За ширмой рифм

Не спеши. Осмотрись. Оттолкнуться

Ты успеешь. Дыханья, порой,

Не хватает. Так это игрой

Именуют наперсники зла.

Жизнь, скорее, морского узла

Прототип. Первообраз начальный.

Чей-то опыт. И часто печальный.

Терпкое!

¹⁶

(Посвящается Геннадию Шаталову)

Сослов¹⁷ той жизни – праздник, не иначе.

Кому забота, а иному – шаль¹⁸.

Усталости в улыбке с тщаньем прячешь,

А удаль отмеряешь. Эка жаль¹⁹ -

Что больше двух в те руки не берётся,

Что больше дали нам не обозреть.

А сердце стонет, терпит, верит, бъётся:

"Успеть, успеть, успеть, успеть, успеть!"

И спеть про то. И рассказать. Едва ли…

Ямщик не зря ли дремлет, где тот ям²⁰,

Исчез который первым, был ли явью?

От ямы к яме,– пыль, мокредь²¹, бурьян.

Но взором выше, сквозь, окрест, минуя,-

Звезды паденье, радуги мостки.

Любовь добра, призывы терпит всуе,

Находит там, где нам не видеть зги²².

Солнечный ветер (Песня)

Солнечный ветер унёс за собой непогоду.

Буду банальной: Мы все – только части природы.

Станем ли лучшей? От нас не зависит, отчасти.

Это досадно. А где оно прячется, счастье?

С кем хороводы беспечности по полю водит?

Кто-то дорогу туда непременно находит.

После – теряет, круженье и приступы смеха, -

То как во сне. Ты проснулся, а времени нету.

Времени нет, да той жизни. Случайности – слухи

Роем вокруг, как на сладкое осы и мухи.

Часто вдыхая пыльцу от цветка сновиденья,

Нам недосуг отвлекаться на это гуденье.

Ритмы колёс, по дороге, по рельсам, по кочкам.

Мятые волосы трав заверну в узелочки я

И, рассуждая о том, мне не очень-то верится,

В то, что земля под ногами не дремлет, а вертится.

Когда стихи становятся стихами…

Когда стихи становятся стихами,

Читают их, зачем, не знают сами.

Но молча! Так ли дело, господа?

Пусть не услышишь ты на это: "Да…"

Опаслива, берясь за дело, паства,

Стремится знать, что это не опасно.

Дождь– сталактит

Дождь– сталактит, так тихо ткать и тикать тихо.

Грозы канкан, пустой стакан и всплеск шутихой.

Его умение забыть, чаинки чаек

Такое -вне, удел у дел, опять в начале.

Прострелы стрел, травинки стельками. Но – колко.

Пестрея, день на крышу сел, на леса полку.

Да толку в том – на пару всплесков, бликов, чаю, -

Намёков том, уюта дом и можно чалить*.

Дождь сталактит, ему и льстит. Вальяжен влажно.

Ему никто не запретит корабль бумажный

Смутить сомненьем, рассердить, рыдать заставить,

Но он не станет делать так. К чему лукавить.

Дождь-сталактит дождётся повода, как песни.

Ему почёт, ему и тит²³. Что интересней? -

Швыряться о оземь горстью слёз, иль тихо мокнуть.

Но уходить и так, и так. К утру умолкнет.

Июль на исходе…

Июль на исходе, он варит варенье

Да лету ладонью морщинистой машет.

Узлами, с изломом, не пляской, не пеньем,

Паук подле туи старается, вяжет.

Он иглы сосновые, трудится, тупит,

В надежде успеть. паче чаяний прочих

Конец, что казалось ему, не наступит,

Так близок, ведь дни всё скучней и короче.

Мрачнее чело утомлённого неба

Так жарко распахивать нежное сердце

Нам стоит нечасто. Задуматься мне бы

В расчёте найти на кого опереться,

Мы сладкие пенки с варенья снимаем

И их ароматы в холодные зимы

Храним "на потом", достоверно не зная,

Что сами окажемся ветром хранимы.

Мы!

Исход, конечность бытия…

Чего пугаться, знаю я:

Мы время портим. Сами. Тем нытьём,

О том, что всё, бывало, лучше было.

И поросло хорошее быльем,

Покрылось пылью или вдаль уплыло.

Оплыло подле пламени той свЕчи,

Которой освещаем мы беспечно

По жизни тропы. Мы нерасторопны.

И нерасчётливы. Пожалуй, мизантропы

Не рады б оказались нашим меркам.

Мы любим мир! И только это верно.

Всё так…

Всё так. До первых мух.

До первых мук, наверно,

Что ощущаются и выглядят так скверно,

Как скверна нашего к себе пренебреженья.

Дождаться, нет ли нужного решенья,

О том, что наполняет чашу счастья.

Так в чём движенье? Верно лишь отчасти:

То, что даётся – трудно. Коль спонтанно,

Нам странно, колко. Даром только манна…

В тумане мимолётных рассуждений,

Смертей случайных, вдумчивых рождений

Всего и вся. Всё меньше в поле воли.

Да в поле воин, как всегда, один,

Как человек, в виду своих седин.

Вопросы…

Так как же быть? Природа… бытия?!

Я не пророк, и на пороге дня

Пороки сознаю свои отлично,

Быть может, это слишком. Нетипично.

Не миновали пристальных вниманий,

Отличные от тех, что были ране,

Причины снов, как самобичеваний.

Они, хоть странно, первый шаг познаний

Того, что глубже, чем сулит поверхность,

Всего вокруг. Чем дальше, неизвестность

Свои объятия распахивает. Вред

Внимать себе иль осеянну²⁴ миру пред

Небес очам… Ну так, а тем сиять до ночи,

Который создан неспроста и, между прочим,

Для нас одних. Конечность сей затеи -

Единый вред. Вопросы те же: – Кто ты? Где я?..

Не поверяй иным…

Не поверяй иным, те правила,

в которых сам уверен.

Надкушенное яблоко луны,

как назидание,

О том, что вечер брошен

На милость нам.

И нами ж огорошен.

Простив свидание,

Волан седой волны

Сердит, себе неверен.

Не поверяй иным, те правила,

в которых ты уверен.

(Тем обречён, ведь их – наперечёт…)

Памяти Серёги Кройчика

Ушедший друг мне снился накануне.