Возвращение в реальность

Ни минуты на мысли и творчество,

Пропускаю я информацию…

Сука, не люблю одиночество!

Так, быть может, мы превращаемся,

С экранами и телефонами,

В общий мозг, где нейроны общаются

Дендритами и аксонами…

Сам нейрон – существо примитивное,

Он, вцепившись в своё настоящее,

Получает на вход информацию

И просто лайкает происходящее.

Нейросеть наша так обучается:

Обратное, блядь, распространение.

Наша функция упрощается –

Мы стремимся обратно к растениям!

Да ладно, это всё глупости,

Это просто смешное пророчество,

Вырву роутер, спасаясь от тупости,

Да, пиздец, я боюсь одиночества!

Поэт

Поэт в России – больше, чем поэт?

Удел поэта – изливать на близких душу,

Уже казалось, всё, заткнись, других послушай…

Ан нет: «Внимание! Ещё один сонет!»

Ты ждёшь оваций или вызова на бис,

Однако видится в глазах недоумение,

Тебе же важно разузнать чужое мнение?

Но в лицах каменных читаешь: «Отъебись!!!»

В эпоху прошлую поэт был как пророк,

Писались тексты как анализ дней минувших.

И им внимали, словно истине мелькнувшей,

Искали смыслы и намёки между строк.

А что сейчас произошло? Им стало тесно.

Их труд ценим лишь только теми, кто сам пишет,

Или же тем, кто стихотворной формой дышит,

Они нелепы, как гнедая в цехе Tesla.

Игрушки, фильмы, интернет и сериалы:

Словно машины, поезда и гиперлупы.

Их с гужевыми ставить рядом вовсе глупо.

Телеги в прошлом окончательно застряли.

Поэт в России – уже точно не поэт!

Пути сложны их, заковыристы, тернисты.

Но все от духа эксгибиционисты,

Только статьи УК для них пока что нет…

Эталон справедливости

Что я знаю о справедливости?

Говорят, что она в мире есть!

Говорят, ради этой материи

Был не раз окроплён кровью крест.

Говорят, ради этой субстанции

Миллионы ушли на убой.

Возводились и пали империи,

Землю щедро питая собой.

Говорили с пелёнок родители,

Понял сам, как покинул горшок:

Справедливость – черта победителя,

Побеждённый ей стёрт в порошок.

Что же думают о справедливости,

Изучая свой маленький МРОТ,

Толпы жаждущей жалости челяди,

Глядя власти с волнением в рот?

Нет согласия меж власть имущими,

Средь холопов – его дефицит.

В справедливости нет общей сущности –

У Фемиды пустые весы.

Это лишь концентрат субъективности,

Что сродни притяжению планет,

Гравитации личной наивности…

Эталона её в мире – НЕТ!