За ширмой рифм

Нельзя прожить, ступая осторожно

И не затронуть, походя, собой ничьих сердец,

Ведь всё уйдёт. Старался Уильям Мерц¹⁰

И Мерц Ингольфовна, Наталья¹¹ жить старалась,

Но не сумела. Или не пыталась…

Упорство

Упорство в том, что, упираясь в неба грани,

Ты счастлив был, и никого б при том не ранил:

Чтоб самым главным – интересом был привязан.

Не бился б лбом, как будто проклят иль наказан.

И алый парус – от рассвета, утром ранним,

А не от крови, что ручьём из рваной раны.

Не делай лишнего. Быть правильно ленивым.

Вода уйдёт, а с нею жизнь. На дно, с отливом.

Паутинка

Клочок фаты рассвета – паутинка…

Обычная, банальная картинка

Той жизни, о которой мы не плачем.

Ну, а она от нас тихонько прячет

Свои обиды, беды и слезинки,

Как день и ночь,

На чёрно-белом снимке.

Вне…

Не видно времени, порога.

И влажный занавес разбуженного ливня

Срывает ветер с призрачных петель.

Дорог песчаных застелив постель,

Гроза уходит, оглянувшись строго…

Так ей пора, да дел в грядущем много.

И с дерева, как с вешалки, как с бивня,

Стащив свой чёрный плащ немаркий,

Укрылась в чащу. Чаще жарким

Объятием объят тот лёд,

Внутри который. Не скрываясь, жмёт

Кулак вокруг растерянного сердца.

А как уйти?! Скользнувший мимо терций,

Тот звук… Мечты. Но мачты гнуться.

Плотен

Тот влажный занавес, незримый плен полотен

Из дней, и не сплетённых хладных рук,

Чей круг распался или сгинул вдруг…

Пыль родного края (разговор с трутнем)

Он сыт и весел. Жив!

А это ль не победа?!

Достигнуть полдня и обеда,

Стреножа жизни скакуна,

Не ведать пропасти, как дна,

Но лишь прочувствовать полёт

Без страха, что волненье мнёт.

Он сыт и весел. Жив… Курилка!

Из детства слово! Словно вилкой

Его развилка вдаль сбегая,

Напомнив пыль родного края,

С кустами грусти, вдаль дорога.

Отпустит та? Но так, немного…

Округа

Всё лето тихо удит виноград

И червячком зелёным вкруг себя хлопочет.

Улова без не мнит, и да, он хочет

Крючком, цепляя, что найдёт, по кругу,

Собою всё заполнить. А округа

Охотно дозволение даёт,

Мечтая вскоре осадить тот гнёт

Осенним раем сохнущего сада,

А летом что ж? Скандалов ей не надо.

Стыдясь признать свою вину,

В вине своё смущенье после прячет.

Да, этот мир нимало однозначен,

А мы потворствуем тому.

Что ближе?..

Ручьём о воду песня соловья,

А толща утра призрачна, тягуча,

Как сон, в котором брод к тому, где я

Стихов не жду. Измазав локоть в туче,

Я их ловлю, как бабочек, на стон,

На влагу слёз, ну и на сердца крошки,

А после их безжалостно на стол,

Измучив непременно, но немножко.

Я их держу в ладонях. Отпустить,

То знаю, – надо непременно.

Мотив бескрыл, но если он взлетит,

То зазвучит он, не-о-бык-но-венно!

Его пускаю пёрышком в окно.

Сомнений тени следом. Так бывает.

Но изменить нам в том дано одно.

А что, об этом мы всегда не знаем.

И по всю жизнь, как баржа на мели:

Тут берег, там – волна, шторма и качка.

Что ближе? Как бы нам определить?

Простой ответ для непростой задачки.

То реки акварель…

То реки акварель – утонувшее в омуте небо.

И, любуясь покоем, находишь в себе непокой,

А колосья зари, как лучи из созревшего хлеба.

Ты жалеешь себя, но не тешишь, тушуешь строкой.

Пусть в толпе не один, опалённый огнями с болота.

Где-то там, вдалеке, развевается пепел мечты.

И короткий, как вдох, на плаву у подводного грота,

Ты стремишься избыть нелюбви и в любви пустоты.

То реки акварель. Ветер машет прозрачною кистью

И послушна река, и не слышно того, что унять

Невозможно никак. Как падения осенью листьев.

Как однажды себя невозможно за плечи обнять.

Берег жизни

Мы примеряем на себя чужие беды.

И лавры. И случайные потери.

Стучимся лбом в распахнутые двери.

Не видим – на поверхности ответы.

Рассудка сон, его влияние нежданно

На наши нерешённые задачи.

Фортуна любит брызги, волны, качки.

Не слёзы! Через них вокруг туманны

Не только мир, но жизни берег длинный,

Надуманный. Как рифма рифмы ради

Пустошный¹², свысока, вочью¹³, не глядя.

Надменный, как ломоть весомый глины.

Вишня – песня, разлучная…

Уколола веткой пальчик вишня

Ягодой кровинки проступают

Дерево стряхнуло певчих лишних

Если птицы лишними бывают

Горлицы гордятся, дрозд хлопочет

Свиристели нежили напрасно

Нужным быть всегда и каждый хочет

А наоборот? И так всё ясно.

Запекая в кровь под солнцем мякоть

Заплетая слёзы ветром в косы

Вишня перестала петь и плакать,

Ну и задавать свои вопросы:

Отчего она одна такая,

Почему одна, как перст, не в паре,

В пору ей идти до света края,

Только от земли сегодня парит.

Но пришёл момент, и месяц в щёлку

Присмотрел её сквозь шторку полдня

Соловей устал, он в кроне щёлкал

И проспал рассвет. Вчера, сегодня.

А страдала вишня зря, однако.

И колола пальчики нарочно.

Ветер так просил: "Не надо плакать…"

А она искала месяц ночью.

Сергею Рыбкину

Ты справа, прав. И справишься, я верю.

Не обуздавший свой лиловый нрав,

Не утомлён пороками, взлелеян

И драгоценен. Вне! Иных оправ

И оправданий временных не стоим.

Грубы, ранимы, бережны, пьяны

Поэт всегда – один на поле воин,

И льнём к таким. И с лета ждём весны.

И я – среди. О ком грустим? Седины

Не повод жить, чураясь середины,