Встретимся на Черной речке

Мужчина, не торопясь, достал из сумки чайничек (!), две кружки. Затем долго, с наслаждением, разводил краски, чистил кисти, мастихин, вьггирая их о видавшую виды тряпку.

Начало светать.

Судя по размеренным, медленным движениям мужчины, он шел сюда не для ночного пейзажа, а для предрассветного вида на часть Черного бора и кусочек речки, которая клубилась паром, отвергая холодный утренний воздух. А, следовательно, это был опытный художник: он не торопился, не метался в поисках удачного места — он сразу видел, что именно и когда хочет писать. Но это нисколько не помогло мне идентифицировать его— мужчина стоял по мне спиной. Единственное, что я видела — это высокий черный хвост, крепкие плечи, укутанные в черную куртку, торчащий из-под нее белый воротник, и высокие резиновые сапоги. «Продуманный», — сказала я сама себе, чувствуя, как сжимаются от холода пальцы ног: кроссовки промокли из-за росы.

— Вы долго будете там стоять? — мужской голос прорезал звенящую тишину. — Будете чай? Зеленый?

Я метнулась назад, затем остановилась: не думала, что буду застигнута врасплох.

— Извините, не хотела вам мешать. Рисуйте, я пойду.

— Вы мне не помешаете, — с усмешкой сказал мужчина.

— Извините еще раз! Рисуйте. А то свет упустите.

— Хороший художник свет не упускает, — снова усмехнулся мужчина, и повернулся ко мне. — Так вы будете чай?

Найти в себе силы на ответ я так и не смогла — на меня смотрели те самые глаза с цыганской карты: черные, глубокие. Но черных глаз на свете много, а вот такое лицо… Именно то лицо, что снится мне последние полгода: пухлые губы, легкая щетина, прямой нос с узкими ноздрями, черные, широкие брови… Портрет этого мужчины лежит в моем рюкзаке, и я сама его нарисовала! Я несколько раз моргнула, заставляя себя очнуться, но это не возымело успеха: мужчина был здесь, прямо передо мной, и только когда он отвернулся, я смогла вздохнуть. Это как увидеть давно умершего человека: во-первых, это невозможно, во-вторых, дико пугает.

Художник налил в кружку чай из низкого пузатого чайничка, и протянул мне, как бы выманивая меня из темноты сосновой рощи. Я, как завороженная, шагнула вперед, не отрывая глаз от его лица. «Это он! — пульсом била в виске мысль. — Это невозможно!

Мужчина передал мне кружку, которая приятно согрела озябшие руки, и пододвинул ко мне стульчик. Я села, не удержавшись от судорожного движения — я ужасно замерзла, и меня слегка потряхивало. Мужчина сделал первый мазок, глядя на горизонт, но отложил старую деревянную палитру.

Снял черную куртку, накинув ее на мои плечи.

— Нет, вы знаете, я пойду, — как бы очнулась я, поняв, что не имею права находиться здесь: между художником и его натурой.

— Пейте чай, — спокойно сказал мужчина, и отошел с мольбертом на пару метром от меня. — Наслаждайтесь видом. Скоро будет красиво.

«ТЫ красивый», — подумала я. Через полчаса я поймала себя на странной мысли… Я сижу на неудобном, маленьком стульчике, на краю света, где-то рядом монотонно пищат комары, слабое рассветное зарево принесло с собой новую порцию холодного ветра, чай в моей кружке остыл. Но мне… Мне комфортно. Мужчина, судя по звукам, быстро клал краску, практически не отвлекаясь от мольберта. Я откровенно рассматривала его, и он не противился, а, возможно, и не замечал этого: его взгляд был устремлен на горизонт. Я последовала его примеру, и повернулась налево: там, над бесконечно простирающейся речкой, всходило тусклое солнце.

— Вы здесь надолго? — решилась начать разговор я.

— Как все, — ответил мужчина, не отвлекаясь от картины.

— Здесь так себе, — честно призналась я. — Связь не ловит, еда только местная, часто нет электричества.

— Разве это важно, когда здесь такие виды и такие девушки? — с улыбкой спросил мужчина.

— Я не местная. Я тоже художник.

— Я знаю, что не местная. Оцените? Как художник?

Я поставила кружку, подойдя к мольберту. И, не удержавшись, улыбнулась: на картине доминировала я, вместо пейзажа. Причем с соблюдением абсолютной достоверности: промокшие кроссовки, подогнутые по-турецки ноги, согнутая спина под тяжестью промокшего от утренней влаги пальто и слишком большой мне кожаной мужской куртки, волосы, наспех собранные в пучок, тонкие длинные пальцы в не отмывающейся краске, сжимающие кружку. И лишь на фоне было изображено восходящее солнце и туманная река.

— Что — вздохнула я. — Если я и думала, что когда-либо буду натурщицей, то не хотела такой позы и такого фона.

— Это самый лучший фон, который можно себе представить, — вежливо ответила мужчина. — Останетесь? Я еще порисую.

— Нет, я пойду, — сказала я, аккуратно укладывая мужскую куртку на стульчик.

— Дорогу назад найдете?

— Я, в отличие от вас, мучаюсь здесь не первый день, — усмехнулась я, и, не оборачиваясь (наугад!), пошла домой.

«Наверное, мне это привиделось», подумала я, опускаясь на лавку возле ворот бабы Марьиного дома Это он! Теперь вера в цыганские гадания не казалась мне дикостью.

С ним так легко! Бывают такие люди, с которыми не чувствуешь необходимости говорить: молчание кажется естественным и не гнетущим.