Выбор

— А ты что следователь, мотив тебе нужен? Я купил эту чертову кофемашину, потому что твой кофе- сущая дрянь. Пацану игрушку, потому что не мог прийти к ребенку с пустыми руками. Что еще тебе не понятно?

Действительно! Это ж всё объясняет!

Мне хочется зарычать! А еще стукнуть его по голове вот этим новеньким холдером от кофемашины.

Разворачиваюсь и ухожу в комнату. Пусть делает, что хочет. К черту! Все мои попытки поговорить сводятся вот к таким бесполезным диалогам и ссорам. Разговоры-не наш фирменный конек, видимо, куда лучше у нас получается… Ох, я сейчас реально об этом подумала?

Я успела несколько раз переложить подушки с места на место, пару раз не за что рявкнуть на сына, разобрать и снова собрать сумку на работу, когда в дверях комнаты появился омерзительно довольный Максим с потрясающей живой улыбкой на лице. Даже залюбовалась. Нечасто такое природное явление встретишь. Обычно его фейс источает скучнейший пофигизм, либо недовольство и хмурь.

Он стоит, прислонившись к дверному косяку и сложив руки на груди. Красивый, гад, тут не поспоришь. Но вредный и наглый.

— Мы будем пить чай? — спрашивает, наблюдая за моими жалкими попытками впихнуть толстую папку в сумку. Не понимаю, как я ее туда умещала до этого? Мои движения нервные, рваные и чрезмерно показные.

— Мам, я хочу торт! — подскакивает Никитка.

— Мы так поздно не чаевничаем. Тем более с тортом, — снова рявкаю я. Да, я тоже не одуванчик!

Максим хмурит брови и укоризненно смотрит на меня. Да, я веду себя как истеричная стерва! А ты что хотел? Чтобы я снова проглотила твои бзики и сделала вид, что всё нормально?

— Ну мам, пожалуйста, — канючит Никита и умоляюще смотрит на Филатова.

Вот о чем я и говорю! Максим у нас-небожитель! А мать- мегера!

— Пошли, Никит. Самое время для чаепития! Ты какой торт будешь? А давай и тот, и другой? — подмигивает моему ребенку этот наглый искуситель.

И самое обидное, что мой сын встает и идет за ним следом. Смотрю шокировано им в след и мой рот безмолвно то открывается, то закрывается, как у бешеной рыбы.

Хочется крикнуть: «Предатели»! Но вовремя затыкаюсь. «Ведешь себя, Жукова, как обидчивая малолетка», — вопит мой противный внутренний голос. Ну и что? Да, мне обидно. Вот так растишь ребенка, холишь его, лелеешь, а потом приходит дядя с тортом и ты больше не авторитет.

Молча сижу на диване и прислушиваюсь к звукам кухни. Слышу стук чашек о стол, журчание льющейся из чайника воды, хруст открывающейся сначала одной коробки, следом другой, тихие перешептывания и смешки.

И мне обидно, да. Потому что тоже хочу с ними пить чай с тортом. Я — девочка, и да, хочу, чтобы за мной пришли, поуговаривали, взяли за ручку и отвели к столу.

— Саш, ну че ты бесишься? — вздрагиваю от этой неизведанной ранее мне интонации в его голосе. Никогда. Никогда он не разговаривал со мной так. Разве он умеет? Так проникновенно и практически ласково. Без злобы и вечного ехидства. По-домашнему уютно и нежно. А это его «Саш»…

Растекаюсь лужицей и готова забыть и простить все его прежние нападки, только пусть говорит: «Сааааш»!

— Пойдем пить чай! — и я встаю и, как под гипнозом, иду на этот манящий голос. Это практически тоже самое, как в моих мыслях: за мной пришли и позвали. Но только в Филатовской интерпретации.

— Мы без тебя не можем… — и тут я окончательно пропадаю в своих ванильных облачках, купаюсь в нежном маршмэллоу и улыбаюсь розовым пони. Мне кажется это всё нереальным, — …нарезать торт. — А вот это уже реальней. И тихий смешок в кулак.

Ванильные облачка застилает тучами, нежный маршмэллоу стремительно тает, а розовые пони превращаются в летучих мышей. С небес обратно на землю.

* * *

Никитка уплел по куску каждого торта и счастливый смылся к роботу. Мы с Филатовым сидим на кухне вдвоем, я показательно вожу ложкой в недопитой чашке с чаем, от кофе я капризно отказалась, ибо на ночь не пью кофе — это первое, а второе — кофе, приготовленное этой адовой машиной. Да, я всё еще злюсь.

— Иди сюда, — Максим протягивает мне раскрытую ладонь и ждет моего решения. Мне очень хочется забраться к нему на коленки, и чтобы меня покачали, убаюкивающе поглаживая по голове. Но я отрицательно кручу головой. Не хочу, не хочу телесных ощущений, иначе моя голова снова откажется здраво рассуждать и мыслить. А пока мы не поговорим, никаких тактильных манипуляций.

— Иди, иди, — мурлычет он.

Что ж ты творишь, гад? Словил момент, когда я поплыла под этим гипнотическим воздействием и нагло теперь пользуешься?

Снова отрицательно кручу головой. Нет.

Максим привстает и тянет меня за руку к себе. Сопротивляюсь, но не сильно, потому что, знаю, как умеет убеждать.

Сажусь к нему на колени и обхватываю руками его крепкую шею. Там, на загривке, мне нравится ощущать ежик его волос. Провожу ладонью вверх-вниз и млею от этих прикосновений. Демон откидывает голову к стене и блаженно прикрывает глаза, его обе руки по-собственнически покоятся на моих ягодицах, а пальцы лениво выводят узоры.