За ширмой рифм

Неужели всерьёз

Камыши кукурузы, угрозы грозы или грёз

Неужели всерьёз,

всё что здесь, что с тобой происходит?!

Если кто-то иное находит,

ностальгическим ветром берёз,

чьи серёжки так яростно липки…

Все ранимы, задумчивы, хлипки.

Все в кого-то, в себя!, влюблены

И одним неприятьем больны, -

Недостатком ответной улыбки…

Не забывай…

Не забывай о том, что в лете уходящем

намёк на то, – всё в жизни преходяще,

К сему возврата не имеет смысла.

Дорога вянет, стынет, вязнет, киснет

По-большей части жизни или года.

То так во всём. И это часть природы

Всего вокруг. Но лето… Будто Лета!

Мы канем там. С надеждою на это,

На чистый пляж и вход прозрачный в воду

В любой момент. А годы непогоды

Мы обменяем на неделю моря.

О сём мечтаем, грезим или спорим

Всего-то год! Но целую неделю

В ладонях волн мы нежимся. В постели

Прозрачный шёлк воды солоноватой,

В виду ковра камней у дна мохнатых,

В кругу друзей – рыбёшек мелких стаи.

И взглядом вдаль. Куда? Того не знаем…

Сентябрь…

Ну – вот. Ступени сентября.

Любого века или года, -

И быть ему дано природой

Слегка, но ветреным. Заря

Сдувает чуб сухой листвы,

И студит пыл ленивый, летний.

То судит, словно дед столетний,

Скрутив привычно пук травы,

Вдыхает запах: " Терпко. Сушит."

И слышит стон земли глубинный.

Родной, как рокот голубиный,

В пыли чердачной много глуше.

Земли столь чуток летний сон.

И, в кисее короткой ночи,

Луны коленку сбив, хлопочет

О том, что так заметен он…

На природе та жизнь…

На природе та жизнь…

И о ней в суете забываем.

Второпях. Не в себе пребывая,

Словно кто убеждает: "Скажись!-

Невесомым, небрежно гуманным.

Странным, трепетным, непостоянным

Быть не можешь? -Притворствуй! Кажись!

Только помни, – себя не обманешь.

Не раскаявшись, капельно канешь

Тем дождём, той природы, где жизнь…"

По грусти следу…

По грусти следу. Шаг за шагом.

Мы все идём под белым флагом.

И как-то горько от того

Что древко греем мы его,

Пока хватает сил и мочи.

А получается? Не очень…

И это всё?!

И это всё?! Вам мало дней ненастных?!

И солнечных?! И чувств, как солнце, ясных!?

Морщины жизни… Что же, ясень строен,

Покуда стоек, весел и спокоен.

А нам как быть?! Ведь гоним зиму в лето,

И, огорчившись, сетуем на это.

Но сами, мы, сминаем время. Кромка

Всегда остра, да льдинка тает ломко.

Как наш намёк, на всё, что так, казалось.

А отвернёшься – сбудется, сказалось.

У мачт мечты – один навеки парус.

Попутный ветер, ванты, стеньги, старость…

Мимолётное

О. С.:"Ни дня без фото."

С. Б.:"Особенно, когда что-то другое недоступно."

И.С.: Иным и это не дано.

Но лишь глядеть весь день в окно.

Иль в потолок, где рано ночью

Луну им видно, но не очень…

Стук дождя…

Стук дождя по крыше среди ночи.

Если все под нею, где тепло

Струи строк, горошины отточий

И в слезах оконное стекло.

Как не выть? То ветер вдоль дороги

Чаю я, калитки жалок срип

То не кряж, не горные отроги

Круча туч, закат за ней горит

И чуть дальше, дольше, не играя

Словно тот вопрос, что ждёт ответ

И плывёт, как плавится, у края

Страстный, сочный, трепетный рассвет

Свет его прозрачен и приятен

Пятна леса, блики плёсов, но

Как бы ни был вечер аккуратен

Утро будет влажным, сосны ног

В бархате мехов почти не чуют

Тянут выше тонкий пояс мха

Там растут, живут, грустят, ночуют

Листья рвут и рифмы для стиха

От себя, с души. Бери, не жалко!

Раздобуду где-нибудь ещё!

Шершень дуба просит: "Милый, жаль-ка!"

А сосна по дубу веткой – щёлк…

Связки игл развесила на ветках

Сушит их бельём, смущаясь, ель.

Лес вокруг в своих, моих заметках.

Дождь всё ставит точки, как апрель,

Подводя итог метелям зимним.

Раздвигает шторы свету дня.

Огранив поутру росы в иней,

Пламя свечи горстью приобняв,

Ты идёшь по дому. И неважно

Так ли карты лягут на сукно.

Жмёт сосна в носочке пальчик влажный

Ты стоишь и смотришь вдаль, в окно…

Неслучайное

Не догоняй. Оно к тебе вернётся.

Лизнёт волной прибоя, а пока

Гляди, как манит, дразнит. Сердце бьётся

Воды как неба. Гонит облака

Отсюда прочь. Ветра к тому привычны.

Пустынный брег – раздумий оберег

И горсть семян, как водится, горчичных,

Покроет скоро прошлогодний снег…

Nota bene Доброму Другу. Художнику Ольге Кузьминой,

как отклик на картину "Догнать солнце".

Подзимнее…

Умыто дождями осеннее небо.

Спеша, забираясь в ладошки корзинок,

Грибы замирают: "Успели…успели!"

А сосны и ели ещё не болели,

Ещё не пугались, чтоб их не спилили.

Без хлеба оставив под зиму оленей.

А было бы важно, а было б не лень им,

Чубы ворошить тонко струганных листьев.

И там находить, средь расслабленных кистей

И связок небрежных дубовых листов

Залоги уюта и сна под кустом.

В глубоком сугробе, обитого мехом,

Слетевшим со спин. Так, взлетевшего смеха

От жизни мы ждём. Но смеяться достоин

Лишь тот, кто всегда о других неспокоен.

18 сентября 2018

Иголки кактуса, шипы грибов. На полках.

По веткам катятся шарами листья. Колко.

Они, привыкшие к иному обращению,

Утомлены, устремлены до отвращения.

Они познали тела суть, но тень раздора

Осенней тучей тучной лень и разговором.