За линией Габерландта. Роман

Дымов подумал, прищурился.

- Пусть себе живут. Передашь Скалову, что он и впредь может поступать, как ему лучше. У вас на прииске продукты еще есть?

- Мало.

- А как ведут себя рабочие?

Винокуров пожал плечами.

- Обыкновенно. Посмотрите отчет. Добыча золота не уменьшилась. Наоборот. Не понимаю, как можно… Триста граммов хлеба в день, приварок слабый, а все ходят в забой.

- Ну-ну, всему свое время. Посмотрим, что скажет зима. Одного энтузиазма в лютые морозы маловато. Всякому терпению бывает предел.

Дымов отпустил посетителя и, оставшись один, открыл пакет от Скалова. В кожаной сумке лежала карта; на кальке были нарисованы какие-то значки. Там же находилось длинное письмо, написанное уверенным почерком. Оно было адресовано директору треста. Дымов наскоро пробежал по страницам, глянул на подпись: «Бортников».

Спрятав бумаги в сумку, он задумался. Потом достал новую синюю папку с тесемочками, переложил в нее бумаги из кожаного пакета и, написав сверху «На подпись К. В. Омарову», отправился в кабинет своего шефа.

- Капитана нет, - сказала секретарша.

- Я знаю, - ответил Дымов и прошел в кабинет.

Он уверенно нащупал за книгой ключи, открыл сейф и, осмотрев полочки, сунул синюю папку под бумажный ворох.

Заперев сейф и попробовав рукой тяжелую дверцу - прочно ли закрыта, - Дымов положил ключи на место и, очень довольный, возвратился в свой кабинет.

«Надежнее места и не сыщешь, - подумал он. - Спасибо вам, дорогой Кирилл Власович…»

Все шло как нельзя лучше.

И в одном только у Дымова вышла осечка: два парохода с продовольствием все-таки пришли в бухту до зимы. Успели.

Плановик стал плохо спать по ночам.

Осечка за осечкой…

Глава восьмая Полевая партия в Май-Урье. Встреча с Зотовым. Первые радости. Пирог с брусникой. Саша Северин сдает свои позиции

Мы дождались этих пароходов. Они вошли в бухту в сырой и холодный день октября, как раз когда по радио все услышали новые тревожные вести о боях под Москвой. Может быть, поэтому и не было торжественной встречи долгожданных судов. Да и нужна ли торжественность? Гораздо важнее, что через час из порта уже пошли по Колымскому шоссе на север автомашины, груженные мешками с мукой и ящиками с маслом. Это ли не самое главное?

Вслед за транспортом тронулась и наша партия.

Тяжелая машина, разбрызгивая лужи, покрытые тоненьким ледком, шла по шоссе, мигая в холодном тумане зажженными фарами. Стояла такая погода, что вот-вот должен был выпасть снег. Только близость моря - этого аккумулятора тепла - сдерживала дальнейшее похолодание. Но стоило нам проехать первые сто километров и начать подъем в горы, как в холодном тумане поплыли первые снежинки. Они неслись навстречу машине все гуще и гуще, налипали на стекло кабины, забирались к нам в крытый кузов. Лес побелел, дорога тоже побелела, на ней оставались лишь темные колеи. Еще несколько километров подъема - и среди низких серых туч показалось голубое небо. Прорывов становилось все больше, воздух посвежел, туман исчез, снег перестал идти, и скоро мы вырвались на ровное высокогорье, где уже уверенно царствовал дед-мороз. Из сырой и холодной осени мы поднялись к устойчивой, спокойной зиме.

Перемена была так разительна и неожиданна, что мы попросили шофера остановиться и вылезли из кузова.

Снег лежал сплошной пеленой, скрывая неровности рельефа. Все было чисто белым: лес, кусты, болота. На опушке уже возник сугроб - признак ранней метели. Пощипывало от мороза лицо. Светило холодное солнце. А в каких-нибудь двадцати километрах отсюда - ниже и южнее - под дождем обвисали голые ветки лиственниц, чавкало под ногами и дул пронзительный, напоенный холодом и водой морской ветер. Сюда он не достигал.

Потоптавшись на снегу, мы проворно забрались в крытый кузов, растопили печку и, согревшись, уснули под ровный гул мотора.

Мы едем долго. Уже порядком надоело белое безмолвие шоссе. Застыли, устали бока, в валенки и за спину забирается холод. Глаза закрываются, щурятся от белизны, блеска и напряжения, а дорога все бежит и бежит, с каждым поворотом открывает новые гористые дали и холодные скалы на блекло-голубом фоне неба. Мелькают редкие домики дорожников, серые пятна лесов в распадках, и кажется, этому пути не будет конца - так длинен и утомителен он.

Но вот в сумерках прогрохотал под колесами грузовика длинный деревянный мост через реку Колыму, справа поплыли пугающие чернотой и грозной крутизной прижимы, среди которых вьется и петляет над рекою шоссе, а мы понеслись по широкой долине, влетели на крутой подъем, поехали все тише, тише и наконец остановились.