Время четырёх стихий

Но потом в голову резко ударили воспоминания о произошедших (вчера?) событиях. Я отчётливо видел каждую деталь фильма – будто был кем-то из прохожих, кто смотрел на меня, – который с радостью бы перемотал обратно, чтобы заставить себя не верить отцу и не садиться к нему в машину. Вместо этого я вдолбил бы в голову того глупого Тима мысль о побеге из города. Из штата. А желательно – вообще из страны. Похожие один на другой металлические коридоры и приглушённый свет в них, жужжание непонятных приборов, которые вроде выглядят знакомо, но в то же время и нет. Но дальше всё было смутно. Какой-то красный ураган…

Я попытался приподняться. Вышло это так себе, но всё-таки сел на импровизированной постели под поскрипывание резины, облокотившись о такую приятную холодную стену, закрыл глаза и насладился живительным железным лекарством для чуть ли не горевшей пламенем кожи. У меня было ощущение, что внутри меня бушевал лесной пожар. Жжение не прекращалось, но уже становилось терпимее, привычнее. Мысли роились, и всё под черепом кололось то ли от перенапряжения, то ли от болезненных воспоминаний. Бедный мой мозг. Возможно, он скоро взорвётся.

– Жив? – услышал я и приоткрыл один глаз.

Картинка была мутной и всё время двоилась. Слишком резкое изменение зрения. Только что всё было нормально. Голова гудела.

– Пятьдесят на пятьдесят. Но, скорее всего, нет, – ответил я и удивился сиплости своего голоса, будто он был вовсе не мой.

– Ты долго провалялся здесь, – говорил всё тот же голос. – И выглядишь ты фигово.

Фигура говорящего понемногу становилась чётче, и я смог разглядеть хоть что-то. Напротив меня на корточках сидел какой-то парень моего возраста и почему-то в шапке и, кажется, в специальных перчатках для паркура. Выглядел он вполне типично: тёмные волосы и мятая одежда, которая была зелёного оттенка. Если моё зрение меня сейчас не обманывало. Я даже сперва не понял, как это мог его не заметить при осмотре помещения.

– Ты кто? – спросил я, придерживая голову на удивление холодной рукой.

– Джим, – коротко ответил тот. – Мы вчера виделись… кажется, – он говорил неуверенно, будто тоже сомневался в достоверности своих знаний. – А тебя как звать?

– Тим, – я глубоко вдохнул, чувствуя не унимающуюся пульсацию в висках.

– Ты знаешь хоть что-нибудь о том, что произошло? – спросил он. – А то мне показалось, что ты хорошо знаешь того мужика, что притащил тебя в ту пещеру.

Я не знал, что и ответить на этот вопрос. С одной стороны, я знал разгадку всему этому, но с другой – не был уверен. Возможно, мне всё это привиделось. Единственное, что в данный момент было достоверным, так это отец и опять какая-то его заморочка, чёртов эксперимент. Поразмышляв некоторое время над его мотивами, я не нашёл ни одного подходящего ответа, но чувствовал, как объяснение всему этому крутится на языке, вот только не мог его расшифровать.

– Нет, – сказал я, открыв второй глаз.

– А я думаю, что всё очень просто, – прозвучал другой голос, и я начал искать того, кому он принадлежал.

С кровати спрыгнул парень странной и весьма неординарной внешности: бирюзовые волосы, синяя рубашка со светло-оранжевым джемпером и тёмно-коричневые джинсы; он был выше меня примерно на полторы головы, худощавый, с озорными глазами и со слегка натянутой, не искренней улыбкой. Точно, их же было двое… Я ведь ничего не путаю?

– И какая же на этот раз тебя посетила теория, а? – иронично усмехнулся Джим, сев в позе лотоса и с ухмылкой посмотрев на бирюзововолосого.

– Ну… – новенький замолчал, приставив руку к щеке. – Блин, я забыл, – он засмеялся, почёсывая затылок. – Впрочем, не важно, – этот парень посмотрел на меня, широко улыбаясь. – А я помню тебя. Ты тот самый чувак, который хотел освободить нас.

– Ну, вроде это я, – буркнул я, мимолётно пытаясь найти отрывок по «спасению» этих двоих в своих воспоминаниях, подозрительно осматривая этого парня. – Ты что, волосы специально покрасил?

– Просто следую моде, – ухмыльнулся парень. – Яркие цвета сейчас знаешь, как пользуются популярностью! – только и ответил он, сев на кровать.

– Модные штучки ты объясняешь не тому человеку, – усмехнулся я. – Моя мода – это постоянные синяки, куча бинтов и запах спирта вместо дезодоранта.

– Не, не мой стиль, – покачал головой этот парень. – Может, чаю? – он отошёл к столу и принялся что-то делать.

– А где это мы?.. – я слишком резко встал с матраса: потемнело в глазах, чуть не упал, но успел облокотиться о стену, глубоко и тяжело дыша.

– Каким-то образом мы очутились, – чувак в джемпере замолк, – ну, у меня дома, – он сказал это с такой странной и неразборчивой интонацией, что на секунду почудилось смущение в голосе. Вот он, нашёлся этот идиот.

Холод пола чувствовался даже сквозь обувь. Нет, это было что-то другое… Я глянул вниз и с ужасом обнаружил, что кроссовки не защищают ноги от внешнего мира. Их просто не было!