Вся ваша ненависть

– Окей. Почему некоторые чернокожие дают своим детям такие странные имена? Ну взять хоть ваши – они все какие-то ненормальные.

– Нормальное у меня имя, – надувается Деванте. – Не понимаю, о чем ты.

– Чел, тебя назвали в честь типа из Jodeci, – хохочет Сэвен.

– А тебя – как цифру! Второе имя у тебя какое? Эйт?[127]

– Короче, Крис, – вздыхает Сэвен. – На самом деле Деванте прав. С чего ты взял, что наши имена менее нормальные, чем твое? Кто решает, что значит «нормально»? Будь здесь мой папа, он сказал бы, что ты попал в ловушку белых стандартов.

Лицо и шея Криса наливаются краской.

– Да я не в том… Окей, «нормальные» – неподходящее слово.

– Ага, – киваю я.

– Может, редкие? – говорит он. – У вас редкие имена.

– Я знаю как минимум трех Деванте у нас на районе, – замечает Деванте.

– Вот именно. Это вопрос перспективы, – кивает Сэвен. – Плюс большая часть имен, которые белые находят необычными, как правило, что-нибудь значат на африканских языках.

– И, давай по-честному, некоторые белые тоже дают своим детям «редкие» имена, – говорю я. – Так делают не только чернокожие. То, что у имен белых нет приставок «Де» или «Ла», не делает их нормальнее.

Крис кивает.

– Справедливо.

– Вот зачем только ты «Де» привела в пример? – ворчит Деванте.

Мы снова останавливаемся. Еще один блокпост.

– Черт, – шипит Сэвен. – Придется ехать в объезд, на восток.

– На восток? – хмурится Деванте. – Это же территория Послушников.

– И в прошлый раз большая часть беспорядков была там, – напоминаю я.

Крис качает головой.

– Нет уж, тогда мы туда не поедем.

– Народу сегодня не до налетов, – возражает Сэвен. – Поеду переулками, и все у нас будет зашибись.

Тут где-то очень близко раздаются выстрелы, и мы подскакиваем на месте, а Крис даже вскрикивает.

Сэвен шумно сглатывает.

– Все будет зашибись.

Двадцать четыре

И, поскольку Сэвен сказал, что все будет зашибись, все идет наперекосяк.

Почти все дороги на востоке перекрыла полиция, поэтому на поиск свободного пути у Сэвена уходит целая вечность. Вдобавок на полпути к магазину машина начинает тарахтеть и замедляется.

– Ну же, – выдыхает Сэвен, гладя приборную панель и давя на газ. – Давай, малышка.

Но его «малышка» посылает нас нахрен и глохнет.

– Черт! – Сэвен опускает голову на руль. – Бензин закончился.

– Ты же шутишь, да? – спрашивает Крис.

– Если бы, чувак. Он кончался, когда мы выезжали от тебя, но я думал, что знаю свою тачку и дотяну до заправки.

– Очевидно, ни хрена ты не знаешь, – бурчу я.

Мы стоим на незнакомой улице неподалеку от каких-то дуплексов. Вообще восточную часть Садового Перевала я знаю плохо. Воздух здесь, как и во всем районе, напитан дымом; где-то рядом гудят сирены.

– Неподалеку отсюда есть заправка, – говорит Сэвен. – Крис, поможешь толкать тачку?

– Ты предлагаешь мне выйти из укрытия? – уточняет Крис.

– Ну да. Но все будет нормально. – Сэвен выскакивает наружу.

– Ты и раньше так говорил, – вздыхает Крис, но вылезает следом.

– Я тоже могу толкать, – говорит Деванте.

– Не, чувак, тебе надо отдохнуть. Посиди пока. Старр, давай за руль. – Впервые Сэвен позволяет кому-то другому сесть за штурвал своей «малышки».

Он просит меня поставить ее на нейтралку и рулить. Потом встает у водительской двери и принимается толкать, а Крис толкает с противоположной стороны, то и дело оглядываясь через плечо.

Сирены становятся все громче, дым густеет. Сэвен с Крисом кашляют и закрывают носы футболками. Мимо мчит пикап, полный каких-то матрасов и людей.

Мы добираемся до небольшого пригорка, и Сэвену с Крисом приходится бежать трусцой, чтобы поспеть за машиной.

– Замедляйся, замедляйся! – орет Сэвен, и я жму на тормоза.

Машина останавливается под горкой. Сэвен кашляет в футболку.

– Подожди. Дай отдышаться.

Я перевожу машину в режим парковки. Крис стоит, согнувшись пополам, и пытается перевести дух.

– Этот дым меня убивает, – говорит он.

Сэвен выпрямляется и медленно выдыхает ртом.

– Черт. Если оставим машину, то быстрее доберемся до заправки. Вдвоем мы всю дорогу не протолкаем.

Какого?.. Я ведь сижу у него перед носом.

– Я тоже могу толкать.

– Знаю, Старр. Но пешком мы все равно доберемся быстрее. Блин, не хочу ее здесь оставлять.

– А может, разделимся? – предлагает Крис. – Двое останутся здесь, двое пойдут за бензином… А-а-а, вы поэтому говорили, что белые любят разделяться, да? – вдруг доходит до него.

– Ага, – отвечаем мы хором.

– Как я и сказал, – добавляет Деванте.

Сэвен сцепляет руки и кладет их себе на голову.

– Дерьмо, дерьмо, дерьмо. Придется ее оставить.

Я достаю ключи из зажигания, а Сэвен – канистру из багажника, а после принимается гладить машину и что-то ей шептать. Боже… Небось говорит, что любит ее, и обещает вернуться.

Мы вчетвером идем по тротуару, натянув футболки на носы. Деванте хромает, но клянется, что с ним все в порядке. Откуда-то издалека до нас доносится голос – слов не разобрать, но мы слышим, как ему громогласно отвечает толпа.

Сэвен с Деванте идут впереди, а мы с Крисом сзади, и он на ходу задевает мою руку своей. Это такой тайный способ держаться за руки. (Я не возражаю.)