Всё циклично

Слышишь? От этого ветра впору сойти с ума —
воет в трубе иерихонской трубою, рвётся в дома,
играет на натянутых нервах, расшатывает основы.
И без того каждый пятый в городе Энске уже поломан,
каждый четвертый готов подсесть на стакан,
каждый третий непросыхающе пьян
и живёт, не приходя в сознание.
Нарастает мания.
Я боюсь пересечься взглядом с каждым вторым
(мерещатся ревущие варвары, полыхающий Рим),
поэтому изредка прячусь за первым встречным,
не объясняя себя, мимикрируя, отрекаясь от дара речи.
Тщетно.
Я в каждом из них, и каждый из них — во мне.
Все мы — на дне,
и не важно вовсе, что я читаю на этой неделе.
Каждого из условно живущих почти доели
голодные псы — безумные дни нового века.
Время летит к исходу, из наскреблённого по сусекам
собираются крошки — а жизнь до сих пор не почата.
Выхожу без перчаток
в подъездное междумирье,
не держась за перила, спускаюсь в ночь,
ни-чья-не-мать, ни-чья-не-дочь,
уже не женщина, ещё не тень.
Боги, потерявшиеся в темноте,
аукаются, зовут друг друга глупыми именами:
нерргааал, анууубииссс, калииии...
Ветер, вгрызаясь в слова, смыслы разносит в клочья,
подбрасывает обрывки и хохочет, хохочет,
глядя, как лихорадочно
обломком ветки на застывающей глине я записываю
то, что давно мертво и заведомо обессмыслено.

РАССМЕШИТЬ БОГА