Время кобольда

В столовую пришёл уже уверенно, точно зная, где она. Внутри никого, пластиковые столы пусты, стулья перевёрнуты и выставлены на них, как в школе. В раздаточную стойку вставлены металлические корыта с едой — синеватое пюре, серые котлеты, бурая капуста, неопределённого цвета компот. Притоплены черпаки — бери и пользуйся. Снял один стул со стола, взял из стопки тарелку, плюхнул пюрешки, зацепил пару котлет, плеснул в стакан компота. Компот ничего, котлеты терпимые, пюре — дрянь полная, капусту даже пробовать не стал, хватило запаха. Всё холодное, как из холодильника. Подогреть не на чем. Кормят тут, в общем, тоже не очень.

Поев, хамски кинул посуду в общую мойку. «Дежурный помоет!» — мелькнула мысль. О как, здравствуй, память. Ещё что-то подскажешь? Нет? Ну и ладно. Пойду так разбираться. Вышел в коридор и стал открывать двери.

Общажные одинаковые комнаты. Клетушки без окон, узкие, с высокими потолками. Где одна кровать, где две. Где пусто, а где спят. Чаще по одному, но кое-где кровати сдвинуты, и там пара. Некоторые кажутся знакомыми, но не сильно. Как и положено соседям по общаге, наверное. Просыпаться не спешат, даже если будить. Не думаю, что это нормально. Куцая память подсказывает — какая-то херня творится. Но это и так понятно.

Одна комната больше других, в ней есть шкаф и полки, заставленные каким-то хламом. Старый электрический утюг, пластиковая убогая мыльница, гипсовый бюст неизвестно кого с отбитым носом, стеклянная пивная кружка, фарфоровая пастушка с барашком — краска на лице потёрта, и кажется, что она с бодунища. Стопка сероватой бумаги. Стальная строгая чернильница без чернил. Ну и так далее.

Как будто тут живёт коллекционер-помоечник, подбирающий экспонаты рандомным выбором. Вон там живёт, где кровать за занавесочкой.

На кровати два… Существа мужского пола. Один постарше («Стасик», подсказала мне моя дурацкая недопамять), другой — помоложе, память имени не подсказала. Позы их недвусмысленны, хорошо, что одеяло скрывает лишнее. Кажется, я не очень толерантный. Или точнее, за что-то сильно не люблю Стасика. Подошёл, дёрнул за ногу — реакции нет. Зажал нос двумя пальцами, накрыл рот ладонью. Кислородное голодание не проигнорируешь.

Стасик задёргался, закрутил головой — но я держу крепко. Замахал судорожно руками, задрыгал ногами, заизвивался, спихнув на пол своего партнёра, потом забился, выгнулся — и только тогда глаза открылись. Ещё чуть — так и потерял бы сознание, не приходя в него.

— Кто вы? — прохрипел он, сфокусировав мутный взгляд. — Что вы тут…

— Имею аналогичный вопрос к тебе.

Стасик прокашлялся, сел на кровати, обнаружил, что голый, прикрылся.

— Мы с вами… Э-э-э…

— Нибожемой. Вон там твой любовник валяется.

Он наклонился через кровать, внимательно посмотрел.

— Неплохой экземпляр. Жаль, не помню.

Я подумал, что у меня та же фигня, но ничего не сказал. Не его собачье дело.

— Не могли бы вы мне напомнить, уважаемый… Простите, не помню вашего имени… Что мы тут делаем? И где именно? И кто, кстати, мы? Особенно я.

— Стасик ты, — сказал я невежливо.

Я так и не вспомнил, почему он мне неприятен, но в своём отношении уверен. Может, он ко мне домогался? Нет, не припоминаю. Придётся доверять интуиции, которая однозначно убеждена, что за Стасиком числится какое-то говно.

— Стани́слав! — вскинулся педик. — Стани́слав, не Стасик.

«Хуи́слав!» — прозвучало у меня в памяти почему-то приятным женским голосом.

— Ну, с неймингом тебя, Стасик.

— Почему вы мне грубите и фамильярничаете?

— Потому что ты мудак.

— Это всё, что вы можете про меня сказать?

— Вероятно, это всё, что про тебя стоит помнить.

— Отчего-то мне кажется, — прищурился на меня Стасик, — что вы тоже не очень приятный человек, Кэп. О, вас зовут Кэп!

Я тут же вспомнил, что да, зовут. Хотя это не имя, но сойдёт.

— Рад, что не нравлюсь тебе, Стасик. Мне задница для другого нужна. Я ей сру.

— Вы грубый и невоспитанный гомофоб.

Я почему-то сдержал себя от ответа: «А ты пафосный пидор».

***

Азиатку я всё же разбудил поцелуем. Но зажав нос. Дурацкая идея — девушка оказалась неожиданно сильной, отреагировала бурно. Я было подумал, что ребро сломано — но обошлось.

— Сто за нахрен? — сказала она злобно, но с очаровательным мурлыкающим акцентом. — Ты сто есё за мудак?

— Я думал, ты мне объяснишь.

— Посему я в постери, горая с какой-то страсной бабой?

— И это объяснение я надеялся получить от тебя. Потому что я тоже проснулся в этой постели.

— Твою ипёну в сраку росадь…

— Лошади не было.

— Я фигурарьно.

Она встала и, брезгливо морщась, собрала одежду с пола. Никакого смущения.

— Радно, мы с тобой трахарись, — сказала она, одевшись. — Допустим. Но кто эта некрасивая зенсина? И кто эти сёрные рюди? И кто ты? И, заодно, кто я?

— Я Кэп, — выдал я единственную доступную информацию, и тут же пришло кое-что еще. — Ты — Сэкиль, это Натаха.

— Звусит знакомо. Дарьсе?

— Дальше провал, — признался я, — ваши имена только что вспомнил.

— Ты всегда забываешь имена тех, кого трахнур? Какой ветреный музсина…