За линией Габерландта

Мы надели халаты и прошли к больному. Филатов лежал на кровати за ширмой. Сама ширма уже говорила о многом. На белой подушке резко выделялась его прокуренная борода. Лицо пожелтело, темные глаза ввалились, больной смотрел на мир с глубокой тоской и страданием.

— Здравствуй, отец, — как можно веселей сказал Серега. — Узнаешь?

Филатов слабо улыбнулся ему, глянул на меня и задержал взгляд на Зотове. Петр Николаевич смутился, как-то виновато улыбнулся и тихонько сел на табуретку.

— Кто это? — спросил больной. — Уж не Зотова ли сынок?

— Точно, Зотов, Петр Николаевич, — ответил Серега. — Похож?

— Теперь не припомню, похож, нет ли… Слаба память. Ну, хорошо, что вы пришли, я как на духу… Священника здесь не сыщешь, так я хоть перед вами…

Он замолчал, грудь его под тонким байковым одеялом тяжело подымалась. Говорить больному было трудно, это мы поняли с первого взгляда и решили ничего не спрашивать, только слушать, отвечать.

— Да ты не волнуйся, отец, — ласково сказал Серега. — Мы же свои.

— Хороший ты парень, — сказал больной. — Все вы хорошие. А вот я… — Он опять замолчал, тяжело дыша, стал подыматься на подушке выше. — Не хочу с темной совестью… Страшно, ребята. Хоть перед вами…

Мы сидели молча, готовые ко всему. Сергей помог больному лечь повыше, положил ладонь на его горячий влажный лоб.

— Лучше так? — спросил он. — Может, еще подушку?

— Не надо, спасибо. — Он опять посмотрел на Зотова. — Папашу твоего убили.

— Я знаю.

— А кто убил, знаешь?

— Белый Кин и Никамура.

— Вот-вот, Белый Кин… Живой он, видел я его летом. Говорят, и тот — другой — здесь бродит. А я-то… Я-то, ребята, с ними ведь был, грех на душе ношу, боюсь его. Сам-то не убивал людей, а заодно с ними. Помогал грабить. Потом-то хватился, ушел от них, работать стал. А они…

— Как фамилия Белого Кина? — не утерпев, перебил его Зотов.

— Кина? Да ты знаешь его… — Филатов закрыл глаза, поморщился и некоторое время молчал, видимо пересиливая слабость.

Мы ждали. Зотов тяжело дышал мне в затылок.

— Звать его как? — снова спросил он, сгорая от нетерпения.

— У геологов работает, — не открывая глаз, сказал Филатов. — Проводник, что ли…

— Скалов?

— Так, так… Скалов Акинфий Робертович… Ты берегись его, парень. Он много крови пролил. С виду тихий, а руки у него… Зверь, не человек.

Филатов долго молчал. От дверей доктор делал нам знаки: пора, больной устал.

— Вы уж простите меня, ребята — тихо сказал больной. — Умру я. Один, никого у меня нет, вот ты только, Серега. Как сын мне… Заботливый. И все вы тогда жалели, а я думал: грех перед людьми, тайну знаю, боюсь, что этот Кин и вас, убьет. Смотрите за ним.

— Кто Джон Никамура? — спросил Зотов. — Кто он?

— Этого не ведаю. Кин знает, вы уж у него спросите. За все…

Доктор настойчиво потянул Зотова за рукав. Мы встали. Филатов открыл глаза, с тоской посмотрел на нас.

— Простите, ребята…

— Да что ты, отец. — Голос Сергея предательски дрожал. — Ты не думай о плохом, усни спокойно, поправишься.

— Я усну, усну. Простите меня…

— Нечего тебе прощать, не виноватый ты. — Серега взял его безвольную руку, слабо пожал. — До свиданья, отец. Мы завтра опять придем к тебе.

— Простите — шептал Филатов уже в забытьи.

В коридоре мы остановились и ошеломленно посмотрели друг на друга. Вот так дела…

— Ну, что вы. скажете? — начал Зотов. — Вспомним старый револьвер. Там буквы А. Р. С. Филатов поведал правду. Скалов убийца отца! Ну, гад!..

— Надо вызвать Зубрилина, — сказал я.

— Не надо. Я сам расправлюсь с этим негодяем. — Зотов сжал зубы.

— Вандетта… Или как там?.. Ты, Петька, не очень-то ершись, спокойнее. — Серега сурово посмотрел ему в лицо. — Надо сообщить кому следует. Не мудрено теперь словить Кина, труднее выловить остальных. Ты его хлопнешь, удовлетворишь свою месть, а шайка останется. Дело тонкое, сами мы не в силах.

— Пошли, — сказал я, подытоживая разговор. — На прииске есть оперативник или как он там называется…

— А ведь умрет старик, — вздохнул Серега. — Ишь, душа-то… как открывается на добро. Даже у таких. Честное слово, не ожидал. И что мы, собственно, для него сделали? Пожалели в дороге, у костра. Мелочь. А ведь вспомнил, оценил. Видишь, что рассказал. Совесть все-таки есть, заговорила. Сколько лет таился.

— Умрет, и очень скоро, — твердо ответил на наш вопрос доктор. — Считанные часы остались.

Мы зашагали на прииск,

Начальник оперативного отдела — тот самый, что ездил за Конахом, — сразу загорелся.

— Скалов, говорите? Вот оборотень! У меня же за ним давно смотрят ребята. Никак не поймают с поличным. Ангельскую жизнь ведет. Ну, теперь всё…

Он стал одеваться.

— Я сейчас допрошу старика, — сказал чекист, решительно пристегивая к полушубку ремень с кобурой.

— Этого вы делать не будете, — тоном приказа произнес Серега.

— Кто мне запретит? — удивился начальник.

— Совесть. Умирающий человек…

— Протокол нужен, понятно?

— Мы подпишем. Разве недостаточно?

— А, ладно. Еду брать Скалова. Как там на улице?