За ширмой рифм

О том, чего не пережить. Зимою, статься,

Под коркой снега отлежишь бока, пытаться

Собою быть, то значит лишь – тянуть с кончиной.

А так – лежишь, лежишь, лежишь, ища причину

Сей незавидности судьбы в полётах ране.

В том, что оторван от ствола. И в ранней ране,

Что причинил тому стволу, того не чая.

Тот чинно смотрит, мнёт полу, и не скучает…

Кто тесной жизнью утомлён,

Срывал с ветров аплодисменты,

Софитом солнца опалён,

Опалом марева и лентой

Овит рассвета был однажды…

Засох и пал?! Уже неважны

Ему превратности судьбы.

О них не сетуйте и вы.

Осень

Партии тенниса – мухи по окнам.

Солнце стекает, веснушками стёкла

Хвастают точками точными тучными,

Копят веселье осеннее, скучное.

То ли унылое, то ли печальное,

То ли покорное, то ли прощальное.

Осень прибита гвоздями грибными

К доскам, просохшим за лето. Отмыли

Грозы беспечные грузные прочно

Веники леса воткнули нарочно…

Неблагодарной

Вы недостойны этой розы.

И шелестеть страницей книг.

Вы недостойны даже прозы,

Не то поэзии. Настиг

Недуг ненужный – меркантильность.

Любви продажная обильность

Сквозит в желаниях, а их

Всё больше. Даже ветер стих

Осенний, под таким напором.

Вот так, уходит жизнь со вздором.

Иглопад

Тот иглопад,– щемящий и небрежный,

Он невпопад случился, надо мной

Пролился, как просыпался, рассержен

Тем солнцем, что куражилось. Тот зной,

Он чересчур! Довлел он, через силу.

И лес, как рыжий пёс, восстав из вод.

Встряхнулся, выбравшись, так бережно и мило,

Как это сделать только он и мог.

Тот иглопад. Не небылица, право.

Он сбылся, как нежданный шторм и вот.

Я мну иголки цвета краски ржавой,

И жду что это вновь произойдёт.

Небо облаком запятнано…

Небо облаком запятнано.

Тропка – яблоком, заляпано

Наше мухами окно.

Тут же осени давно

Тайны, чья сохранность призрачна

И прозрачна. Я-то, выскочка,

И усталость плёса пестую.

Со своими интересами,

Со своими в даль ли взорами

И пустыми разговорами.

Только осень расторопная.

Пауки, опутав стропами

Струи троп, просветы вечера,

Как нам быть, коль делать нечего?

Небо облако отчистило

И гляди – какое чистое

А надолго? То узнаете.

Как прольются мимо стаи те.

Это – осень…

Снегом – мошки, ветер сиплый,

Но осенний. Зимний – хриплый.

Тот простужен и отважен,

Из щелей, обескуражен,

Их размером, стонет он.

Только что ж? Зима – лишь сон!

Мы живём, но только летом.

Помним это и об этом

Часто грустно говорим,

В большей части жизни спим

И мечтаем мы о лете…

Летом жарко на планете!

Но о том не помним.Странно,

Что мы так непостоянны.

Нерасчётливы безмерно.

Люди – необыкновенны!

Жизнь на блюдечке даётся,

Только каждым ли берётся

Нужный, правильный кусок?

Смолкнет птичий голосок

Он не гуще ветра воя.

Мысли, листья верным строем

Вдоль дорог расположив,

Жизнь ли, ветер, – прочь сбежит.

Что оставит? Ёршик сосен.

Это время. Это осень.

Мелочи жизни

Вся жизнь из них, из мелочей.

Они – чаинки в нашем чае

Глотаем их, не замечая,

Бредём мы мимо тех свечей,

Что освещают, греют, плача,

Не нами созданы, для нас.

И топят слёзы, что из глаз

Мы ж понимаем всё иначе…

Покровы луж застрочены порывом,

Надрывом ветреным, которому причины

Искать в себе напрасно, но личина

Непрочно держится. Мы падаем с обрыва

Своих намерений. И сожалений праздных.

А понимаем ли, что это всё напрасно?..

Декаданс

Декаданс.

То метелью с деревьев листва.

Не про нас.

Усложняя порыв естества

Неуверенны,в зоне прилива,

Щурим взгляд. Мы невольно брезгливы

Ко всему, что без нас не бывает.

Но гарцует луна в окнах полдня

Не бывает без нас ни сегодня,

Ни вчера, что отливом смывает.

Декаданс?

То – метелью с деревьев листва.

Кто-то держится слабо. Едва.

Не про нас.

Грущу…

Ошибки небес подчеркнув, но не шибко,

Развесив сушиться на облако тучки

Ломая дверные запоры и ручки,

К утру вся округа становится липкой…

Ночные рыданья, скрипящие двери,

И страхи, что в это никто не поверит.

Заборы деревьев. Отглажен морозом

И бурый бурьян, а расчёсы покосов

Косятся на всех. На намеренно сжатых,

Ежат, утерявших в пути провожатых.

Отбитые пятки… Да кто ж их обидел?!

Им в пору бы к маме и нежность обитель.

Ночные рыданья. Кто люди? Кто звери?

Но это никак невозможно проверить.

Поверить, – недаром седа мариотта,

Весна далеко. И грущу отчего-то…

Нам не наскучит этот плен…

Плюёт на осень рыба. Бродит полдень.

Листом кленовым – бабочка. "Не годен!"-

то лист, другой, в комок сминает время, -

"Опять не так!" И вновь просело стремя.

Наперечёт тех ярких дней. Что там осталось.

Наобещал, но не теперь? Скопил усталость.

Распутать шёлковый моток – То бабье дело.

Один момент, один глоток. А так хотелось…

Свой лепесток и он бескрыл, Отбросив тени,

Набравши сколько можно сил, переплетенье

Ветвей, как вен, ручьёв простывших хладной крови.

Нам не наскучит этот плен, того не вволю.

Свет в окошке

В окошке свет.

То видно утром ранним,

как до тебя иным и дела нет.

Гранишь, как ранишь

И не ждёшь в ответ.

О чём-то неизменном вопрошая.

Сердит, но быть собою разрешаешь.

Ты – свет в окошке.

Мой единый случай.

Любовью можно ранить,

можно мучить.

Превознося в закон любой каприз.

Но каждый миг ты чувствуешь, карниз

Столь близок, что неважно всё, что всуе.