Выбор

— Просил? В том то и дело, что ты не умеешь просить. Ты приказываешь, — орет истеричка.

Молчу. Да! Я не умею просить! Не научили! Я вырос в категоричных «должен» и «обязан». Отец отдавал приказы, не терпящим возражения тоном, поэтому просить было бесполезно. На любую просьбу я получал один и тот же вопрос — «А что ты для этого сделал?». Я перестал просить. Навсегда. Не спрашиваешь — не получаешь отказ, вроде как удобно всем.

А потом происходит то, к чему я не был готов априори. Она начинает реветь. Не просто плакать, а горько, навзрыд, громко реветь, захлёбываясь собственными слезами. Я ненавижу слезы. Насмотрелся в свое время на мать. Слезы — это именно то, что не подвластно контролю и пониманию. Я боюсь слез, боюсь беззащитности и уязвимости в этот момент. Слезы — это слабость, и только сильный человек может ее так открыто обнажать. Слезы пугают, поэтому рефлекторно хочется защититься. А лучшая защита-нападение. Поэтому слезы вызывают приступ агрессии, я злюсь, да. Я орал на мать во время ее истерик, а она еще сильнее тонула в собственном отчаянии.

И вот сейчас я должен наорать на нее, нагрубить, встряхнуть, сделать хоть что-то, чтобы она не плакала, а я не могу. НЕ МОГУ!!!

Вместо этого я паркуюсь под запрещающим знаком, отстегиваю свой и ее ремни безопасности, притягиваю к себе и качаю. Качаю, как маленькую девочку. Она утыкается макушкой мне в грудь и жалобно всхлипывает, а я вдыхаю медово-яблочный аромат ее волос и улыбаюсь. Я дурак, я знаю.

— Сашка, — само по себе вылетает из меня, и мы оба вздрагиваем. Она поднимает на меня свои красные, заплаканные глаза и удивленно смотрит.

Я никогда не называл ее по имени, даже в своих мыслях. Намеренно хотел обезличить, обидеть, задеть. Ворох унизительных прозвищ, и ни разу по имени. Почему — то считал, что обращение по имени-слишком лично, глубоко, интимно. Это другая ступень отношений, где есть доверие, близость, забота… Мой личный возведенный барьер, переступив который, обратной дороги не будет.

Ты переступаешь этот барьер, Филатов? Ты уверен?

Я не знаю. Но чувствую, что так правильно.

— Саш, не плачь, пожалуйста, — поразительно, как легко мне удается произносить ее имя. Мне хочется говорить его чаще, смаковать каждую букву имени и наслаждаться звучанием. Саша! Александра. Нет, никакая не Александра. Сашка! Моя Сашка…

— Ну почему ты такой? — поскуливает она.

Моя футболка напрочь пропитана ее солеными слезами, но мне плевать.

— Шикарный?

Зеленоглазая хмыкает, и я чувствую, как расплываются ее губы в улыбке прямо на моей груди.

— Шикарный, — обреченно соглашаясь, вздыхает она.

Мы сидим так еще минут пять, пока моя плакса не сообщает:

— Я кушать хочу.

Отстраняю ее, но не выпускаю из рук, рассматриваю отекшее лицо, яркие веснушки и слипшиеся ресницы. Видок так себе, но хотя бы она больше не выглядит измученной, тело расслаблено и спокойно.

— Заедем куда-нибудь? — одной рукой включаю поворотник и пробую втиснуться в вечерний поток.

Девчонка задумывается, а потом качает головой.

— Пиццу. Домой. И десерт, — и улыбочка такая дьявольская-дьявольская.

Прищурено смотрю на нее и вижу хитрые смешинки в ее глазах. Десерт говоришь? Будет тебе десерт!

44

Саша

После обеда мама привезет Никиту и мне нужно привести квартиру в порядок. Перестелила уже постель, открыла окна, но все равно мне кажется весь воздух пропитан Максимом и запахом нашего секса. Или это мое изощрённое воображение так со мной играет. Присаживаюсь на диван и прикрываю глаза, вспоминая, что мы творили на нем ночью, а потом еще разок утром. Краска заливает мои щеки, и я смущенно свожу колени. Ох, а ночью я так не скромничала!

Иду на кухню и смотрю на остатки нашего совместного завтрака. Сегодня Максим не сбежал, а соизволил съесть мою кашу. Тарелка стоит вылизанная, а вот чашка с кофе даже не тронута. Прыскаю, когда вспоминаю искривленное брезгливой гримасой лицо Максима. Я специально решила его побесить, сделав снова так «полюбившийся» ему кофе. Тот же дешевый и растворимый. Не могла оказать себе в удовольствии немножко напакостить!