пора признаться наконец, что сказки все

Доносят детям искажённую картину:

Нету принцесс, и принцев тоже нет,

Нас окружают в разной степени скотины.

Всё, что впитал – взаимовыручка, друзья, –

Система координат другого мира.

А в нашем каждый бьётся за себя,

Всю жизнь борется за место у сортира.

И силы в правде нет, и правды нет.

Она размыта, как песчаники на пляже,

А подлость, хитрость, ложь – наверняка

Поднимут статус, прибыль и продажи.

Но и в деньгАх, всё очевиднее, силы нет,

Лишь страх в душе от них, а также праздность в теле.

Сильнее тот, кто не имеет ни гроша,

Пока в XO не разбодяжится, в Martell’и.

А показуха, та, что плавится в Сети?

Мимишные что овцы, что бараны.

Чем образцовее photo session у людей,

Тем в жизни толще между ними тараканы.

И всё же нет, я не хочу сказать:

«Вокруг дерьмо, уныло, мрачно, плохо…»

Счастье и деньги – любят тишину,