Выходи не за меня

– Да что там такого в её жизни?! – я вновь начинаю пылить и не могу усидеть на месте. – Что может сделать ей мой отец?

– Вивьен гарантированы огромные проблемы с законом. Её вышвырнут из страны, а Рей получит срок! И если ты не в состоянии её защитить, то тогда она приняла верное решение. Потому что в этом случае Винсент ничего ей не сможет сделать.

– Какие проблемы с законом? Что она сделала?

Доминик тяжело вздыхает. Откидывается на спинку дивана. Вся эта драматическая пауза усугубляет моё нервозное состояние.

– Ну?! – подгоняю его.

– Вивьен – беглая мексиканка, – тихо говорит Дом. – Она живёт под вымышленным именем уже девять лет. Именно тогда появилась Вивьен Монро. Раньше её звали Вивьен Мартинес.

– Да быть такого не может, – я с сомнением качаю головой. – Должно быть, это ошибка…

– Никаких ошибок, Крис, – уверяет меня друг. – Она – нелегальная эмигрантка с сомнительным прошлым. Твой отец узнал, что некая Вивьен Мартинес работала в борделе в возрасте шестнадцати лет. Потом её считали погибшей. И наверняка так и считают до сих пор.

Я пытаюсь переварить. Это получается с большим трудом. Вивьен – мексиканка… И шлюха! Нет. Всё это какая-то грандиозная ошибка.

– Вспомни о Катрине Шварц, – напоминает мне Доминик. – Она хотела уничтожить Вивьен. Так, кажется, она ей написала?

Я коротко и отстранённо киваю.

– Не это ли она имела в виду, Крис? Только подумай: Вивьен ушла из модельного бизнеса, а Катрина тут же заняла её место. Я – знаю! Я – узнавал! Возможно, Шварц узнала о Вивьен правду. Манипуляция, шантаж… Свергнуть Вивьен было лишь вопросом времени, когда у неё появились такие козыри на руках. А ещё это маниакальное желание Вивьен выйти замуж… Ей нужна была новая, официальная фамилия. Которая позволила бы ей получить гражданство, если вдруг правда и прошлое выплывут наружу. С помощью вашей семьи она хотела получить защиту.

Его слова как отбойный молоток бьют по голове. Дом прав! Во всём! Особенно в том, что нам уже ничто не поможет. Отец не позволит мне быть женатым на мексиканской шлюхе Вивьен Монро. Чёрт… Это даже не её фамилия.

– Но знаешь, что, Крис, – Доминик хватает меня за плечо и сжимает его. – Я понимаю её. Понимаю все её действия! Ей было всего шестнадцать, и мы не знаем, как её угораздило попасть в бордель. Я не думаю, что это было её решение. Так что… Ты должен сделать правильные выводы, брат.

Я скидываю его руку и поднимаюсь с дивана. Измеряя шагами гостиную, мечусь из угла в угол.

Выводы… Что ж, оказывается, я их уже давно сделал. Наверное, в тот самый момент, когда стоял у фальшивого алтаря в этой самой гостиной. И нет, я не давал клятв и не обещал любить её в горе и в радости, но тогда, в день нашей свадьбы, я точно знал, что хочу именно этого. Быть с Вивьен, кем бы она ни была и какие бы цели не преследовала. А сейчас я просто должен сказать ей об этом. Наверное, должен был сделать это сразу. Возможно, тогда Ви доверяла бы мне и не ушла!

– Мне нужно её увидеть, – говорю я наконец, замирая в шаге от двери. – У тебя есть предположения, куда она могла поехать? Может, она что-то сказала?

– Езжай к Рею, – сразу советует мне Дом. – Только он знает Вивьен настолько хорошо, чтобы предполагать, где она прячется.

Я часто киваю, с благодарностью смотря на Доминика, а потом сразу покидаю дом. Моя машина всё ещё работает, и я, запрыгнув на сиденье, давлю на газ и срываюсь с места. В голове складывается полный план действий. В отношении Вивьен и собственного отца. Он позволит мне быть с ней! Я готов пойти против семьи, если это потребуется. Вивьен, сама того не ведая, дала мне огромный козырь, который бьёт все карты Васкеса-старшего. Я же, чёрт возьми, его единственный родной сын! Он не захочет меня потерять!

А я не хочу терять Ви!

И, Боже, я никогда не был так сильно уверен хоть в чём-то…

Глава 37. Доверие

Монтерей, Мексика, девять лет назад

Вивьен

Я часто моргаю, не в силах выдавить хоть слово. Американец приближается и выставляет руки вперёд, словно не представляет для меня угрозы.

Но я не верю ему…

Никому не верю.

– Спасти? – переспрашиваю шёпотом. – Это невозможно…

– Ви, – перебивает он строго. – Меня зовут Рей Батлер Монро. Я друг твоего отца.

– Мой отец мёртв, – выплёвываю я, ощущая, как злость помогает голосу окрепнуть.

Делаю ещё один шаг назад. За спиной – кровать с балдахином. Кожа соприкасается с мешковатой тканью, и я тут же отшатываюсь. Ненавижу это место. Всё здесь кажется грязным и использованным. Ещё немного – и такой же стану я. Очень-очень грязной. И что бы ни говорила мать Анжело – грязь этого места невозможно отмыть. Потому что она просачивается в самую душу.

– Да, я знаю, что твой отец мёртв, – отвечает американец, потупив взгляд.

Выглядит он потерянно и виновато.

– Мой брат тоже мёртв, – бросаю я с вызовом.