Время дождей

Полусвет. Полутени.

И страх. Первозданный. Такой, как и ночью.

А Ирма спокойна. Ей как будто уже все равно, что вместо Парижа она очутилась в Антверпене. И я ей завидую. Впрочем, лет десять назад я, сто процентов, вела бы себя по-другому.

Дверь открывается. В нервном молчании мы покидаем зеркальную клетку. Спускаемся в холл…

Новый приступ печали. Куда теперь ехать?

Хоть к дьяволу.

Редко бывают минуты подобные этой. Мне некуда деться. Кому я нужна? Бежать вслед за Марком? Уж лучше раздеться и выйти на улицу…

Боже! Стена.

Я в тупике, и каток обстоятельств с завидным упорством утюжит мне душу. Я еле дышу. Не хватает ругательств…

– Марина… Ау!

Мне все хуже и хуже. Я делаю шаг, прислоняюсь к колонне и взглядом безумца смотрю в никуда.

– Я просто не выспалась. Ирма, не стоит так беспокоиться…

Черт! Ерунда.

Возможно, мой лепет убедил бы ее в чем угодно, но в этот момент меня предательски подводит координация. Я спотыкаюсь, нелепо машу руками и как в комедии медленно падаю на пол…

И мне не смешно. Ирме тоже не очень. Она наклоняется.

– Как ты?

– Терпимо.

– Поднимешься?

– Да, – я вздыхаю, – а впрочем… Поможешь?

– Конечно. Марина…

– Спасибо.

К счастью для нас, мой пируэт не привлекает чужого внимания, и мы торопливо покидаем пространство отеля. На улице пасмурно. Вновь собирается дождь, но это не важно – я справлюсь с любыми осадками.

– Тут есть ресторан, – сообщает мне Ирма, – пошли пообедаем. Поезд не скоро.

– Вы все же в Париж?

– Разумеется.

Мирно мы шествуем дальше…

Унылым узором расчерчено небо. Сгущаются тучи. Мне на руку падает первая капля. Я замечаю:

– Может быть, лучше не делать ошибок? Опять те же грабли…

– Ты думаешь, будет повтор катаклизма?

– Процентов на семьдесят.

– Вряд ли. Хотя… Давай обождем. Ни к чему торопиться. До поезда три с половиной часа.

– Я не поеду.

– Марина? Ты шутишь?

– Отнюдь. Что там делать? Искать встречи с Марком?

– Ах, да. Я забыла. Вы вместе… Послушай. Поехали с нами.

– Смеешься?

– Да, ладно. Поль будет не против.

– А Эмма?

Возможно, вопрос неуместен.

– Она не в Париже.

– И жить у нее?

– У меня.

Как же сложно – решаться вот так. Но ответ очевиден. Мне некуда деться, а значит придется принять предложение…

– Что ж. Я согласна.

– Тогда – по рукам.

Она тихо смеется.

Я делаю вдох, и волнение гаснет.

Дождь чуть усиливается. Мы бегом пересекаем улицу, взмываем по лестнице и оказываемся в ресторане. Там – никого. Только отблески тусклых свечей и сотни картин на покрашенных в синее стенах.

Ирма небрежно кивает на столик:

– Садись.

– Ты уверена? Здесь как в пустыне.

– Сейчас подойдут.

И, действительно, вскоре нас замечают…

Брюнеточка в мини приносит меню. И уходит. Беззвучно. Я ошарашена.

– Что это с ней?

– Ну, мало ли… Может быть, девочке скучно. Вот и не в духе.

Эпоха дождей меж тем продолжается. Там, за окошком, творится безумие. Все как вчера. Но Ирме плевать…

– Хочешь выпить?

– Немножко.

– Коньяк или виски?

– Мне лучше вина.

Она не настаивает, но заказывает себе коньяк, чем еще больше отталкивает от нас брюнетку. Похоже, для той мы не пара желанных клиенток, а сумасшедшие, не признающие правил.

И все же мы пьем натощак, не желая дождаться обеда… И нам все равно.

– Недурно.

Слегка опьянев, я вздыхаю и замечаю:

– Вино как вино.

– Брала бы коньяк, – Ирма тут же краснеет, – он восхитителен.

– Я не фанатка.

– А жаль…

В голове моей быстро мутнеет.

Мир кружится.

Хаос.

– С тобой все в порядке?

Я страстно желаю убедить ее в своей адекватности, но губы не слушаются, будто склеенные липкой лентой. Вино победило. Я покорно закрываю глаза и неуклюже повисаю на спинке стула.

Ирма встревожена. Она пробует вернуть меня к жизни, однако не может и сдается минут через десять. Брюнетки не видно. Нас окружает вакуум, как будто мы в космосе, где-то у края вселенной.

И все-таки я побеждаю бессилие, дрожащей рукой вновь сжимаю бокал…

– Марина, не надо.

Немое усилие, и я все же пью…

– Сумасшедшая.

Зал тонет во мраке. Под музыку ливня приносят обед. На душе веселей. Я даже шучу:

– А у вас здесь красиво. Как в преисподней.

– Прошу… Не наглей.

На Ирму внезапно находит затмение. Она добавляет:

– И больше не пей.

– Сама предложила…

Мое настроение взмывает все выше и выше…

– Окей.

Маска беспечности сползает с ее лица, и я вижу гнев в огромных глазищах Ирмы. Это не шутка. Она резко хватает бокал и с яростным криком швыряет его прямо в стену. Тот разбивается…

Губы брюнетки шепчут невнятное:

– Выйдите вон!

– Я заплачу.

– Тридцать евро.

Усмешка. И тут же мой сдавленный муками стон

Мне трудно молчать. Я вскипаю как чайник и чуть ли не лезу в открытую драку.

– Марина, сиди!

В глазах Ирмы случайно я вижу испуг…

– Умоляю, не надо.

Это срабатывает. Неожиданный проблеск сознания смиряет мой гнев и, пожалуй, спасает брюнетку. Сойдись мы с ней в схватке, я бы точно разбила ей нос, а то и вообще отметелила бы до полусмерти.

– Простите нас, – Ирма копается в сумке и достает из нее кошелек, – мы не хотели. Но у подруги масса проблем… Понимаете?

Шок.

Не у брюнетки. Ее состояние отнюдь не меняется. А вот со мной… творится неладное. Что? Покаяние? Нет, не дождетесь!

– Ты спятила? Стой!